忽然有一天，
我告诉了同事们一个秘密：
我在写诗。
同事们异口同声地问：
“有钱吗？”
我说：“没有。”
同事们顿时变了脸色，
几分嘲弄，
几分鄙夷：
“撞鬼，写那不值钱的破诗，
还想当诗人，好笑！
如今这时代，
谁稀罕那劳什子。”
我有点后悔，
不该把这消息透露。
但也好，
一瓶泠水把我浇得清醒些。
我知道，
现在这时代，
诗人不吃香。
你不听一听，
大家平常都议论些啥：
“谁谁腰缠万贯，
谁谁当了局长，
谁谁升了高级，
谁谁车子豪华。”
也怪我自己，
忘记了历史。
自古以来，
诗人都过得清苦。
唐代诗仙李太白，
才华盖世，
只因性格太倔强，
官运也不通，
副宰相也做不上，
只落得漫游飘荡。
诗圣杜工部，
境况更糟，
连茅屋也住不成，
唯有呼天抢地。
尤其近代诗人，
命运更悲惨。
柔石，殷夫，“左联五烈士”，
都因写诗而丢了性命……
比起他们，
我们幸运。
至少，我们没有性命之忧。
看来这诗还是可以写，
不求发财，
就同个感情寄托。
把它当作，
装饰生活的花瓶。
对，它就是，
装饰生活的花瓶
