窗外有萤火在闪烁，窗内有烛火在摇曳，没有风，它们又是为了谁而舞？
书在桌面上无声地翻动，笔搁在砚台上不动声色地思索，月光好像摊开的宣纸一样，铺陈在桌子上，打翻了的墨汁如同经文里泛出的水，斑驳的墨痕仿佛在诉说这个世界上最玄妙的哲理。
窗玻璃上的暗花投射在书页上，没有香气，毫不张扬，如同漂浮在一潭静静的水中，窗棂上的风铃却最风流，叮铃铃地响，透过窗玻璃看世界，哪些是真实的，哪些又是虚妄的呢？
天冷的时候，不如关窗，用茶叶的清香来温暖冻僵的身体，点一盏烛火，让它在窗纸上印成水墨画，好像是记忆在无序地演奏着乐章。风最多情了，此时却显得无情，从缝隙中钻进来，翻乱了书页，同时凌乱的还有一点心绪。
如果就这么一辈子守着一扇窗，笑着看大地用黑夜迎来光明，笑着看人类用死亡换来生命，那么一辈子将会是什么样的？没有人知道我心中想的是什么，除了窗外几只叽叽喳喳的麻雀，可惜，没有人能够听得懂它们所说的天机。
窗子内外的故事还在一日日继续，好像一首永远也唱不完的长诗一样，只有窗子自己总是静默的，从不快乐也从不沉沦，它不是春天，它只是将春天镶嵌在窗框里，让有心人看上一眼，在眼睛的反光里凝着一点泪光。回味着破碎的人生，在窗外的风雨之中，看着细细的雨丝在天空织成锦缎，银丝一抹抹在空中飞舞，窗框又成了绣花的绷架，任春天在上面飞针走线。
一扇等待关闭的窗子，好像一个迟暮的老人一样，安静地看着芭蕉落下雨滴，不动声色地丈量着天堂到人间的距离。
我总有推开窗子的冲动，因为总害怕屋子里的俗气会将我的身体融化，只有在碎花中，在绿叶中，或者在尘土里，缄默着的我，才是我自己，那些俗气随着窗的开笔被排散到了风里。最潇洒的动作，莫过于在春风中推开窗户，毫无隔阂，毫无阻碍，然后岁月的光阴在着枣红色的窗棂间慢慢地淡化，化成了黑白色的画面，慢慢溶解，消散。
窗此时不是窗，是苍白人生的一剪催化剂。
