武德五年的秋雨，比往年更冷。
淤泥河的水泛着乌青色，卷着断枪残甲，在罗成的银甲上拍打。他的五钩神飞枪斜插在泥里，枪缨的红绸被血浸透，沉甸甸地坠着，像团熄灭的火。
“将军！撤吧！” 亲卫的嘶吼被箭雨吞没，北漠的铁骑在对岸列成黑压压的阵，狼旗在雨中猎猎作响。
罗成咳出口血，染红了护心镜上的 “忠” 字。他望着长安的方向，那里有刚满月的儿子，有等他回家的妻子，还有李世民托他守护的江山。“罗家的枪，没有后退的道理。” 他猛地拔起枪，枪尖挑落三支同时射来的箭，“告诉夫人，通儿长大了，让他…… 好好练枪。”
最后一声枪鸣穿透雨幕时，窦氏正在越国公府的海棠树下，给襁褓中的罗通换尿布。婴儿突然放声大哭，小小的拳头攥着她的手指，像在抓住什么。窗外的风卷着秋雨，撞在廊柱上，发出呜咽般的响。
七年后，终南山的雪落在静心院的演武场。十二岁的罗通握着缩小版的五钩神飞枪，对着青石练习 “回马枪”。谢弘仪站在廊下，看着少年额角的朱砂痣 —— 那是罗成也有的印记，忽然叹了口气。
“先生，我爹当年，能一枪挑落多少支箭？” 罗通收枪回头，睫毛上的雪粒像碎钻。
谢弘仪望着长安的方向，那里的太极宫正传来钟声：“你爹的枪，能挑落天上的星辰。”
少年似懂非懂，握紧枪杆又开始练习。枪尖划破积雪的轻响里，仿佛藏着某种宿命的回音 —— 十七年后的云州城下，当他的枪与北漠公主的狼旗相遇时，终会明白，有些传承，从出生的那一刻起，就已刻进了骨血。
雨还在下，冲刷着淤泥河的血，也冲刷着历史的尘埃。只有那杆五钩神飞枪的影子，在时光里代代相传，从罗成的手，到罗通的手，枪缨的红，永远映着大唐的月色。
