腊月初七，嵩山书院后山的松涛被北风压成低低的呜咽。
戌正鼓罢，顾宪之遣童子来传：“林先生，山长有请。”
林绡披青布棉袍，携一盏油皮灯笼，随童子踏雪而上。
石阶千级，积雪没过脚踝，每走一步都发出“咯吱”一声脆响，
像替寒士叩响权贵的门环。
山长静室位于半崖，窗外悬着冰瀑，室内只一炉、一案、一蒲团。
顾宪之素衣端坐，案上摊着一张《大河图》，
图角被铜铃残片压住，灯火映得朱砂批注如血。
“坐。”
声音不高，却穿透风雪，直抵林绡胸腔。
林绡跪坐，先把三昼夜的新图呈上。
图上无高堤，只有陂塘、引河、滩田，
每一笔都标着民夫的脚印、县吏的火耗、京官的朱批。
顾宪之目光扫过，指尖停在“人心”二字：
“图是好图，策亦好策，
然朝廷无银，州县无吏，河兵无粮，
你欲以何物填此三空？”
一句问，像三把钝刀，
把林绡心里刚刚筑起的纸堤一寸寸削平。
他张了张嘴，只吐出一句：“学生……尚未得解。”
声音低得几乎被炉火吞没。
顾宪之取过铜铃残片，在指尖轻转，
铃身映出火光，像一轮小小的落日。
“治水先治源，源不在河，在政；
政不在庙堂，在人心。
人心之渠不开，虽有万金，亦筑不成一尺之堤。”
他起身，推开北窗，
寒风卷雪而入，吹得灯火乱晃。
窗外，远山如黛，雪线之下，隐约可见一条旧渠遗迹，
蜿蜒如蛇，却早已干涸。
“那是元祐年间旧渠，
彼时朝廷无银，百姓自备畚锸，
三年而成，百年无患。
后人只知筑堤，不知修渠，
于是渠塞，河决，民逃，国贫。”
声音被风吹得七零八落，
却字字钉在林绡心上。
顾宪之回身，从案下取出一册旧档，
封面写着《河渠志》，纸页脆黄，
却夹着一张万历十年的鱼鳞册残页。
他指着残页上一行小字：
“民力有余，官力不足，
借民力以济官力，借官力以导民力。”
“你可懂？”
林绡心头一震，忽然想起坝头老民夫李翁的话：
“我们挑的土，一筐一筐都是命。”
他把李翁的裂口、粥香、号子声，
一并摊在顾宪之面前，
声音发颤却坚定：
“民力犹在，只缺一条引渠。”
顾宪之微微颔首，
目光里第一次露出欣慰。
子时，炉火将尽，
顾宪之取出一方小小铜印，
印面刻着“嵩阳问渠”四字，
边缘已被摩挲得圆润。
“此印，可开书院密库，
内藏元祐旧渠图、潘季驯束水攻沙卷、
以及各地河工口供册。
你持此印，可遍访河渠旧吏、坝头老民，
将他们的脚窝、汗渍、血泪，
一一刻进新的河图。”
铜印落在林绡掌心，
冰凉，却像一颗火种，
点燃了他心底将熄的灯。
顾宪之起身，推开南窗，
夜雪无声，远山如墨。
“十日后，书院将开‘河渠论辩’，
你若能集百工之言、千夫之汗，
绘成一条可活之河，
我便以此印为证，
替你上奏朝廷，
请开‘民力渠’之议。”
林绡伏地三叩，额头触雪，
雪冷，血却滚烫。
他抬头，见顾宪之背影映在雪窗上，
像一柄未出鞘的剑，
也像一盏长明的灯。
窗外，雪落无声，
却有一缕风从谷底升起，
绕过松涛，掠过冰瀑，
最终停在他指尖，
像一句无声的承诺：
“问渠，亦问国；
答渠，亦答心。”
