这天回到家，下午的阳光已没了燥热，变得温和起来。
张建国搬了把藤椅坐在院子里，手里拿着份当天的报纸，戴上老花镜慢慢看起来。
阳光透过梧桐叶的缝隙洒下来，在报纸上形成斑驳的光影，晃得他的眼睛有点花。
他看了没几版，就觉得有点累了，不是身体上的累，是心里的累。
他放下报纸，靠在藤椅上闲目养神，过去的一幕幕往事在脑海里浮现。
这些年，自从他当上领导以后，经常有上门求助的人。
有老同学帮忙给孩子安排工作的，有亲戚托他帮忙在医院里找熟人的。
有朋友托他给找关系的。有下属找他调岗的。
也有邻居找他处理一些工作上的事情。
有很多次，他真的是实在不想帮，但又不得不帮。
这些年，几乎天天如此，他真的累了，有时候他很想找一个清静的地方好好住上一段时间。
无奈，他身处领导岗位，实在走不开。
他想起自己刚参加工作的时候，还是个毛头小子，在单位里做文书，每天就是写写材料、整理档案，日子简单又清净。
后来一步步往上走，从科员到科长，再到现在的局长，上门的人越来越多，麻烦事也越来越多。
他一直牢记着父亲临走前说的话：
“做人要清清白白，当官要干干净净，别贪小便宜，毁了自己一辈子。”
所以这么多年，他从没收过别人的礼品，最多就是跟人一起吃顿饭，还是他主动付钱。
可有时候，他也会觉得委屈。
有次帮老同事的儿子找工作，对方非要塞给他一个红包，他没收，对方还以为他嫌少，后来见了面都不怎么说话了。
还有次下属想调岗，他按流程帮着递了申请，没调成，对方就在背后说他“摆领导架子”，“不给办事”。
这些事他从没跟别人说过，只是偶尔在夜里，跟刘芬念叨两句。
老伴刘峰经常劝他“慢慢熬着吧，好在你马上就要退休了，以后你就能清静了，也能好好休息了。”
是啊，有时候他也这样想，退休了可能就不会有这么多人找他了。
正想着，院门外传来了脚步声，是刘芬买菜回来了。
她手里拎着个塑料袋，里面装着两条新鲜的鲫鱼，尾巴还在轻轻动，另一只手提着个布袋子，装着青菜和豆腐。
“今天菜市场的鲫鱼挺新鲜，刚从河里捞上来的，晚上给你做鲫鱼豆腐汤，补补身子。”
刘芬一边往厨房走，一边回头说，“今天又有人来家里了吧？我看门口的鞋印比昨天多，还有小孩的鞋印呢。”
“可不是嘛，我烦都烦死了。”
“不帮又不行，唉，真是让我左右为难。”
张建国叹了口气，起身帮着刘芬择菜。
手指捏着青菜叶，一片一片摘干净，把黄叶和烂叶扔进垃圾桶：
“今天王建军、小李，还有老赵，都是来求帮忙的。”
刘芬叹了口气，她一边低头洗菜，一边对老伴说：
“你啊，都快退休了，还这么忙。别人求你办事，你总是有求必应，也不怕累着自己。再说了，有些事本来不该你管，你偏要揽过来。”
“都是熟人，能帮就帮一把。有时候我也身不由己啊。”张建国把择好的青菜放进盆里。
“我清廉了一辈子，两袖清风，可不能临退休了犯糊涂，收了不该收的东西，毁了一辈子的清誉。”
“这名声要是毁了，再后悔可就来不及了。”
刘芬没再说话，只是把鲫鱼放进水池里，动作轻柔地洗着，水面泛起细细的涟漪。
一个多小时后，晚饭桌上。刘芬端上了鲫鱼豆腐汤，香气扑鼻。
张建国拿起白瓷碗，小心翼翼盛了一碗鱼汤，乳白色的汤面上飘着几缕翠绿的小葱，还撒了点磨碎的白胡椒，热气裹着鲜气往鼻尖钻。
他吹了吹，轻轻喝了一口，鱼肉的鲜嫩、汤的鲜美味道顺着喉咙滑下去，连带着胃里都暖烘烘的：
“还是你做的汤好喝，比饭店里用味精调的鲜多了，喝着踏实。”
刘芬正往盘子里夹炒青菜，听了这话，她轻轻的笑了笑：
“喜欢就多喝点，锅里还温着呢，不够再盛。”
两人就着一碟酱黄瓜、一盘青菜，一盘蒜苔炒肉，一盘西红柿炒鸡蛋慢慢吃。
边聊着巷口王婶家孙子学会走路了，说着以前单位里新来的年轻人闹出的笑话，两人都笑出了眼泪。
又聊着最近邻里间发生的新鲜事，两人乐呵呵的边吃边聊，气氛和谐又轻松。
屋里暖黄色的灯光洒在木纹餐桌上，连盛汤的瓷碗都泛着温暖的光晕。
空气里飘着饭菜香和淡淡的洗衣液味道，处处透着生活的温馨。
晚上躺在床上，张建国翻了个身，枕头都压出了印子，还是没睡着。
脑子里跟过电影似的，一会儿想起白天下属来问的工作流程，一会儿又琢磨着退休后回老家该收拾哪间屋。
刘芬闭着眼也没睡实，察觉他翻身的动静，伸手轻轻拍了拍他的胳膊，声音柔柔地问：
“又在想啥呢？赶紧睡吧，明天还得跟老陈去公园打太极，你上周还说人家晨练的队伍里有个老师傅推手特别厉害，别熬到天亮起不来，错过了。”
张建国叹了口气，声音里带着点说不清的疲惫，还有点对未来的盼头：
“没琢磨啥大事，就是觉得日子过得太快，眼瞅着就快退休了。”
“等真退了休，就没人天天来问这问那、求这求那了，到时候咱们就回乡下老家住几天，在院子里开块地种种菜，早上去河边钓钓鱼，早上听着鸡打鸣，晚上搬个小凳看星星，多清静。”
刘芬被他说得笑出了声，伸手把他被角往下滑的被子掖了掖，指尖碰到他胳膊，带着点凉意：
“你啊，现在嫌人家麻烦，真等没人来‘麻烦’你了，保准又该觉得冷清了。上次你感冒在家歇了两天，没人上门、也没人打电话，你还跟我说‘这几天怎么静悄悄的，是不是单位出啥事儿了’，当时那着急的样子，忘了？”
张建国被戳穿了心思，也忍不住笑了，伸手握住刘芬的手，她的手有点凉，攥在手里却很暖和，带着熟悉的温度：
“也许吧。不过现在啊，也只能慢慢熬，离退休也不远了，等真到了那时候，应该就能过上清静日子了。”
他闭上眼睛，心里一遍遍安慰自己——再坚持阵子，等把手头的事跟接手的人交接清楚，等退休手续办利落了，就能好好享清福了，不用再操心单位的事，也不用再应付那些人情往来。
不知过了多久，窗外的月光爬得更高了，他才迷迷糊糊地睡着了。
梦里回到了乡下老家，还是小时候住的老房子，红砖墙爬着青苔，院子里种着茄子、辣椒，紫的白的牵牛花缠在竹篱笆上，开得热热闹闹。
他坐在门口的老槐树下，手里拿着把旧蒲扇，慢悠悠地扇着风，看着刘芬蹲在菜畦边拔草，阳光暖洋洋地洒在身上，不燥也不晒，耳边只有蝉鸣和鸟叫，没有急促的敲门声，没有带着恳求的话语，只有远处大山传来的寂静，和风吹过树叶的沙沙声。
窗外的月光透过窗帘缝隙照进来，在被子上洒下一道淡淡的银辉，像撒了层碎银子。
屋里静悄悄的，只有两人轻轻的呼吸声，一深一浅，慢慢融进了漫漫长夜。
日子就这么不紧不慢地过着，像门前那条小河里的水，缓缓流淌着一路向前，带着春去秋来的岁月痕迹，也带着张建国对退休生活的满心期待，一天天往前挪着。
