夜风刮过耳根，柳含玉把银簪塞回发髻，靴筒里的匕首贴着小腿，沉得刚好。她没回府，也没去理刑司，而是直奔城外皇陵。
老周给的星图残页在袖中折了三折，边角都磨毛了。她不是信命的人，但今晚北斗偏移得古怪，天权星晃得像被人推了一把。她盯着那位置看了半晌，终于迈出第一步。
雾是从山脚开始的。白得发青，贴着地爬，火把一点就灭，连油灯都撑不住多久。她试过指南针，针尖乱转，跟抽了风似的。
“见鬼。”她低声骂了一句，从怀里掏出那根银簪。
簪子冰凉，她蹲下身，把簪尖轻轻插进土里。刚碰到底，簪尾就微微一颤——不是错觉，是地下的震动，极轻，像心跳。
“还真有门道。”她拔出簪子，顺着颤感方向走了十步。
石门就在这儿。
黑石砌的，高两丈，没门环，也没锁孔，只有一道细缝，从上到下。缝里爬满了青苔，墨绿泛黑，湿漉漉地反着光，像是刚被人泼过药水。
她伸手想碰，指尖刚挨上，青苔“啪”地碎了一小片，断口发黑，还冒了股微腥甜的气。
“这味儿……”她皱眉，“跟鬼市那具胎儿关节上的黏合剂一个味。”
她立刻从银针囊里抽出一张油蜡纸——老周塞给她的，说是“卤味包多了，顺手给你包点工具”。她当时没当回事，现在倒派上用场了。
她用银针轻轻刮下一块青苔，迅速包好，封死。
“得验。”她自言自语，“光看颜色可不行。”
她又掏出一根空心针，对准青苔根部一挤，吸出几滴浑浊的液。滴在试纸上，纸面慢慢浮出淡红纹路，弯弯曲曲，像血管。
她盯着看了两秒，冷笑：“辰砂、汞霜、鬼面藤灰……还加了点药酒。这不是青苔，是养出来的。”
她把试纸收好，抬头看石门。
青苔从缝里往外爬，分了三路，顺着地面往三条石廊延伸。每条廊子都黑得不见底，空气中那股甜腥味越来越重，吸多了头有点晕。
“选哪条？”她摸着簪子，“残卷没画这儿，地图是假的，星图又偏了……”
她忽然想起母亲笔记里那句：“以七为序。”
“七？”她低头看青苔。
左边那条，青苔斑块歪歪扭扭，数到第五就断了。
右边那条，斑块密集，但排列杂乱，看不出规律。
中间那条——她眯眼细看——第七簇青苔最大，形状像北斗勺头，根系扎进石缝最深，渗液还带着点温。
“温的？”她用指尖碰了碰，“药酒保温，所以这路走得最久。”
她抬脚迈进去。
越往里，青苔越多，墙上、顶上、地上，连石柱都裹了一层。甜腥味浓得发腻，她咬了咬舌尖保持清醒。
主路尽头是一堵石壁，没门，没字，什么都没有。可青苔全聚在这儿，围着中央一块凹陷的圆形石坛，像在朝拜。
她走近，发现坛心凹陷处的形状——跟她怀里的并蒂莲布片一模一样。
“试试。”她把布片拿出来，轻轻盖上去。
严丝合缝。
可没反应。
她盯着那块黑石，心里有点空。难道猜错了？
她又把布片拿开，反复比对。忽然，脑子里闪过残卷背面那行字：“祭归于影”。
她低头看着石坛，轻声说：“祭归于影。”
话音落，青苔猛地一缩，像被抽了气，全往石缝里钻。紧接着，坛心“咔”地一声，一块黑石缓缓升起，三尺见方，表面光滑，像块祭台。
“还真管用。”她松了口气，“原来不是钥匙，是口令。”
她没急着碰那黑石，而是从油蜡纸里取出刚才的青苔样本，又滴了点液在新试纸上。这次，她多加了一滴自己的血。
试纸瞬间变黑，边缘泛红，浮出一个扭曲的符文——跟残卷上“祭归于影”的“影”字一模一样。
“青苔认这个‘影’。”她收起试纸，“不是自然长的，是药引喂出来的路标。”
她抬头看石壁，手指在黑石表面轻轻划过。石面有极细的刻痕，不像是字，倒像星图。她眯眼辨认，紫微垣、天市垣都认得，可多出一颗星，孤零零挂在紫微外，形状像两朵并蒂莲。
“双生……”她喃喃，“不是纹饰，是标记？”
她忽然想起母亲烧卷那晚，回来时手在抖。她问过，母亲只说：“有些事，查到了，也不能说。”
现在她站在这儿，终于明白为什么。
这地方，不该存在。
地图没标，残卷没录，连星图都偏了方向，就为了藏它。
“影宫……”她低声念，“影归本源。他们不是在祭祀，是在等什么回来。”
她把布片收好，青苔样本贴身藏了，转身要走。
刚迈一步，袖中银簪突然一凉。
她停下，回头。
黑石祭台上的刻痕，刚才还是干的，现在渗出一层湿气，青苔正从四面八方往坛心爬，速度比之前快得多。
“不对。”她皱眉，“我念了口令，它该关才对。”
她快步走回去，蹲下身，用银针挑了点新渗出的液。
试纸一碰，立刻泛红，反应比之前强烈三倍。
“药酒浓度变了。”她盯着试纸，“有人在加料。”
她猛地站起身，环顾四周。
三条石廊的青苔都在动，像是被什么牵引着，往祭台方向汇聚。空气里的甜腥味越来越浓，吸一口，喉咙发紧。
“不是自然现象。”她握紧银簪，“是活的。”
她迅速从怀里掏出最后一张油蜡纸，把黑石表面的刻痕拓了下来。刚收好，就听见身后“咔”地一声。
她回头，石门正在缓缓合拢。
“操。”她拔腿就跑。
青苔在地面上蔓延，像活蛇一样往她脚边缠。她跳上石柱，借力一跃，踩着墙边凸起的石棱往前冲。
甜腥味呛得她眼眶发酸，但她不敢停。
离出口还有二十步，石门已经合了大半。她把匕首咬在嘴里，双手撑地，一个翻滚——
肩膀擦着石门边缘挤了出去。
“砰！”
石门彻底关闭。
她趴在地上喘气，匕首“当啷”掉在一边。
雾还在，但没刚才浓了。她坐起来，从靴筒抽出匕首，刀刃上沾了点青苔汁，正冒着细泡。
“这玩意儿……怕铁？”她嘀咕，“老周要是知道，估计得说‘我卤鸭头的料都能破阵’。”
她把匕首擦干净，重新插回去，摸出银簪。
簪子还是凉的，但比刚才更冷，像是刚从冰水里捞出来。
她盯着石门，忽然说：“娘，你当年是不是也这样跑出来的？”
没人回答。
她把簪子插回头发，站起身，拍了拍衣服。
雾外，天边刚有点灰白。
她没回头，往山下走。
走了十步，她忽然停下。
从怀里掏出那张拓下来的刻痕纸，翻过来。
背面不知什么时候，多了一行小字，墨色很淡，像是被人用极细的笔尖蹭上去的：
“第七次开门，影已醒。”
