记者们的脚步声像被踩碎的骨头，散在庙门前的青石板上。
闪光灯在雾里炸开，惨白的光片贴在偏殿的破窗上，照见蛛网在梁木间张成的网，像裹尸布的纹路。有人举着话筒喊 “名导暴毙之谜”，有人对着石像猛拍，快门声噼里啪啦，像在给这破庙拍遗照。
我靠在老槐树的褶皱里，树皮蹭着后背的青斑，那处皮肤还在发麻，像有蚂蚁在骨头缝里爬。后颈红痕消失的地方，留着片浅白，像被人用石灰抹过。
“听说三年前有个网红在这儿上吊……”
“穿的就是红裙子，跟庙里那尊石像合影的照片还在网上呢……”
议论声顺着风滚过来，混着记者们身上的汗味和劣质香水味，呛得人喉咙发紧。我低头看掌心，石像的灰嵌在纹路里，青黑色的，像没擦净的血。
人群突然炸了锅。
有人指着石阶顶端尖叫，声音劈成了两半：“那是什么东西？！”
我抬头时，正撞见山雾裂开道缝。
红裙子就在那道缝里。
裙摆拖在地上，沾着的泥块被风吹得簌簌掉，却红得扎眼，像刚从血水里捞出来的绸缎。她的脸藏在雾里，只能看见个模糊的轮廓，眉骨和下颌的弧度，竟和我镜中所见分毫不差 —— 不，是和镜头里那个 “林晚月” 分毫不差。
记者们的镜头像群饿狼扑过去，闪光灯织成张惨白的网，要把那抹红困在里面。
“你是剧组的演员吗？”
“张导死前跟你见过面吗？”
提问声像冰雹砸在石阶上，红裙姑娘却没动，只缓缓抬起手。
我的目光突然被偏殿门口的动静勾走。
最后那张纸不知何时飘到了半空，青黑色的纸页在风里打旋，边缘突然冒出金红色的火苗，像被无形的手指点燃。
“着火了！” 有人喊。
我盯着那团火。火苗没舔出黑烟，反倒渗出缕缕灰雾，像烧化的骨灰。灰雾飘到人群头顶，突然沉甸甸地坠下来，直挺挺落在那个半透明的影子上 —— 是导演的魂魄，还没被锁链拖远，正挣扎着回头看偏殿。
灰雾粘在他魂魄上的瞬间，发出烙铁烫肉的滋滋声。他张着嘴，却发不出半点声音，半透明的身子剧烈扭曲，慢慢缩成团黑灰，被风卷着往红裙姑娘那边飘。
她伸出手，指尖划过那团黑灰。
动作轻得像抚摸花瓣。
我看见她手腕内侧，有颗和我一模一样的痣，只是她的痣泛着红，像刚凝固的血珠。
“是她！我在旧闻里见过这张脸！”
“两年前自杀的那个网红！她怎么会在这？！”
记者们的议论声突然变调，带着惊恐的颤音。红裙姑娘缓缓转过头，山雾恰好在这时散开，露出她完整的脸。
和我每日对着镜子描摹的脸，一模一样。
只是她的眼睛红得发紫，像两团烧透的炭。嘴角咧开时，尖牙在光下泛着冷白，和我昨夜在柴堆旁瞥见的自己，分毫不差。
闪光灯再次炸开的瞬间，她对着偏殿的方向抬了抬下巴。
石像底座的裂缝里，突然涌出股浓黑的雾，裹住那团燃烧的纸灰，一起钻进地缝里，没留下半点痕迹。
等我眨完眼，红裙姑娘已经不见了。
石阶上只剩串湿漉漉的脚印，每个脚印中央都印着朵曼陀罗，被涌上来的记者踩碎，晕成暗红的水渍，像没擦净的血。
我摸了摸袖袋里的东西 —— 半片红裙碎布，是刚才从石像裂缝里捡的。布料上绣着的金线还缠着点灰，捻开来看，灰里混着根极细的发丝，黑得发亮，比我的头发粗些。
记者们还在围着偏殿喧闹，有人发现了地上那七堆纸灰，正举着相机猛拍。没人注意到老槐树下的我，也没人注意到石像的嘴角，新掉了块灰，露出的青黑色石头弯成个诡异的笑。
风突然凉得刺骨。
抬头时，乌云正从山后涌过来，要把整座庙重新捂进黑暗里。远处锁链拖地的声音越来越远，该是黑白无常拖着导演的魂魄，往地府去了。
袖袋里的红布突然发烫。
掏出来看，曼陀罗的金线正在褪色，露出底下用胭脂写的小字：“该回家了。”
是姐姐的笔迹。
有记者撞到了石像，发出 “咚” 的闷响，像敲在空心的石头上。我转身往山后走，裙摆扫过石阶上的水渍，那些曼陀罗印突然亮了一下，像活过来似的。
身后传来赵姐的声音，轻得像梦呓：“刚才那个红裙子…… 跟两年前新闻里的林晓月，长得真像啊……”
我没回头。
山雾漫上来，很快掩住了我的脚印。后颈发麻的地方突然痒起来，伸手摸去，指尖沾到点暗红的粉末，闻着有淡淡的檀香，像姐姐生前总在佛前点的那种。
偏殿方向，又传来纸张翻动的轻响。
很轻，像有人在数新的日子。
