记者们还在庙门前扎堆，摄像机对着偏殿的破窗猛拍。有人举着话筒念稿，声音在山谷里荡出回声，把 “名导暴毙” 四个字喊得像场闹剧。
我站在石桥那头，看红裙姑娘往这边走。
她的裙摆扫过青石板，沾着的泥点落在地上，慢慢洇开，像滴在宣纸上的朱砂。阳光穿过她的肩膀，在地上投下淡淡的影，边缘却毛茸茸的，像没干透的墨。
“看那边！” 有个记者突然指向我们，镜头纷纷转过来，“是她！刚才那个红裙子！”
闪光灯在她身上炸开，她却没躲，反而抬起头，对着镜头笑了笑。我看见她的尖牙在光下泛着白，和我昨夜在柴堆旁瞥见的自己，一模一样。
她走到石桥中央时，停了停。
溪水在桥下打着旋，绿得发黑，像块没磨亮的铜镜。她低头看水面，我也跟着往下望 ——
溪水里没有她的倒影。
只有团模糊的红，像块浸了血的布，在水里慢慢散开。
“没影子！她没有影子！” 有个女记者尖叫起来，手里的话筒掉在地上，滚到我脚边。
红裙姑娘没回头，继续往桥这头走。经过我身边时，她的发梢扫过我的手腕，带着股潮湿的霉味，和姐姐那件红裙子晾在阴雨天的味道，分毫不差。
“结束了。” 她突然开口，声音轻得像叹息，却钻进耳朵里发疼。
我看着她往山后走，红裙在绿树间晃了晃，像滴进墨里的血。走到半山腰时，她突然回过头。
距离太远，看不清脸，只能看见个模糊的轮廓。但我知道她在笑 —— 那笑声顺着风飘过来，细细的，像根线，缠在石像的裂缝里。
她的嘴角咧得很开，几乎到了耳根，尖牙在阳光下闪了闪。
就在这时，山雾突然涌上来，把她整个吞了进去。
等雾散开些，山路上已经空荡荡的，只剩串湿漉漉的脚印，从石桥一直延伸到雾里，像被人用红墨水画的线。
我低头看自己的手，不知什么时候沾了点红，像没擦净的胭脂。凑到鼻尖闻了闻，有淡淡的香火味，和供桌上那根没烧完的香，味道一样。
记者们终于扛着设备离开了，脚步声稀稀拉拉的，像被踩碎的骨头。最后一个人走时，回头望了眼破庙，嘴里念叨着 “邪门”，加快脚步钻进了山雾里。
庙门前突然静得可怕，只有风吹过偏殿破窗的呜咽声，像有人在里面哭。
我往回走，经过石像时，看见底座的裂缝里渗出新的液体，比之前的更红，像刚放出来的血。液体里漂着根长发，黑得发亮，我伸手去捞，指尖刚碰到，头发就化了，变成一缕青烟，钻进裂缝里。
石像的嘴角又掉了块灰，露出的青黑色石头上，多了道新的刻痕，像个歪歪扭扭的笑脸。
供桌上的香终于烧完了，最后一点火星落在香灰里，烫出个小小的洞。香灰堆突然塌了塌，露出底下埋着的东西 —— 半块红布，绣着的曼陀罗花被烧得发黑，和红裙姑娘裙摆上的图案，一模一样。
山风穿过偏殿，带着阵熟悉的歌声。
是姐姐最喜欢的那首，这次唱得很完整，温柔得像贴着耳朵哼。我摸了摸后颈，那里的皮肤又开始发烫，像有什么东西要从里面钻出来。
石像底座的宣纸，不知何时又多了七张，整整齐齐码着，边缘泛着青黑色的光。最上面那张的角落，用朱砂画了个小小的 “月” 字。
我对着石像笑了笑，转身往偏殿走。
柴堆上的碎骨还在，沾着的纸钱灰被风吹得簌簌掉。昨夜缠绵的痕迹已经干了，带血的纸巾变成了褐色，像块发硬的痂。
墙角的蛛网里，不知什么时候多了只蜘蛛，通体发黑，正抱着只飞蛾，慢慢往网中央爬。飞蛾的翅膀还在动，像片快掉的指甲。
我躺在柴堆上，闻着庙里的霉味，听着石像底座液体滴落的声音。
嗒，嗒，嗒。
像在数着什么。
迷迷糊糊间，感觉有人趴在我身上，呼吸吹在颈窝里，带着股烟酒和欲望的味道。我睁开眼，看见导演半透明的脸，正对着我笑。
“再陪我一晚……” 他喃喃自语，手往我腰上摸。
我没动，只是咧开嘴，让尖牙蹭到他的脸。
他的魂魄突然尖叫着散开，像被烧化的冰。
月光从破窗照进来，落在我手背上。我看着自己的指尖慢慢变得透明，像要融进这偏殿的黑暗里。
石像的方向传来纸张翻动的声音，很轻，像有人在数新的日子。
我闭上眼，听见姐姐的歌声在山谷里荡了荡，慢慢远了。
