赵家的门，连着三天没人敢从正口走，不是路不通，是那扇贴满诅咒纸乌鸦的门，像一块烧红的烙铁，烫着了所有路过人的眼，更烫着了他们的心。
哪怕赵干事后来发了狠，用刨子生生刨掉了一层门板，那股子阴冷黏腻的恐惧。却像刨花下的木屑，无孔不入地渗进了小镇的每一道砖缝，每一寸空气里。
瘟疫开始无声地蔓延……墨铭走在路上，感受到的不再仅仅是躲闪和窥探。
那些从前只是藏在门缝后，窗棂下的目光，如今大胆了些，却也更直白地淬着冰凉的恐惧和憎恶。
卖杂货的老孙头，以前见他路过，还会啐一口唾沫骂声“丧门星”，现在却是手忙脚乱地收起摊子上的干货，仿佛他多看两眼，那些瓜子花生就会立刻霉烂掉。
恐惧并未带来敬畏，只催化出更卑劣的自保，人们不再往他课桌里塞纸条，“谁知道那玩意儿会不会某天也爬满自己家的门？”
他们换了一种方式，他经过时，人群会瞬间安静，留下一种真空般的死寂。
等他走远，那死寂立刻被更汹涌且压低的窃窃私语填满，每一个音节都裹着毒，却不敢真正飘到他耳边。
学校里的孩子学会了用眼神杀人，他们不敢再肢体挑衅，甚至不敢大声辱骂，只是在他抬起头偶尔望向窗外时……
无数道冰冷的带着赤裸裸排斥和恐惧的视线会齐刷刷钉在他身上，像无数根细小的冰针，试图将他钉死在“异类”的耻辱柱上。
等他目光移过去，那些视线又火燎般缩回，只留下一片仓皇的假忙乱。
墨铭对此的回应是更深的沉默，他像是彻底融进了角落那片阴影里，连呼吸都轻得几乎听不见。他不再从课桌里掏出任何东西，因为已经不再有纸条。但他有了新的“功课”。
“他看……”
他的目光不再是空洞的，它们变得极其细微，极其专注，像最精密的刻刀，无声地刮过每一个人。
他看语文老师讲课时不时焦躁地瞥向教室后方空着的孙继海座位，手指神经质地捻着教材书角，那里似乎夹着一封折得很小的来自镇外的信。
他看前排那个叫赵晓梅的女生，自从那天瘫软在地后，她头上的红头绳不见了，脸色蜡黄，上课时总走神。
她的手指死死抠着铅笔，在课本边缘无意识地划着“错了”两个字，一遍又一遍。
他看放学路上，粮油店老板偷偷把发霉的陈米掺进新米袋里，动作快得像地老鼠。
他看邻居家的男人深夜醉醺醺地回家，拳头砸在女人压抑的呜咽声上。
他看母亲李翠花在数家里仅有的几张毛票时，眼神里如何交织着绝望和一种铤而走险的疯狂。
她看他时的眼神更复杂了，那点强装的慈爱早已消磨殆尽，只剩下焦灼的贪婪和压不住的恐惧在拉锯，让她脸上的肌肉时常扭曲出一种怪异的抽搐。
他看父亲墨大柱抽烟越来越凶，蹲在门槛上的背影佝偻着，偶尔回头瞥向他的目光，带着一种困兽般的暴躁和难以启齿的畏缩。
有次墨大柱喝多了劣质薯干酒，红着眼眶瞪他，嘴唇哆嗦了半天，似乎想吼什么。最终却只是狠狠一拍桌子，震得碗筷乱跳，自己踉跄着摔门出去。
这个家，成了一个绷紧到极致的囚笼，空气黏稠得让人无法呼吸。然后，陈瘸子出现了。
他是镇上唯一的赤脚医生，读过几年私塾，年轻时跑过码头，见识比镇上谁都多。一条腿在年轻时被打瘸了，走起路来一深一浅，却异常稳当。
他背着那个磨得发亮的旧药箱，里面装着稀奇古怪的草药和几件闪亮的不锈钢器械，谁家有个头疼脑热、疑难杂症，都找他。
孙继海“病”了后，他去看过，赵家出事第二天，赵干事也偷偷请了他去，名义上是给吓丢了魂的赵晓梅“收惊”
他第一次注意到墨铭，是在学校后面的泥泞小路上……暴雨初歇，满地烂泥。
学生们像逃难一样蜂拥而过，溅起浑浊的泥浆，只有那个瘦小的身影走在最后，低着头，却能精准地避开最水坑洼处。脚步稳得不像个孩子，斗笠压得很低，侧脸是一种近乎漠然的平静。
陈瘸子拄着拐杖站在路边，目光掠过墨铭，然后极轻微地停顿了一下。
那眼神里没有恐惧，没有厌恶，只有一种冷静近乎审视的探究。
后来，墨铭又在几个地方“偶遇”过他。一次是在镇口的老槐树下，他给一个咳嗽的老头扎针，针尖寒光一闪。
一次是在墨家院子外不远，他似乎在采墙根下某种湿漉漉的苔藓。最近一次，是在放学路上，他隔着十几米的距离，不紧不慢地走着，目光却像无形的蛛丝，轻飘飘地落在墨铭背上。
墨铭能感觉到那目光和那些充满恶意的窥探不同，这目光冷静、专注，带着一种剥离情绪的观察，像医生在看一个罕见的病例。
“这很危险……”墨铭加快了脚步，拐进一条狭窄的巷道。
雨水从两侧屋檐滴落，形成一道水帘。他没有回头，但全身的感官都绷紧了，听着身后的动静。
除了雨声，只有远处模糊的叫卖声……“那跛足的脚步声，消失了。”
他靠在湿冷的土墙上，缓缓吸了口气，胸口那只染血的纸乌鸦，隔着布料硌着他。
陈瘸子的出现，像一颗投入死水的石子，涟漪虽小，却预示着某种变数。这个镇上，终于有一个不是纯粹被恐惧或贪婪驱动的眼睛了。
墨铭垂下眼睫，从书包里摸出一小截铅笔头，又摸出一张皱巴巴的纸……那是他捡来的，一张包过中药的黄纸，上面还沾着几点褐色的药渍。
他靠在墙上，在哗哗的雨声中，低头飞快地写着什么 字迹极小，极其潦草，更像某种符号。
“那不是诅咒……”那是一个名字，一个地名，还有一个简短的只有他自己能懂的词：“霉米……”
写完后，他将纸片仔细折好，折成一个小小坚硬的方块，塞进了贴身的衣袋里。
那里，已经有了好几块这样冰冷坚硬的小方块，像一块块冰冷的砖，正在无声地垒砌着什么。
他重新压好斗笠，走出巷道，融入了灰蒙蒙的雨幕之中。
收集还在继续，只是对象，从直白的恶意，变成了更隐秘、更沉重的东西。
小镇依旧在暴雨中沉寂，但某种更深的东西，正在这片死寂的泥沼下，随着墨铭沉默的脚步，悄然蔓延开来。
