第五十九章 刻痕
日子，在这间临街的老屋里，仿佛被拉长、压扁，最后凝固成一种简单到近乎原始的循环。
劈柴，挑水，喝粥，刻木头。
剩下的就是睡觉。
没有言语，没有解释，没有追问。
老人像一块真正的山岩，沉默地存在着，日复一日地进行着那些仿佛刻入生命本能的劳作。赵昭明则像一块被山洪冲来的浮木，被动地、笨拙地嵌入了这个循环。
最初的几天，他的身体在尖叫抗议。
肩膀被扁担磨破，结了痂又被磨破，火辣辣地疼，仿佛时刻扛着一块烧红的烙铁。手臂因为劈柴而酸胀得抬不起来，虎口震得发麻，连端起粗陶碗时手指都在微微颤抖。腰背像是被重锤反复敲打过，每一下弯腰挑水都伴随着骨骼的涩响。晚上躺在硬板床上，浑身散架般的疼痛让他久久无法入睡。
然而，奇怪的是，在这日复一日的、近乎折磨的体力消耗中，他那颗被无数纷乱念头和尖锐痛苦撕扯得支离破碎的心，反而获得了一种奇异的、被迫的安宁。
他没有精力再去反复咀嚼那些背叛和诬陷，没有力气再去对抗脑海中那些恶毒的幻听。当身体极度疲惫时，大脑也会被迫停工。入睡变得简单，尽管依旧无梦，却深沉得像昏厥。
老人从不指点他该如何做，只在他动作错得离谱、或效率低到令人发指时，才会吐出几个简短的词。
“轴，死了。”——当他挑水时全身僵硬，试图用蛮力对抗扁担的颤动时。
“眼，看纹。”——当他抡起斧子闭眼瞎劈，只在木柴上留下浅白的砍痕时。
“呼吸，乱。”——当他因为用力过猛而憋得满脸通红、气喘如牛时。
这些词像石头一样砸过来，不带情绪，却总能精准地砸中他问题的核心。
赵昭明沉默地听着，沉默地尝试调整。他发现自己开始不自觉地去观察老人。
观察老人如何看似随意地一瞥，就能找到木柴最脆弱的纹理走向。观察老人如何运斧，不是靠膀子的大力，而是靠腰腿的支撑和手腕瞬间的爆发。观察老人挑水时，扁担如何在肩上有节奏地颤悠，脚步如何与那颤悠契合，仿佛不是人在挑水，而是水在借着人的步伐自行流动。
他甚至开始观察老人刻木头。
那是老人除了基本生存劳作外，唯一会做的事情。就着油灯或天光，坐在小凳上，拿着刻刀，对着一块块寻常的木料或石坯，一坐就是大半天。刻刀在他手中，不像工具，倒像是手指的延伸。沙…沙…沙…声音细密而均匀，带着一种让人心静的魔力。
他刻的东西很杂，有时是小小的木偶，线条粗犷却充满生气；有时是镇纸石兽，憨态可掬；有时只是随意地在木料上留下一些流畅的、看不懂的纹路。
赵昭明从未见过他刻棋盘或棋子。
某日下午，雨又淅淅沥沥地下了起来。无法户外劳作，老人便坐在门口的小凳上，就着天光，雕刻一块巴掌大的、质地细密的黄杨木。
赵昭明坐在他对面的门槛上，看着雨水从屋檐滴落，在石板上溅起细小的水花。屋内只有刻刀划过木头的沙沙声，和雨水规律的滴答声。
他看得有些出神。
老人的手指稳定得可怕，刻刀尖沿着木头上一条几乎看不见的铅笔线游走，精准无比，没有丝毫犹豫和颤抖。木屑如同雪花般簌簌落下，逐渐显露出一个模糊的、环抱的轮廓，像是一个蜷缩的婴儿，又像是一颗等待萌发的种子。
“力，”老人忽然开口，眼睛依旧盯着手中的活计，“不是死磕。”
沙…沙…
刀尖轻轻一挑，一处极细微的凸起被削平。
“硬碰硬，费劲，留痕也丑。”
沙…沙…
刀锋顺势而下，勾勒出一道圆润的弧线。
“顺着它的理走。”
刻刀在木纹的一个天然旋涡处轻轻一转，非但没有避开，反而利用那纹理，刻出了一道更富韵味的衣褶。
“它让一分，你进三分。”
“它挡十分，你绕七分。”
“留一线，不绝。”
老人的话语断断续续，夹杂在刻刀声里，不像教导，更像自言自语。他手中的刻刀时而在木料表面轻盈滑过，留下浅浅的划痕；时而深深楔入，剔除大块的冗余；时而又只是用刀尖耐心地、反复地摩擦着一个细节，使其变得光滑圆润。
赵昭明屏息看着。
他看到那块笨拙的木坯，在老人手下，如何一点点被“引导”出它内里本就存在的形态。不是强行雕刻成某个固定的样子，而是…而是将它从束缚中“释放”出来。
力量的运用，可以有如此多的变化。轻重，缓急，虚实，进退…
他猛地想起了那局对阵“渊算”的棋。自己当时是如何做的？汇集所有的力量，不顾一切地猛攻，以硬碰硬，虽然惨胜，却几乎耗尽所有。
他又想起了那场决赛。想到这里，心脏像是被冰冷的针扎了一下，他猛地吸了口气，强迫自己停止回忆。
但那个关于“力”的念头，却如同被刻刀刻下的痕迹，留在了他心里。
力量，不是一味地刚猛直进。
就像劈柴，要顺纹。
就像挑水，要借颤。
就像刻木，要循理。
那么，棋呢？
棋盘上的楚河汉界，三十二子，子力之间的碰撞、纠缠、制衡…是否也存在着某种更深层次的“理”？
这个念头比上次挑水时更清晰了一些，但仍然模糊。像隔着一层毛玻璃，有了清晰的影像，却还差那么一丝入魂！
他抬起头，望向门外。
雨还在下，细密如针，将远处的屋瓦和青石路笼罩在一片朦胧的灰纱之中。雨水顺着屋檐流淌，在石阶上刻出一道道浅浅的、蜿蜒的水痕。
痕迹…
力量留下的痕迹。
劈柴的斧痕，挑水的脚印，刻刀的划痕，雨水的流痕…还有，棋盘上落子的棋痕。
哪一种，才是真正有力量的？
沙…沙…沙…
刻刀声依旧平稳，老人手中的木胚，已然初具人形，眉眼低垂，姿态安然，仿佛蕴含着无穷的生命力。
赵昭明久久地沉默着，看着那雨，听着那刀声，肩上的旧伤隐隐作痛，心里却仿佛有什么东西，正在被这日复一日的简单劳作和这无声的刻刀，一点点地、缓慢地，重塑着形状。
欲知后事如何？请听下回分解。
