巨大的破碎锤带着液压杆特有的沉闷嘶鸣缓缓抬起，阴影像是一块即将坠落的墓碑，一点点吞噬了小馆门前的每一寸阳光。

       那种令人牙酸的金属摩擦声，甚至盖过了顾昀如雷的心跳。

       顾昀下意识地想往后退，脊背却撞上了一个坚硬温热的胸膛。

       没有退路。

       沈砚并没有看那台悬在头顶的钢铁巨兽，甚至连眼皮都没抬一下。

       他依然保持着那种优雅得近乎傲慢的姿态，另一只手慢条斯理地从裤兜里掏出手机，拨通了一个号码。

       因为店内死一般的寂静，那几声“嘟——嘟——”的等待音显得格外清晰。

       “是我。”沈砚的声音平淡得像是在谈论天气，“今晚飞戛纳的航班取消。”

       电话那头隐约传来女人尖锐的惊叫声，即便隔着几米远，顾昀都能听到“颁奖礼”、“违约金”、“疯了吗”之类的字眼。

       “还有，那个瑞士腕表的全球代言，推了吧。”沈砚垂眸看着顾昀发顶那个小小的发旋，眼神里透着一股病态的安宁，“告诉他们，我没空。我要留在A市，吃一碗面。”

       满座皆惊。

       不仅是手里拿着文件的陈董，就连站在门口满脸横肉的工头都愣住了。

       为了吃顿饭，推掉大概率能二度封帝的颁奖礼？

       还要赔上天价违约金？

       趁着这短暂的僵持，顾昀强压下想要钻进地缝的社交回避本能。

       他感觉手心里那张湿漉漉的报纸像是有了千钧重量。

       这是阿黄拼了命带回来的，也是这间店唯一的生机。

       他深吸一口气，绕过沈砚，走到那张贴着红头文件的桌子前。

       “不能拆。”顾昀的声音有些发抖，但手上的动作却很稳。

       他小心翼翼地展开那张脆弱的旧报纸，指尖按在那個不起眼的角落，“这里，不仅是老字号。”

       陈董皱着眉凑过来，那一瞬间，他脸上的横肉抽搐了一下。

       报纸泛黄的版面上，黑白照片里的老楼虽然破旧，但门楣上那个特殊的三角形标记清晰可辨。

       下方的配文虽然模糊，却依然能辨认出“一九三七”、“地下交通站旧址”、“红色基因”几个字眼。

       “根据文物保护法，”顾昀感觉喉咙干涩，每一个字都像是从砂纸上磨出来的，“涉及革命遗址的建筑，在未完成考古勘探前，任何商业开发必须无条件叫停。”

       陈董的脸色瞬间变成了猪肝色。

       他当然知道这意味着什么——这不仅仅是赔钱的问题，一旦扣上破坏遗址的帽子，他的公司在A市就别想再拿一块地。

       “你……你这只是张废报纸！”程鹤在一旁气急败坏地吼道，试图去抢那张纸，“随便找个旧报纸就能当护身符？”

       “是不是废纸，文旅局的人来了就知道。”顾昀飞快地收回手，将报纸折好放进围裙口袋。

       他不再看那些人吃人的表情，转身走向厨房。

       那种被人群注视的窒息感快要让他过载了，他必须做点什么，必须回到他能掌控的领域里去。

       厨房里还炖着一锅牛骨高汤。

       顾昀拧开火，蓝色的火焰腾起，驱散了些许寒意。

       他从篮子里挑出三个熟透的番茄，顶端划十字，入沸水烫皮。

       红色的果皮卷曲脱落，露出沙瓤般多汁的果肉。

       刀刃接触砧板，发出轻快而富有韵律的“笃笃”声。

       番茄被切成指甲盖大小的丁，下入热油锅中煸炒。

       滋啦一声，酸甜的香气瞬间在此刻充满火药味的空气中炸开。

       那种味道太霸道了。

       不像法餐那样精致冷淡，也不像快餐那样廉价油腻。

       番茄的酸、牛油的香、加上一点点糖提鲜，这是最原始、最勾人的烟火气。

       巷子口那台巨大的挖掘机驾驶室里，老周的手正搭在操作杆上。

       他是个开了二十年工程车的老粗，但这会儿，那股顺着风飘进驾驶室缝隙里的香味，让他那早已被劣质盒饭麻木的胃狠狠抽搐了一下。

       他透过布满灰尘的挡风玻璃，看着店里那个穿着高定西装的男人。

       那是沈砚。他女儿贴在床头的海报就是这个人。

       老周记得女儿说过，沈砚演过一个断腿的退伍兵，那种隐忍和坚毅让全家人都跟着哭。

       此刻，那个在大银幕上光芒万丈的男人，正坐在一张有些掉漆的木桌旁，眼神专注地盯着厨房里那个忙碌的背影，像是在守着什么稀世珍宝。

       “周队！动手啊！陈董发话了，出了事他顶着！”对讲机里传来工头歇斯底里的催促。

       老周喉结滚动了一下。

       他闻到了刚刚出锅的面条味儿，那里面好像还混着香菜和蒜苗的清香。

       他看了看那个为了吃面连影帝都不要了的男人，又看了看那个虽然怕得发抖却敢拿报纸挡拆迁的小厨师。

       “动个屁。”老周骂了一句，直接伸手拧掉了车钥匙。

       轰鸣的引擎声戛然而止。

       世界仿佛一下子安静了。

       “老周！你干什么！”工头在下面跳脚。

       “没听见吗？那是红色遗址！”老周从驾驶室探出头，大着嗓门吼道，声音里带着点莫名其妙的正义感，“老子是来搞建设的，不是来挖祖坟的！在文物局鉴定结果出来之前，谁敢动这地儿一铲子，老子跟谁急！”

       说完，他也不管工头难看的脸色，用力吸了吸鼻子，肚子配合地发出了一声巨响。

       店内，顾昀并没有注意到外面的变化。

       他的世界只剩下面前这只青花瓷的大碗。

       手擀面煮得恰到好处，筋道弹牙。

       红得浓郁的番茄牛腩汤浇上去，大块软烂入味的牛腩堆成了小山，最后撒上一把翠绿的蒜苗碎。

       红的汤，白的面，绿的菜，褐色的肉。

       热气蒸腾而上，顾昀端着碗走出厨房，放在了沈砚面前。

       “吃吧。”他说。

       沈砚抬头看他。

       那双桃花眼里原本翻涌的暗潮，在这一刻被袅袅升起的白色水汽氤氲得有些模糊。

       他拿起筷子，并不急着吃，而是低下头，凑近那滚烫的汤面，轻轻吹了一口气。

       白色的雾气被吹散，露出下面红得像血一样的汤底。

       顾昀看着这一幕，大脑突然传来一阵剧烈的刺痛。

       眼前的画面像是老旧的胶片发生了错位。

       他看到的不再是穿着西装的沈砚，而是一个穿着破旧灰军装、满脸硝烟与血污的男人。

       那个男人正坐在一处断壁残垣中，手里捧着一个缺了口的搪瓷缸，对着里面浑浊的热水，做出了和沈砚一模一样的吹气动作。

       只不过，那个男人吹开的不是面汤的蒸汽，而是飘在水面上的一层黑灰。

       【叮！检测到核心人物沈砚灵魂共振频率提升至12%。】

       系统的提示音变得尖锐而失真，像是从很远的地方传来。

       沈砚喝了一口汤，那种酸甜滚烫的液体顺着食道滑下去，让他千疮百孔的灵魂得到了一丝喘息。

       他猛地伸出手，一把扣住了顾昀垂在身侧的手腕。

       他的力气大得惊人，掌心滚烫，像是要把顾昀的骨头都捏碎。

       “找到了……”

       沈砚喃喃自语，声音沙哑得不像话。

       顾昀想要挣脱，却发现自己动弹不得。

       就在两人的皮肤紧密相贴的瞬间，一声凄厉至极的嘶吼毫无预兆地在顾昀耳边炸响。

       那不是猫叫，也不是机器的轰鸣。

       那是成千上万人同时发出的、濒死的惨叫，伴随着战马的嘶鸣和刀剑入肉的闷响，带着一股古老而血腥的铁锈味，瞬间冲垮了顾昀的意识防线。

       他眼前的景象开始飞速旋转，沈砚那张俊美的脸庞在他视线中支离破碎，取而代之的，是一片漫天遍野的、燃烧着的火海。