萧景琰坐在石凳上，呼吸比刚才平稳了许多。谢昭宁练完拳后站在一旁，手里还抱着那件粗布外衣，脸上汗还没干。她看着表哥闭着眼，眉头却没松，像是在想什么事。
他睁开眼，第一句话是：“家里还有琴吗？”
谢昭宁一愣，“你……要弹琴？”
“拿过来就行。”
她犹豫了一下，转身跑进屋。过了一会儿，她拖出一个蒙着灰的木盒，打开后里面是一具古琴。琴身有裂痕，一根弦断了，另一根也快绷不住。
她把琴放在院中石桌上，轻轻拂去灰尘。
萧景琰站起身，走到桌前，手指碰了碰琴弦。发出一声低哑的响。他没说话，从袖子里撕下一截布条，缠在手上。
谢昭宁问：“你会弹？”
“不会。”
“那……”
“我想试试。”
他坐下来，左手按弦，右手轻拨。声音断断续续，不成调子。但他没有停，一下一下地拨动，节奏缓慢，像脚步踩在泥地上。
谢昭宁站在旁边看着。她发现表哥的手虽然生硬，但每一拨都用力均匀，不急不躁。
忽然，他的指尖传来一阵麻。像是被风吹过皮肤，又像是水滴落进骨头里。他没动，继续拨弦。
识海深处，那缕光动了。
不是书影展开，而是像种子发芽，轻轻一震。一股微弱的气息从头顶落下，顺着脊椎往下走。他能感觉到，这股气很细，但真实存在。
文气入体。
它沿着手太阴肺经往上爬，经过肩部时被堵住。那里像有一块石头压着，十八年来从未通透。文气绕不过去，只能一圈圈盘旋，慢慢渗入。
萧景琰咬牙。额头出汗，手指仍在拨弦。
谢昭宁看见他肩膀抖了一下，整个人僵住。她想上前扶，却被一股力量挡住。那力量不大，但她抬不起脚，说不了话。
她只能看着。
琴声还在继续。断弦发出的声音更沉了，像敲在人心上。
文气不断汇聚。每一次拨弦，都带一点新的气息进来。它们不冲撞，只是堆积，在肩井穴周围形成一层温热。时间久了，那层热开始融化僵滞的经络。
某一刻，左肩猛地一跳。
一股暖流破开阻塞，冲进督脉三分。虽然只是一瞬，但萧景琰清楚地“看”到了那条路。十八年来第一次，他知道自己的身体里还有路可走。
他停下拨弦。
琴声戛然而止。
他坐在那里，呼吸变深，胸口起伏比从前顺畅。眼神也变了，不再浑浊，像是擦过的刀面，映得出光。
谢昭宁终于能动了。她往前一步，声音发紧：“表哥，你……怎么了？”
他没回答，先活动了下肩膀。动作很小，但能转，能抬，没有那种撕裂般的痛。
“好多了。”他说。
“真的？”
“嗯。”
他低头看手。缠着布条的指节泛红，但不疼。刚才那一阵麻过去后，反而觉得筋骨松开了一些。
谢昭宁把琴抱起来，小心放回木盒。她不敢多问，但眼睛一直盯着他。
萧景琰站起身，走了两步。腿还是有点软，但体内那股气没散，还在缓缓流动。他知道这还不是打通，只是开了个口子，但已经足够让他相信——这条路走得通。
“你还记得昨天教你的动作？”他问。
“记得。”
“明天早上再来练。”
“你要继续弹琴？”
“对。”
“可是琴……坏了。”
“坏的也能用。”
他走回石凳坐下，抬头看天。太阳已经升得更高，照在院子里，土墙上的裂缝都清晰可见。
谢昭宁蹲下来，把木盒往角落推了推。她回头看他一眼，发现他正盯着东方，一动不动。
她没再说话。
这一晚没下雨，天空干净。第二天清晨会更亮。
她站起来，拍了拍裙子上的灰。
“我去打水。”她说。
萧景琰点头。
她走出院子，脚步比来时快了些。
他一个人留在原地，闭上眼，回想刚才那股气的走向。他在脑子里画了一条线，从指尖到肩，再到脊椎。这条线还不完整，但已经有了起点。
他抬起左手，慢慢握拳。
这一次，拳头收得很紧。
