清晨六点的曲江池，像是一块刚从冰箱里拿出来的冷豆腐，冒着白蒙蒙的寒气。
李砚紧了紧风衣领子，鼻腔里钻进一股带着泥腥味的冷水气。
公园方给的地方寒碜得要命，除了几排空荡荡的钢管展架，就是一片长满苔藓的青砖地。
“两小时，没展板，没喷绘，让我们在这儿变魔术呢？”大壮把装着音响设备的纸箱重重往地上一搁，呵出一口白气，“老李，这波要是玩砸了，咱们‘自照社’的面子可就直接沉曲江底下了。”
李砚没接话，他的视线落在远处粼粼的水波上。
昨晚那个梦太真实，李白那老哥拎着根柳条，笑得像个不怀好意的老狐狸，问他：若无墨，可敢以心题名？
“去他大爷的展板。”李砚低声骂了一句，嘴角却勾起一抹弧度，“大壮，把那些花里胡哨的宣传材料全锁车里。咱们今天不搞展览，搞‘流动诗席’。”
“啊？啥意思？”
“意思就是，这天，这地，这水，就是咱们的展位。”
苏绾背着那个印着“历史是座博物馆”的帆布包走了过来。
她小心翼翼地从怀里取出一个密封筒，抽出一卷发黄的棉纸。
纸张边缘已经起了毛边，透着股陈年樟脑丸的味道。
“这是我爷爷1956年手绘的‘曲江宴位次图’。”苏绾的指尖划过纸面，落在一处被朱砂圈出的标记上，“这里，杏园东隅。当年寒门士子考中后，买不起名贵的笔墨，就折柳代笔，以酒代墨，在这里题名。咱们现在站的位置，刚好就是当年的‘寒门位’。”
李砚凑过去看了一眼。
这种逻辑上的严丝合缝让他太阳穴突突乱跳——原来苏家老爷子早在半个多世纪前，就给这事儿埋好了伏笔。
“行了，别愣着，开工！”李砚拍了拍手。
林小雨干活最利索，她带着几个女生，像小松鼠一样在公园里搜寻落叶。
那些半干不湿的枯叶被她们在青砖地上拼出了一个巨大的、狂草风格的“诗”字，边缘还用再生纸裁成的笺纸压住。
大壮则是那个“氛围感大师”。
他把昨晚熬夜录下的“老西安顺口溜”混进了流水的白噪音里。
随着音响里传出那声略带沙哑的“酸梅汤——哎——”，原本冷清的曲江池畔，竟然真的透出了一股子大唐市井的烟火气。
最绝的是那些梅子核书签，被林小雨用麻绳穿起来挂在柳树上，风一吹，叮当作响，像是一阵无声的风铃阵。
李砚从兜里掏出一个塑料瓶，里面装的是昨晚调好的“秘密武器”——糯米浆混了点绿色的食用色素。
“柳枝蘸‘酒’，纸上谈兵。”李砚随手折了一根垂柳，在棉纸上刷刷写了几个字。
刚开始，纸面上只有一道湿漉漉的水渍，像是什么都没发生。
围观的几个大爷正准备撇嘴摇头，可随着晨光一照，水分蒸发，那抹青绿色的痕迹竟然像春草破土一样，一寸寸从纸里“长”了出来。
“卧槽，神了！”大壮忍不住爆了声粗口。
围拢过来的游客越来越多，闪光灯咔嚓声响成一片。
“这不就是当年‘活诗社’的显迹法吗？”一个穿着中山装的老人挤进人群，手指颤巍巍地摸向那张纸，眼眶竟然有点发红，“我还以为这手艺早断了……”
苏绾突然动作一僵。
她刚才为了翻找笔墨，把爷爷笔记的夹层给弄裂了，一枚生了绿锈的铜钱掉了出来。
铜钱背面，赫然刻着“癸卯·活”四个小字。
李砚盯着那枚铜钱，脑子里那种“拼图归位”的快感瞬间炸开。
癸卯年，1963年，那场被中断的诗会。
原来爷爷辈们留下的不是什么死物，而是一颗颗火种，就等着他们这帮不着调的少年，用这点所谓的“善事”当引信，重新把它点着。
“老师！老师！”
一个穿着改良汉服的小姑娘急吼吼地冲过来，手里抓着一张领到的空白笺纸，急得都要哭了：“我的诗……显不出来！我是不是没文化啊？”
李砚蹲下身子，接过那张纸。
明明蘸了特制的显影液，可那张纸上依然白茫茫一片。
李砚正想是不是药水比例出了问题，可当他把纸对着阳光一晃，异变突生。
原本应该显现青痕的地方，竟然浮现出一行细如发丝、灿若流金的小篆。
不是他们调出来的颜色，更像是从纸张纤维里透出来的光。
【非无诗，乃未遇真题名者。】
李砚心里咯噔一下，这字迹的张狂劲儿，怎么跟昨晚梦里那个老流氓李白一模一样？
这系统，怕不是要搞波大的。
诗席的活动一直持续到日落，三百份柳枝诗笺被疯抢一空。
直到最后一名游客散去，李砚才感觉到腰快断了。
大壮和苏绾正忙着收拾残局，讨论着今天那个汉服女孩的“金色小篆”到底是不是某种光学巧合。
李砚没加入他们的讨论，他总觉得那行字没消失，反而像是一粒烫人的灰烬，落进了他的心里。
回学校的路上，林小雨一直很安静。
她紧紧抱着那个装梅子核的袋子，眼神时不时飘向窗外。
天色彻底暗了下来，校园里的路灯闪了两下才慢吞吞地亮起。
李砚看着学生们散去，原本想叫住林小雨夸两句，却看到她独自一人，猫着腰，悄悄避开了人群，朝着那个已经升级为“活态诗教基地”的生态角走去。
那个方向，只有那一株刚冒了绿芽的梅子树，在夜色中静静伫立。
