“是你自己。”那脸开口，声音竟是西洛克少年时的嗓音，“你在第七次重写命运时，把自己写丢了。现在，故事缺了主角。”

　　西洛克心头一震。他确实做过七次“回溯仪式”——为了修正某个无法挽回的错误。但每次回来，记忆都会模糊一分，直到连最初的目的都记不清了。

　　艾拉的身影突然从井中跃出，雪貂形态尚未完全褪去，肩头已沾满墨色水渍。她落地瞬间变回人形，喘着气拽住西洛克衣领：“快走！井底不是藏书室，是‘未完成之书’的牢笼！所有被中断的故事都在那里游荡，它们会把你当成补全的材料！”

　　“可如果我不进去，”西洛克望向那张无面之脸，“就永远不知道我到底弄丢了什么。”

　　巴尔姆一把将他往后拖：“你弄丢的可能是命！命没了，故事谁来讲？”

　　就在这僵持之际，怀表突然发出一声脆响——表盖弹开，指针停在了十二点整。但不是现在的时间，而是……1792年霜月十七日，午夜。

　　那是西洛克第一次尝试回溯的日子。

　　井中的脸缓缓消散，雾气退去，只留下一句低语：“三日之内，若无终章，你将化为序言。”

　　铜灯“啪”地熄灭。

　　巷子重新陷入黑暗，唯有三人粗重的呼吸声交织在一起。

　　艾拉抹去肩上的墨迹，声音沙哑：“现在怎么办？”

　　西洛克沉默良久，终于从怀中取出一张空白羊皮纸，用匕首划破手指，在纸上写下第一行字：“从前，有个讲故事的人，他忘了自己是谁。”

　　墨迹未干，纸面竟微微发热。

　　巴尔姆盯着那行字，叹了口气：“得，这下咱们不光要下井，还得当他的校对员。”

　　“不，”西洛克轻声说，“这次，我们写个新结局——不靠回溯，不靠重写。就用现在的我们。”

　　艾拉看了他一眼，嘴角微扬：“那得先找个不会塌的桌子。”

　　“印刷坊后院有张铁桌，”巴尔姆耸耸肩，“老头刚才塞给我的药包底下压着张地图——画得跟醉鬼写的账本似的，但第三口井旁边确实标了个叉。”

　　铁桌果然没塌，只是锈得能刮下一层红褐色的“调料”。西洛克把羊皮纸铺在上面时，还听见艾拉小声嘀咕：“这桌子要是突然站起来走路，我都不奇怪。”

　　“别乌鸦嘴。”巴尔姆正蹲在井口边缘，用一根细铁丝勾着什么，“我刚在第三口井里捞上来半块焦面包——还是热的。你说怪不怪？”

　　“焦面包？”西洛克皱眉，“《雾中回响》里提过，‘记忆若被烧毁，会以焦香之形重现’。”

　　“那这玩意儿是不是你哪次回溯时烤糊的？”艾拉凑过来，伸手想碰，却被西洛克一把拦住。

　　“别碰，”他语气严肃，“上次有个家伙舔了一口‘记忆残渣’，结果三天内把自己当成了烤炉，见谁都喊‘火候到了没’。”

　　巴尔姆啧了一声，把那半块黑炭似的东西装进玻璃瓶：“行吧，那我就当它是个情绪稳定剂——谁要是话太多，就塞他嘴里。”

　　三人沿着印刷坊后巷往贫民窟入口走。天色灰蒙，雾气像打翻的牛奶，黏糊糊地贴在脸上。艾拉忽然停下脚步，耳朵微微一动——她还没完全变回人形，左耳尖上还留着一撮雪貂的白毛。

　　“有人跟着。”她压低声音。

　　“几个？”西洛克手已按在腰间的短刃上。

　　“一个……不，两个。但其中一个走路像瘸腿的猫，另一个……哼着歌。”她嘴角微扬，“调子还挺熟，《烤面包谣》。”

　　巴尔姆立刻警觉：“那是贫民窟小孩编的童谣！歌词是‘焦了焦了快跑掉，吃一口就忘掉娘’——等等，咱们刚捞上焦面包，这就来唱这歌？”

　　西洛克眼神一沉：“不是巧合。”

　　巷子尽头，一个瘦小身影蹦跳着出现，穿着打满补丁的背带裤，手里拎着个铁皮桶，桶里飘出阵阵焦香。他看见三人，非但不怕，反而咧嘴一笑，露出两颗缺了的门牙。

　　“你们要找‘未完成之书’？”小孩嗓音沙哑，却透着一股老练，“我知道它在哪儿——不过得先请我吃顿饱的。我叫小疤，疤是‘疤痕’的疤，不是‘傻’。”

　　“你怎么知道我们在找书？”艾拉眯起眼，手指悄悄滑向靴筒里的匕首。

　　小疤耸耸肩，从桶里掏出一块新烤的黑面包，递过来：“因为昨晚我梦见一个没脸的人，在井底写故事。他说，‘下一个执笔人，穿皮衣、戴鸟嘴、还有一个总摸自己胸口发呆的帅哥’。”他冲西洛克眨眨眼，“就是你吧？你刚才在印刷坊门口站了十七秒，一直在摸怀表——其实里面啥也没有，对吧？”

　　西洛克心头一震。那怀表确实空了，自从最后一次回溯后，齿轮就停了。可这孩子怎么会知道？

　　“你到底是谁？”巴尔姆的声音难得没了调侃味。

　　小疤咬了口面包，含糊不清地说：“我是‘回响’漏出来的边角料。你们每改一次结局，就会掉点渣下来——我就是那渣。”他指了指自己的疤，“每次你们重写，我这儿就多一道。现在都快成地图了。”

　　三人面面相觑。

　　“所以……你是我们的‘草稿’？”艾拉试探地问。

　　“差不多。”小疤拍拍肚子，“不过我现在饿了，草稿也得吃饭。前面拐角有家‘瘸腿汤姆的烤炉’，他家的面包焦得刚好——不会让你变成烤炉，但能让你想起点东西。”他狡黠一笑，“比如，西洛克，你第一次杀魔物时，用的是左手还是右手？”

　　西洛克瞳孔骤缩。那段记忆早已模糊，连他自己都不确定。

　　“成交。”他沉声道。

　　小疤满意地点头，转身带路。艾拉靠近西洛克，低声说：“小心点，他可能是在试探你体内的9阶之力。”

　　瘸腿汤姆的烤炉藏在一道歪斜的砖墙后头，烟囱里飘出的烟不是灰白，而是淡紫色的，像被某种药草熏过。门楣上挂着一块木牌，上面用炭笔潦草地写着：“焦而不苦，忆而不痛——今日特供：遗忘面包（半价）”。

　　小疤推门进去时，铃铛没响——铁链早就锈断了，只剩个空钩子晃荡。店里光线昏暗，唯一的光源是炉膛里跳动的幽蓝火苗。一个佝偻身影坐在角落的矮凳上，正用一把钝刀削着什么。他左腿比右腿短了一截，膝盖以下装着木制假肢，脚底还钉着几颗铜钉。

　　“汤姆，老规矩，三份‘刚好焦’。”小疤把铁皮桶往桌上一放，桶底磕出清脆的响声。

　　汤姆抬起头，眼窝深陷，但眼神锐利得不像个卖面包的。“又是你这小渣滓。”他嗓音沙哑如磨砂纸，“上次赊账还没还。”

　　“这次有人请客。”小疤指了指西洛克。

　　汤姆的目光缓缓移过去，在西洛克胸前停了停，又扫过他腰间的短刃，最后落在那块空怀表上。“哦……”他低低应了一声，像是认出了什么，却没多问，只转身走向烤炉。

　　炉门打开的瞬间，一股暖香扑面而来，混着肉桂、迷迭香和一丝难以名状的金属味。艾拉下意识吸了口气，随即皱眉：“这香味……能勾起记忆，但不会让人失控？”

　　“加了‘静语苔’。”汤姆从炉里取出三块面包，外皮焦黑却泛着油光，“贫民窟的老方子。吃了不会疯，只会……想起该想起的。”

　　他把面包放在粗陶盘里推过来。西洛克没动，只是盯着那焦黑的表面，仿佛能从中看见自己模糊的倒影。

　　“吃吧。”小疤已经咬了一大口，腮帮子鼓鼓的，“不吃的话，我可没法告诉你‘未完成之书’藏在哪一层回廊。”

　　巴尔姆率先拿起一块，掰开一半递给艾拉：“你先尝，要是变烤炉，我立马把你扔井里。”

　　艾拉翻了个白眼，却还是接过，小心地咬了一小口。她闭上眼，睫毛微微颤动，几秒后睁开，眼神有些恍惚：“我想起来了……去年冬天，我们在黑巷追那个偷时间的小偷，你用铁丝把他绊倒，结果他掉进雪堆里，哭着喊‘我还剩三分钟’……”

　　“哈，那小子后来真没了。”巴尔姆嚼着面包，语气轻松了些，“不过他偷走的那三分钟，好像一直没还回来。”

　　西洛克终于伸手拿起自己的那份。他没急着吃，而是轻轻摩挲着焦壳，指尖传来细微的刺痛感——不是烫，而是一种熟悉的、近乎共鸣的震颤。

　　“你第一次杀魔物，”小疤忽然开口，声音轻得像耳语，“是在‘第七回廊’的镜厅。你用的是右手，但左手握着一枚银币——那是你从死人嘴里抠出来的，用来压住魔物的舌头，防止它临死前念出诅咒。”

　　西洛克猛地抬头，瞳孔收缩如针尖。

　　那段记忆早已被回溯之力冲散，连他自己都以为彻底遗忘了。可此刻，随着小疤的话，画面竟一点点浮现：碎裂的镜子、滴血的银币、魔物喉咙里咕噜作响的低语……

　　“你怎么会知道？”他声音干涩。

　　小疤舔了舔手指上的焦屑，笑得像个看透谜底的孩子：“因为我就是那时候掉下来的。你杀死魔物的瞬间，时间裂了一道缝——我就从那缝里漏出来了。”

　　炉火噼啪一声，爆出一朵蓝色火星。

　　汤姆忽然插话：“书不在回廊。”他慢悠悠地说，眼睛盯着炉膛，“在‘回响之井’底下。但你们得先找到钥匙——不是铁的，也不是骨的，是‘被遗忘的名字’。”

　　“名字？”艾拉皱眉。

　　“对。”汤姆点头，“谁还记得第一个写下《未完成之书》的人叫什么？没人记得了。所以那名字成了钥匙，沉在井底最深的地方。”

　　小疤拍拍手，站起身：“那就得去第四口井了。不过——”他顿了顿，目光扫过三人，“下去之前，得有人愿意‘暂时忘记自己是谁’。不然井水会把你们的记忆煮成粥。”

　　西洛克沉默片刻，将手中那块焦面包缓缓放回盘中。

　　西洛克把面包放回盘子时，发出“啪”的一声轻响，像是某种决定落了地。

　　“暂时忘记自己是谁？”他挑了挑眉，嘴角却还挂着笑，“那我岂不是得先忘了自己帅得惊动城防军？这代价有点大啊。”

　　艾拉翻了个白眼，高跟鞋在泥地上轻轻一碾，擦掉一点脏污：“少贫。你要是真忘了自己是谁，说不定还能改名叫‘西不啰嗦’。”

　　巴尔姆慢悠悠地从袍子里掏出一块破布，开始擦拭他的大镰刀，一边擦一边嘟囔：“名字这东西……说白了就是个标签。我当年在医学院登记的时候，写的是‘巴尔姆•鸟嘴•别惹我’，结果档案员直接给我划掉后半截。所以啊，忘不忘的，看你怎么定义‘自己’。”

　　小疤蹲在炉边，用一根烧黑的木棍在地上画了个歪歪扭扭的井口。“第四口井在贫民窟最北头，靠近旧屠宰场。那儿现在没人敢去——不是因为鬼，是因为臭。”他抬头，眼神忽然认真，“但井水只认‘自愿遗忘’的人。谁第一个下去，谁就得先交出自己的名字，哪怕只是暂时的。”

　　三人对视一眼。

　　“我来吧。”西洛克忽然说。

　　艾拉立刻皱眉：“你疯了？万一你忘了自己是猎魔人，底下冒出个影魔把你当宵夜怎么办？”

　　“所以我才要下去。”他耸耸肩，手指无意识地摩挲着靴筒上那道暗红划痕——那是他第一次触发9阶力量时留下的印记，“如果连我都扛不住井水，你们更不行。再说……”他压低声音，“我总觉得，那本《未完成之书》里，有我体内那股力量的来源。也许，它记得我的真名，比我自己还清楚。”

　　巴尔姆停下擦刀的动作，鸟嘴面具下传来一声叹息：“行吧。但你得答应我两件事：第一，下去前让我给你扎一针‘记忆锚点’——就扎在舌根下，疼是疼了点，但能帮你守住核心记忆；第二，要是你在底下喊‘我是烤面包的汤姆’，我就立刻把你捞上来，顺便给你起个新外号叫‘面团洛克’。”

　　西洛克咧嘴一笑：“成交。不过针得扎轻点，我这张脸还得靠它骗情报呢。”

　　艾拉没说话，只是突然上前一步，踮起脚尖，在他耳边低语：“如果你真忘了自己是谁……记得闻到雪松味就回头。那是我变身后留下的气味。”说完，她迅速退后，假装整理皮衣领子，耳尖却微微泛红。

　　小疤已经站起身，拍了拍裤子上的灰：“走吧，趁天还没全黑。贫民窟晚上可不止有臭味。”

　　四人走出瘸腿汤姆的小屋，寒风立刻卷着煤渣和烂菜叶扑面而来。贫民窟入口歪斜地立着一块木牌，上面用炭笔潦草地写着“欢迎光临（反正也没人管）”。

　　刚踏进巷子，一个裹着破毯子的老乞丐突然从垃圾堆后探出头：“哎哟！这不是‘鸟嘴死神’吗？上次你给我开的泻药，害我三天没敢坐板凳！”

　　巴尔姆僵住，缓缓转头：“……那是驱虫药。你自己偷吃了整瓶。”

　　“可你瓶子上画的是屁股！”老乞丐振振有词。

　　西洛克忍不住笑出声，结果被艾拉用高跟鞋狠狠踩了一脚。

　　他们穿过狭窄的巷道，污水在脚下咕噜作响。远处传来醉汉的嚎叫和猫的尖叫。就在快到旧屠宰场时，一道瘦小的身影从墙头跳下，拦住去路。

　　是个穿补丁斗篷的女孩，手里拎着一只铁皮罐，罐口冒着淡蓝色烟雾。

　　“过路费。”她声音沙哑，眼神却亮得惊人，“要么给一枚银币，要么回答一个问题。”

　　巴尔姆眯起眼：“又是‘谜语帮’的？你们这月都换了三条街收保护费了吧？”

　　女孩冷笑：“规矩不变。答错，你们的记忆会被烟雾抽走三秒——足够让井水趁虚而入。”

　　西洛克往前一站：“问吧。”

　　女孩盯着他，缓缓开口：“什么东西，越被遗忘，越有力量？”

　　空气安静了一瞬。

　　艾拉刚要开口，西洛克却抢先答道：“名字。”

　　女孩愣住，铁皮罐的烟雾忽然转为金色。她瞪大眼睛：“……你怎么知道？”

　　“因为，”西洛克笑了笑，目光投向远处那口被铁链缠绕的古井，“我正要去把它找回来。”

　　女孩默默让开路，铁皮罐“咔哒”一声合上。

　　四人继续前行。井口近在眼前，黑黢黢的，像一张沉默的嘴。

　　西洛克深吸一口气，解下腰间的短刃插在地上——刀柄微微发烫，仿佛在回应主人的决心。他转身对三人说：“等我。如果半个钟头没动静，就当我改行当井底蛙了。”

　　说完，他纵身一跃，身影消失在黑暗中。

　　井口上方，艾拉握紧了拳头，指甲掐进掌心。巴尔姆默默掏出一个小瓶，倒出一粒黑色药丸塞进嘴里：“以防万一……我得保持清醒。”

　　井底比想象中干燥。

　　西洛克落地时膝盖微屈，靴底踩在一层细碎的灰烬上，发出沙沙的轻响。头顶的光晕迅速缩小，最终只剩下一枚银币大小的圆斑，映在井壁湿滑的苔藓上，像一只冷漠的眼睛。

　　他站直身子，环顾四周。井壁并非石砌，而是某种暗色金属，表面蚀刻着无数细密的文字——不是任何已知语言，倒像是用指甲或刀尖反复刮出来的呓语。那些字迹随着他的注视微微蠕动，仿佛活物。

　　“自愿遗忘……”他喃喃自语，舌尖下那根记忆锚针隐隐发烫，像一枚埋进血肉里的火种。

　　忽然，脚下传来一声轻响，如同水滴落入深潭。他低头，发现灰烬中央有一圈浅浅的凹陷，形状恰好能容纳一只脚掌。他试探着踩进去。

　　刹那间，世界静了。

　　风声、心跳、呼吸——全被抽走。取而代之的，是一段陌生的记忆涌入脑海：他站在一座高塔顶端，手中捧着一本没有封面的书。书页翻飞如蝶，每一页都写着同一个名字，却每次都不一样。有人在塔下呼喊他，声音熟悉得令人心痛，但他始终没有回头。

　　画面一闪即逝。

　　西洛克踉跄一步，扶住井壁。冷汗顺着额角滑落。那不是他的记忆——至少，不是他记得的部分。

　　“《未完成之书》……”他低声念出这个名字，声音在井中回荡，竟被拉长成一串低沉的和音，仿佛有无数个他在同时说话。

　　就在这时，井底深处传来一阵水流声。不是从下方，而是从四面八方渗出——灰烬开始湿润，凝聚成涓涓细流，绕着他脚踝盘旋，却不沾湿靴子。水色幽蓝，泛着微光，像液态的月光。

　　“你来了。”一个声音说。

　　不是通过耳朵听见的，而是直接在他意识里响起，温和、苍老，带着某种难以言喻的疲惫。

　　“你是谁？”西洛克问，手已按上空荡荡的腰间——短刃留在了上面。

　　“我是守井人，也是第一个自愿遗忘的人。”那声音顿了顿，“但更准确地说……我是你名字的残影。”

　　西洛克皱眉：“我的名字？我叫西洛克。”

　　“那是你给自己贴的标签。”水流缓缓上升，已漫至小腿，“真正的名字，是你不敢说出口的那个。它藏在《未完成之书》最后一页，被你自己亲手撕下，封入井底。因为一旦说出，你就不再是‘猎魔人’，而会变回……那个被世界放逐的存在。”

　　西洛克心头一震。体内那股9阶力量忽然躁动起来，暗红纹路从靴筒蔓延至小腿，灼热如烙铁。

　　“所以，你让我下来，是为了让我重新记起那个名字？”

　　“不。”水流停住了，水面平静如镜，映出他的倒影——但那张脸，却不是他熟悉的模样。眉骨更高，眼神更深，嘴角没有笑意。“我是为了让你选择：是继续做‘西洛克’，还是找回‘你本来是谁’。井水不会强迫你遗忘，它只提供一次诚实面对自己的机会。”

　　西洛克盯着水中那张陌生的脸，沉默良久。

　　“如果我选后者……会怎样？”

　　“你会失去现在的身份、记忆、同伴的信任……甚至可能被那股力量反噬。但你也会明白，为何你能触发9阶之力——因为它本就属于你，而非借来的恩赐。”

　　井外，时间已过去二十分钟。

　　艾拉第三次走到井口边缘，探身往下看，却只看到一片漆黑。“他该回来了。”她声音绷紧。

　　巴尔姆嚼着第二粒药丸，面具下的眼睛眯成一条缝：“别急。记忆锚点若失效，他会立刻喊‘烤面包的汤姆’。到现在没动静，说明他还清醒。”

　　小疤蹲在井沿，用木棍轻轻敲打铁链。链条发出沉闷的嗡鸣，竟与远处屠宰场废弃锅炉的共振频率一致。“这井……不是天然的。”他忽然说，“它是被造出来的。为了困住某样东西，或者……某个人。”

　　艾拉猛地转头：“什么意思？”

　　“你看这些铁链，”小疤指着缠绕井口的粗大锁链，“锈迹是新的，但焊接点却是百年前的工艺。有人最近加固过它——不是为了封印井，而是防止里面的东西出来，或者……防止外面的人进去太深。”

　　巴尔姆缓缓站起身，镰刀横在身前：“也就是说，我们可能不是第一批来找‘真名’的人。”

　　井底，西洛克终于开口：“我有个问题。”

　　“问。”

　　“如果我既不想当‘西洛克’，也不想变回那个被放逐者……有没有第三条路？”

　　水流忽然沸腾起来，蓝光暴涨。那张水中的脸笑了，笑容苦涩而欣慰。

　　“有。但代价是——你必须把名字交给别人保管。一个你完全信任的人。名字一旦离体，你将彻底成为‘无名者’，力量会减弱，记忆会模糊，但你仍是你。只是……不再被名字束缚。”

　　西洛克闭上眼，脑海中闪过艾拉耳尖泛红的样子，巴尔姆擦刀时的嘟囔，小疤画井口时专注的眼神。

　　“好。”他说，“我选第三条路。”

　　水面骤然平静。一道微光从井底升起，凝成一枚透明的晶片，悬浮在他掌心。晶片中，隐约可见一行流动的文字——那是他的真名。

　　与此同时，井口上方，艾拉忽然感到口袋一沉。她伸手一摸，掏出一块冰凉的水晶，里面正闪烁着微弱的蓝光。

　　她怔住。

　　巴尔姆和小疤同时看向她。

　　“他……把名字交给你了？”巴尔姆声音罕见地颤抖。

　　艾拉握紧水晶，指尖感受到一股熟悉的暖意——那是雪松的气息，从她自己身上散发出来。

　　井底，西洛克睁开眼，发现自己记不起母亲的脸，记不清第一次杀魔物的日期，甚至想不起自己最爱喝什么酒。但他知道一件事：

　　他还是他自己。

　　西洛克从井底爬出来时，天已经快黑了。贫民窟入口那盏歪歪扭扭的油灯在风里晃荡，照得他影子像条瘸腿的狗。他拍了拍裤腿上的泥，顺手摸了摸腰间的短刃——还在，挺好。

　　“哟，活人回来了？”一个沙哑的声音从巷口传来。

　　西洛克抬头，看见艾拉靠在破木门框上，白皮衣裹着修长身子，高跟鞋尖点地，手里抛着一枚铜币。巴尔姆站在她身后，鸟嘴面具下哼哼两声：“你要是再晚点出来，我就要下去捞尸了。顺便收你三枚银币——打捞费，外加精神损失费。”

　　“你这价比妓院还贵。”西洛克咧嘴一笑，朝她走去，“我连名字都不要了，你还指望我付钱？”

　　艾拉把铜币一捏，塞进胸口：“名字不要，命总得要吧？刚才水晶发烫，我以为你被井里的老鬼吞了。”

　　“老鬼倒是想吞，可惜我胃酸太强。”他耸耸肩，目光扫过她微微泛红的耳尖，“你身上……有雪松味。”

　　艾拉一愣，随即挑眉：“怎么，失忆了鼻子倒更灵了？”

　　“不是鼻子灵，”他靠近一步，压低声音，“是你每次紧张，就会用那款香水。上次在酒馆被魔犬追，你也喷了。”

　　她轻哼一声，转身就走：“少套近乎，无名氏。今晚还有活儿干。”

　　“什么活儿？”西洛克跟上。

　　“东街第三巷，有人半夜听见墙里有哭声，还挖出半截腐烂的手指。”巴尔姆拖着大镰刀慢悠悠跟上来，鸟嘴面具咔哒一响，“初步判断——不是人干的，也不是普通魔物。可能是‘缝合怨’。”

　　“缝合怨？”西洛克皱眉，“那玩意儿不是早绝迹了？”

　　“理论上是。”巴尔姆摊手，“但迷雾城里，理论死得比流浪猫还快。”

　　三人拐进窄巷，两侧墙壁斑驳，晾衣绳上挂满破布，一只瘸腿猫窜过脚边。艾拉忽然停下，耳朵微动——下一秒，她化作一道白影，雪貂形态贴地疾行，眨眼钻进前方塌了一半的屋檐下。

　　“她又这样！”巴尔姆抱怨，“连个招呼都不打，我新擦的靴子差点踩她尾巴！”

　　西洛克却已抽出短刃，缓步靠近那屋子。门虚掩着，里面漆黑一片。他刚伸手推门，一股腐臭扑面而来。

　　“别动！”艾拉的声音从黑暗中传来，随即她变回人形，白皮衣沾了灰也掩不住那股飒劲，“里面有东西……在吃东西。”

　　话音未落，屋里传来“咔嚓”一声脆响——像是骨头被咬断。

　　西洛克眼神一凛，猛地踹开门冲进去。月光从破窗斜射而入，照见角落里一团蠕动的黑影：那东西由七八具残肢拼成，眼珠挂在肋骨上，嘴里嚼着半截老鼠，嘴角裂到耳根。

　　“缝合怨，确认。”巴尔姆站在门口，不慌不忙掏出一个小瓶，“建议先泼圣水，再砍头，最后烧灰。顺序不能错，否则它会分裂。”

　　“谁带圣水了？”西洛克问。