阳光晒在眼皮上，有点烫。
林青玄没睁眼，先动了动右手——指尖能蜷了，小臂抬到胸口位置时，肋骨处传来一阵锯齿般的钝痛，像有人拿钝刀来回刮着骨头缝。
他吸了口气，没出声，只把左手从膝盖上挪开，慢慢撑住身后的岩壁。
石头还是温的，昨夜烧焦的边沿摸着发脆，一碰就掉灰。
他睁开右眼，左眼镜片上的裂痕横着，把天光切成两半。
远处山头泛白，云边透出淡青色，日头已经爬过松树梢，照得坡顶草尖发亮。
露水早干了，只有几片枯叶还粘在石缝里，被风掀得轻轻抖。
他坐直了些，肩膀往后靠，后颈硌着一块凸起的石棱，刺得人清醒。
拐杖点地的声音就是这时候传来的。
笃、笃、笃。
不快，但稳，每一下都拖着点沉。
林青玄转头朝山道口看。
张铁柱来了。
他穿了件洗得发白的藏蓝工装夹克，袖口磨出了毛边，左脸那块“禁”字红斑比昨晨淡了一截。
他左手拄着一根新削的槐木拐杖，杖头没包铜，只用黑漆刷了两遍，漆面还没干透，反着一点油光。
右手搭在拐杖中段，指节粗大，指甲缝里嵌着洗不净的泥灰。
两个工人跟在他身后，一个扛着旗杆，一个托着旗面，锦旗卷着，红底金线，在日头下晃得人眼晕。
林青玄没起身。
他只是看着。
张铁柱走到离他五步远的地方停下，喘了两口气，喉结上下滚了滚，把拐杖往地上顿了顿，声音有点哑：“林先生。”
林青玄嗯了一声。
张铁柱没接话，侧身朝后抬手。扛旗的工人立刻上前，把旗杆递过来。
张铁柱双手接过，旗面垂着，他低头看了眼，又抬起来，往前送。
林青玄伸手接。
锦旗比想象中沉，绸面厚实，金线绣的字压着手心，针脚密实，没一根松脱。
他展开一角，看见正中四个大字——“龙脉守护者”，底下小字竖排：“张铁柱全家，永世感念。”
他手指停在“永世”那两个字上，没动。
张铁柱站在那儿，没说话，也没动，他额角沁出汗，不是热的，是绷着劲儿出来的。
拐杖拄得更用力了，槐木杖头在地上压出一个浅坑。
林青玄抬眼，又看了他左脸一眼。
红斑确实淡了，不是错觉，是肉眼可见地退了一层色，底下皮肤泛出正常黄气，不像前两天那样死气沉沉地泛紫。
他把旗子合上，抱在怀里，没说谢，也没说不谢。
张铁柱喉咙动了一下，忽然开口：“以前是我错。”他顿了顿，声音卡在嗓子眼里，像被砂纸磨过，“您……您别往心里去。”
话音刚落，他腰就弯了下去。
不是鞠躬，是整个人塌下来，拐杖撑不住，他左手往地上一撑，右膝跟着往下沉，额头几乎要碰到鞋尖。
林青玄没扶。
他站着，旗子还抱在怀里，右手拇指蹭过锦旗边角，那里用细线锁了三道边，针脚细密，不扎手。
张铁柱保持着那个姿势，肩膀微微发抖，不是冷，是憋着一口气没喘匀。
他右手里攥着一张叠好的纸，边角被汗浸得发软，但没松手。
林青玄看见了。
他没问，也没伸手去接。
山风从坡顶掠过去，吹得旗面一角哗啦响了一声。远处村子里鸡叫了两声，声音清亮，没带一点哑。
张铁柱慢慢直起腰，拐杖重新拄稳，左手还撑在地上，右手把那张纸往前递了递。
林青玄伸手接过。
纸是工地用的工程图纸，背面用圆珠笔写了两行字，字迹歪斜，但一笔一划很重：
“老龙坡不动土。
所有图纸作废。签字：张铁柱”
下面按了个红指印，没盖章，就一个指印，印得深，边缘发暗。
林青玄把纸折好，塞进中山装左口袋，和玄冥盘挨着。
张铁柱看着他动作，嘴唇动了动，想说什么，又咽了回去。
他抬手抹了把脸，手背上也沾了汗，混着灰，留下两道浅印。
他没再看林青玄，只朝两个工人摆了摆手。
两人立刻转身，抬着空旗杆往山下走。张铁柱拄着拐，跟在后面，一步一停，走得慢，但没回头。
林青玄抱着锦旗，站在原地。
他低头看了眼自己右脚的鞋——鞋带散着，大拇指顶破了布面，灰扑扑的，和昨夜一样。
他没系。
也没动。
阳光移到他肩头，照得灰布中山装泛出一点旧棉布的毛边，左口袋露出半截黄符，边角卷了，没烧，也没掉。
他抬手，把眼镜往上推了推。
镜片后的右眼望着张铁柱下山的背影，左眼透过裂痕，看见远处山势起伏，松林连绵，土色温润，没一丝黑气。
拐杖点地的声音越来越远，笃、笃、笃，渐渐被风声盖住。
林青玄把锦旗换到左手，右手摸进右腰，铜铃铛凉的，没响。
他松了口气，没笑，也没叹气。
只是站着，等力气回来。
山风拂过耳际，带着草根和新翻泥土的味道。
他听见自己心跳，稳的，一下，一下，不快不慢。
远处松林深处，一点红光忽明忽暗，像谁在远处点了盏小灯。
他没去看。
只把锦旗抱得更紧了些，旗面贴着胸口，金线硌着皮肉，有点疼，但实在。
他站着，没动。
阳光爬上他裤脚，照到鞋面上，灰扑扑的布面泛起一点微光。
他抬起右手，摸了摸右耳上的铜铃铛。
铃铛没响。
他松了口气，靠回岩壁，闭上眼。
阳光晒在脸上，暖的。
