风停了，铁皮不再响。整个工地像被抽走了声音，连灰尘落下的动静都听得见。我靠在水泥块上，右腿从膝盖往下全麻了，血泡在鞋里，脚趾一动就黏着扯开的伤口。手指还在掐虎口，指甲陷进肉里，疼得清醒。
白重没再闭眼。他坐在我旁边，半步远，背靠着墙，左肩那道裂口已经结了一层暗红的痂，可袖口底下还在渗。他掌心朝上搁在膝头，试了几次，灵力没聚起来，连一丝白气都没冒。
我盯着地上那几个打手。两个昏死的蜷在角落，绳结勒进手腕，皮都翻白了；另一个被镇符钉住肩膀，嘴一张一合，像鱼离了水。没人动。我们也没动。动一下就是浪费力气。
过了不知多久，他忽然开口：“你眼睛快撑不住了。”
我没答。眼皮确实沉，一眨就黏住，得用力才能分开。刚才掐虎口的动作被他看见了。
“别硬撑。”他说，声音比之前低了些，不像是命令，倒像商量。
“我不敢闭。”我低声说，“一闭眼，脑子里全是他们冲进来的样子。”
他看了我一眼，没说话。风又起了一下，头顶钢筋晃了晃，影子扫过脸。他抬手挡了挡，动作很慢，像是骨头没接好。
“你今天表现得很勇敢，很厉害。”他突然说。
我愣住，转头看他。
他没移开视线，眼神是冷的，可里面有什么东西不一样了——不是赞赏那么简单，是动容，是压了很久才说出来的一句实话。
我低下头，脸颊发烫。不是因为伤，不是因为累，是这句话来得太突然。我咬了下嘴唇，想找个话说，可喉咙干得发紧。
“我只是……没得选。”我说。
“有得选。”他声音轻了，却更清楚，“你可以退。可以让我挡住他们，自己先走。但你跳下来了。”
我抬头看他。
他侧过身，往我这边挪了半尺，肩几乎挨着我的肩。我们之间只剩一道缝，挤得进一点暖意，也挡得住一点冷风。
“那一刻，”他顿了顿，“我很骄傲。”
我没动。心跳撞在肋骨上，比腿上的伤还疼。我想说点什么，可话卡在胸口，最后只化成一句：“你要是在那时候走了，我也不会怪你。”
他看着我，目光没闪，也没躲。“我不走。”他说，“我不可能走。”
我们都不再说话。远处应急灯还亮着，黄光斜照进来，落在他半边脸上。血渍干了，颜色发黑，可他的眼神是活的，比我见过的任何时候都真。
我低头看自己的手。朱砂笔还在右手里，笔尾硌着掌心。我慢慢松开，换到左手，右手轻轻放在腿上，不去碰伤口。疼是一定的，可现在不那么难忍了。
“你还记得第一次见我时的样子吗？”我又问，声音比刚才稳了些。
他点头：“记得。你站在院子里，手里拿着一张黄纸，脸发白，手抖。”
“那时候我以为自己活不过三天。”
“我也以为你撑不了。”
“可我们现在还在这儿。”
“嗯。”他轻声说，“还在。”
风又吹了一下，铁皮响了一声。不大，可我们都听见了。他眼神一紧，扫了四周一圈，然后慢慢放松。
“还没走。”他说。
“哪部分？”
“全部。”他闭眼片刻，“气息藏在地底，在墙缝，在那些没拆完的梁柱里。他们还在等。”
我攥紧了笔。“你觉得他们什么时候来？”
“不知道。”他说，“可能是十分钟，可能是天亮前。但他们一定会来。”
“我们还能打吗？”
“打不了。”他睁开眼，“但现在不能退。”
“所以只能坐这儿，等着？”
“对。”他看着我，“等他们来，看谁先撑不住。”
我扯了下嘴角：“听起来真惨。”
“本来就很惨。”他声音低，“但我们活着。”
我低头看腿上的血，已经顺着裤管流到脚踝，鞋里都是湿的。我动了动脚趾，还能动，说明神经没断。这是好事。
“你冷吗？”他问。
“不冷。”我说，“就是累。”
“忍着。”他说，“天快亮了。”
我抬头看天，云厚，看不见月亮，也看不见星。只有工地高处的几盏应急灯还亮着，光线发黄，照得地面像旧照片。我数了数，三盏，都在不同方向。它们不会一直亮，电撑不了太久。
“灯灭的时候，他们会动手。”我说。
“可能。”他点头，“也可能等我们自己倒下。”
“那我们就别倒。”我说，“哪怕坐着，也得睁着眼。”
他看了我一眼，没说话，只是轻轻点了点头。
我又靠回去，头抵着水泥块。太累了，每一根骨头都在叫。我想闭眼，可不敢。我怕一闭，就再也睁不开。
白重依旧坐着，手放在膝上，闭着眼。他的呼吸比刚才稳了些，可脸色还是差。血没止住，顺着袖口往下滴，一滴，一滴，落在地上，和我的混在一起。
我没说话，只是把朱砂笔换到左手，右手悄悄掐了下虎口。疼，但清醒。
他忽然睁眼，看了我一下。
“你不用一直掐。”他说，“我看得见你醒着。”
我松了手，点点头。
他又往我这边靠了靠，肩彻底贴上来。体温隔着衣服传过来，不多，可足够让我知道我不是一个人。
“你怕吗？”他问。
“怕。”我直接说，“怕死了。刚才跳下来的时候，我在想，要是他手里有钉子，直接捅我脖子怎么办？我要是没划中，下一秒就被拖走了怎么办？”
“可你还是跳了。”
“不跳，就真没了。”我看着地上那几人，“他们要的是我，不是你。你还能走。”
“我不走。”他说得干脆。
我愣了一下。
他没看我，闭着眼，像是在调息，可我知道他在听。我也闭了会儿眼，太累了，眼皮像挂了铅。可刚合上，脑子里就跳出那些画面——打手冲进来，麻绳甩出，腐手爬上脚踝，毒雾扑面而来……我猛地睁眼，喘了口气。
“别睡。”白重说。
“我没睡。”我摇头，“就是……闭一下。”
“撑不住就靠一会儿。”他说，“我守着。”
“你也撑不住。”
“我比你多一口气。”他说，“够用。”
我没再争。我把头往后靠，抵在水泥块上。凉的，带着湿气。我大口喘了几下，胸口还是闷，像压了块石头。右手还握着朱砂笔，我不敢放。放下就等于认输，哪怕只是暂时的。
“你记得第一次见我时的样子吗？”我突然问。
他睁开眼，看了我一眼：“记得。你站在院子里，手里拿着一张黄纸，脸发白，手抖。”
“那时候我以为自己活不过三天。”
“我也以为你撑不了。”
“可我们现在还在这儿。”
“嗯。”他轻声说，“还在。”
风又吹了一下，铁皮响得比刚才大。我抬头看，影子没动。可我知道，有人在看。不一定在塔吊上，不一定在工棚外，可能就在墙缝里，在地底，在某双眼睛里盯着我们。
白重察觉到了什么，睁开眼，扫了一圈四周。他没动，也没说话，只是把手慢慢抬起来，悬在膝盖上方，像是在感知空气里的波动。
“还没走。”他说。
“哪部分？”
“全部。”他闭眼，“气息还在，藏得深。”
我咬牙，手攥得更紧。朱砂笔的笔尾硌进掌心，有点疼，但让我清醒。
“你觉得他们下次什么时候来？”我问。
“不知道。”他说，“可能是十分钟，可能是天亮前。但他们一定会来。”
“我们还能打吗？”
“打不了。”他说，“但现在不能退。”
“所以只能坐这儿，等着？”
“对。”他睁开眼，看着我，“等他们来，看谁先撑不住。”
我扯了下嘴角：“听起来真惨。”
“本来就很惨。”他声音低，“但我们活着。”
我低头看腿上的血，已经顺着裤管流到脚踝，鞋里都是湿的。我动了动脚趾，还能动，说明神经没断。这是好事。
“你冷吗？”他问。
“不冷。”我说，“就是累。”
“忍着。”他说，“天快亮了。”
我抬头看天，云厚，看不见月亮，也看不见星。只有工地高处的几盏应急灯还亮着，光线发黄，照得地面像旧照片。我数了数，三盏，都在不同方向。它们不会一直亮，电撑不了太久。
“灯灭的时候，他们会动手。”我说。
“可能。”他点头，“也可能等我们自己倒下。”
“那我们就别倒。”我说，“哪怕坐着，也得睁着眼。”
他看了我一眼，没说话，只是轻轻点了点头。
我又靠回去，头抵着水泥块。太累了，每一根骨头都在叫。我想闭眼，可不敢。我怕一闭，就再也睁不开。
白重依旧坐着，手放在膝上，闭着眼。他的呼吸比刚才稳了些，可脸色还是差。血没止住，顺着袖口往下滴，一滴，一滴，落在地上，和我的混在一起。
我没说话，只是把朱砂笔换到左手，右手悄悄掐了下虎口。疼，但清醒。
风停了。
铁皮不再响。
整个工地，静得像坟。
