风卷着血气在荒原上打转，砂石擦过狼尸的断颈，发出细碎的声响。秦烈站在原地，呼吸比刚才沉稳。每一次吸气，胸腔都像被无形的手拉开，肺部胀满，体内那股热流顺着血脉冲刷四肢。伤口还在渗血，但疼痛钝了，肌肉里有种绷紧的劲儿，像是随时能炸开。
老猎人蹲在赤焰狼尸体旁，手指划过咽喉撕裂口。切口不齐，是活生生扯开的。他拇指按进颈椎断裂处，骨茬参差，不是砍劈所致，而是拧断的。他抬头，盯着秦烈的手。那双手沾满血污，指节粗大，掌纹深如刀刻，此刻正微微收拢，仿佛还攥着某种力量。
“你没用刀。”老猎人说。
秦烈摇头：“没来得及拔。”
“也不是陷阱。”
“不是。”
老猎人站起身，木杖拄地，声音压低：“你以前杀过狼？”
“没有。”
“那你怎么知道往哪扭？”
“不知道。”秦烈看着自己的手，“它扑过来，我就动了。好像……身体自己会。”
老猎人沉默。他见过太多猎人，有人靠经验，有人靠狠劲，也有人靠运气。但没人能在重伤之下徒手撕开一头成年赤焰狼的喉咙。更没人能在杀完之后，站着不动，呼吸越来越稳。
他走近秦烈，伸手按住他肩头。肌肉硬得像铁，皮下有细微震颤，随着呼吸一起一伏。他眉头皱紧。
“再吸一次。”
秦烈照做。深吸。
老猎人眼角一跳——秦烈的肩胛猛然绷起，背部伤处的血流竟慢了一瞬。这不是恢复，是负荷增强。他的身体在承受更多，而不是崩溃。
“你感觉到了？”秦烈问。
“嗯。”老猎人松手，退后半步，“你这身子，不对劲。”
秦烈没反驳。他知道不对劲。从第一口气开始，他就知道不一样了。只要呼吸，力量就在涨。不需要练，不需要药，活着就能变强。
老猎人盯着他看了很久，忽然解下腰间短刀。刀刃磨得发白，刀背厚，适合割皮剔骨。他递过去。
“既然能活，就得会杀。”
秦烈接过，刀柄粗糙，重量刚好。
老猎人转身走向不远处一块平坦空地。地面砂石被踩实，几根枯木桩插在土里，是他平时练手用的。他站定，回身。
“我只会三式。”他说，“扑、绞、断喉。不花哨，也不好看。但在荒原上，能多活一天。”
他缓缓抬起手，动作迟缓，却每一寸都精准。右脚前踏，重心前移，双臂如兽爪前探，腰身一拧，整条手臂带出一道弧线，直扣咽喉位置。
“扑——先抢距离，不让它张嘴。”
接着他脚步一错，左臂横拉，右肘下沉，模拟锁颈反摔。
“绞——缠住就别松，宁可同死，也要绞断它的气管。”
最后一步蹬地，膝盖顶起，手掌立刃，由下往上一切。
“断喉——快、准、狠。一刀不够，就用指甲抠。”
他说完，收势，喘了口气。六十岁的身体，做这套动作已显吃力。
秦烈站在原地，目光从头到尾锁在他关节转动的瞬间。他没说话，也没动。
老猎人等了三息。
秦烈突然上前。
一步落地，脚底砂石裂开细纹。他模仿“扑”式，前冲、探手、扣喉，动作生硬，但角度分毫不差。腰身一拧，肘部下沉，接“绞”式，转身时带起一股风声。
老猎人瞳孔微缩。
这一击的力道，远超常人初学。不是蛮力，是发力方式对了。
秦烈收势，调整呼吸。又是一次深吸。体内的热流涌动，肌肉纤维微微震颤，像是被重新校准。
他再上。
第二遍。“扑”更快三分，“绞”时肩胯联动，拧腰送力，枯木桩被他一肘撞得晃动。第三遍，闭眼完成。最后一击“断喉”，掌缘劈下，空气中响起一声脆响。
咔。
面前那根碗口粗的枯木桩，从中裂开，断口平整。
老猎人握紧木杖，指节发白。
他活了六十年，教过七个流民孩子搏杀术。最快的一个，学这三式用了三天。秦烈呢？不到一盏茶。
他盯着秦烈的背影。那人站在裂开的木桩前，胸膛起伏，呼吸沉稳，脸上没有得意，也没有兴奋。只有一种冷峻的专注，像是刚做完一件再平常不过的事。
“二十年了……”老猎人低声说，“我再没见过这样的苗子。”
秦烈转过身，看向他。
老猎人没再多话。他从怀里摸出一个旧皮囊，倒出半块干硬的肉干，扔过去。
秦烈接住，没看，直接塞进嘴里。肉干粗糙，带着腥味，但他嚼得干脆。
“吃。”老猎人说，“今晚你还不能歇。”
秦烈点头。他盘膝坐下，双腿交叠，背脊挺直。他开始调整呼吸。一吸一呼，节奏渐深。每一次吸气，都比前一次更长，更沉。体内的热流随之翻涌，顺着四肢百骸扩散。伤口边缘的肌肉微微抽动，像是被什么力量撑开又收紧。
老猎人默默看着。
他看到秦烈的太阳穴在跳，额角渗出细汗，但脸色却越来越稳。他的呼吸不再是求生的挣扎，而像是一种……锤炼。每一次吸气，都像在锻打自己的骨头。
远处，风向变了。
一丝腥臊味随风飘来。
老猎人猛地抬头，望向黑暗深处。
几声低沉的狼嗥传来，不远，也不近。是群嚎。至少七八头。
他站起身，木杖拄地，眼神锐利起来。
“它们会回来。”他说。
秦烈缓缓睁眼。
他站起身，站姿如弓待发，目光扫向荒原尽头。那里一片漆黑，风卷着砂石，隐约有影子在移动。
“那就再来。”他说。
两人并肩而立，背对残阳，面向黑夜。
