凌晨两点十七分，星州市中心的写字楼还亮着几盏灯。
我趴在办公室桌上，手边是没喝完的咖啡，报表摊了一桌。胸口突然像被谁狠狠踩了一脚，喘不上气，眼前发黑，手指动不了，只听见空调嗡嗡响。我想喊人，但声音卡在喉咙里，最后那一秒，脑子里就一个念头：明天早上九点还要开例会。
再睁眼，头顶是白墙，挂着一串干花风铃，风吹过来叮当响。窗帘半开，外头阳光刺得我眯眼。我躺在一张小床上，床单印着向日葵，枕头边放着素描本和铅笔盒。
这不是我家。
我坐起来，动作慢，头有点晕。低头一看，身上穿的是浅蓝色睡裙，袖口绣着小雏菊。我伸手摸脸，皮肤比以前软，下巴尖，完全不是我的脸。
手机在床头柜上亮了下。
锁屏照片是个女孩，站美术馆门口，笑得很轻，身后跟着个高个子男的，戴墨镜，穿花衬衫，看起来吊儿郎当。下面备注名字：顾泽。
我脑子乱了。
这谁？我怎么会在这儿？
我翻出相册，往前滑，全是画——风景、人物速写、还有病房角落的窗台。有个视频，是医院走廊，镜头晃，心跳监测仪滴滴响，画外音很轻：“妈……我可能撑不到毕业展了。”
我手抖了一下。
这不是我。
可我现在就在这个身体里。
正发愣，门被人推开，没敲。
三个女生进来，带头那个穿米色针织衫，头发扎成低马尾，妆很淡，但眼神带刺。她扫了我一眼，嘴角翘了下：“哟，醒了？我还以为你要跟植物人一样躺到毕业。”
她旁边俩跟班嘿嘿笑。
我坐着没动，盯着她。
她把包放下，走到我书桌前，瞥见我昨晚画的草图，冷笑：“就这水平？线条松散，光影全错，你也敢投稿校展？”
我没吭声。
她拿起我放在桌角的调色盘，忽然一歪手，颜料盒摔地上，红色蓝色洒了一地，铅笔滚到床底。
“哎呀，手滑。”她语气一点不愧，“不过反正你画得也不行，弄脏了重买呗。”
我慢慢站起来，腿有点软，扶了下桌子。
我知道我现在不该惹事。我不了解这个人，不知道她什么背景，也不知道这具身体能扛多久。但我坐了三年财务总监，被人指着鼻子骂废物的时候，从来不是靠忍赢的。
我弯腰捡起掉在地上的画稿，那是她昨天交的作业，贴在公告栏那张。
“唐雅是吧？”我开口，声音比我自己想的还稳，“你这幅《晨光》，构图抄的是去年京都艺术节金奖作品，第三部分的树影角度，差了七度，但明显是照搬。”
她脸色变了下。
我继续说：“你用的蓝绿色系，跟林溪去年参展的《湖岸》撞了，连渐变顺序都一样。最离谱的是右下角那只鸟——你画的是麻雀，但笔触走向完全模仿工笔画里的白鹭，你自己都不知道自己抄了什么吧？”
她嘴唇动了动，想说话。
我往前一步，把画纸拍桌上：“你连原创的勇气都没有，还好意思说我画得差？”
宿舍一下子静了。
她两个跟班不敢抬头。唐雅脸涨红，咬着嘴唇：“你……你胡说！你以前从来不说话的！你装什么清高！”
“以前是以前。”我看她，“现在我看不惯有人拿别人的辛苦当垫脚石。”
她僵了几秒，猛地抓起包就走，头也不回。两个跟班手忙脚乱收拾东西，出门时差点撞上门框。
我站着没动，胸口闷，心跳快得不对劲。这身体真不行，说两句话就跟跑完八百米似的。
我扶着桌沿坐下，手心出汗。
刚才那阵狠劲一过，冷汗就下来了。我不是不怕，是更怕被人当成软柿子捏。
正缓神，门口传来脚步声。
抬头一看，是手机照片里那个男的。
他靠在门框上，花衬衫敞着两颗扣子，墨镜摘了，露出一双眼睛，挺深，盯着我不放。嘴角带着笑，但不像高兴，倒像是在琢磨什么。
“小沫。”他走进来，声音懒洋洋的，“你好像……跟以前不一样了。”
我没接话。
他站定，离我两步远，打量我，从头到脚看了一遍，又盯回我眼睛。
“以前你被人碰一下画具都要躲到洗手间哭。”他顿了顿，“今天倒是挺能说。”
我低头，手指掐进掌心，压住心跳。
不能露馅。不能让他觉得奇怪。
我微微垂眼，肩膀收了收，学电视里那种怯生生的样子：“我……我也不是想吵，就是觉得太难了，忍不住说了几句。”
他没说话。
我就这么低着头，听见他呼吸声近了点。
过了几秒，他忽然笑了声：“行吧。”
转身要走。
我刚松口气，他又停下，没回头：“下次别站太久，你这心脏，经不起激动。”
门关上。
我一个人站在屋里，手还在抖。
心脏突突跳，像要从嗓子眼蹦出来。
我慢慢蹲下，抱紧自己。
刚才那通怼人的话，是我唯一能抓住的东西——除了这副身子，我什么都没有。没有记忆，没有朋友，不知道苏沫是谁，也不知道于晴的身体还能撑几天。
但现在我知道一件事：我不能装乖。
装乖的人，早就被人踩进泥里了。
外头风又吹进来，风铃响了两声。
我抬起头，看见墙上贴着几张画稿，最中间那张，是星空下的海边小屋，角落写着一行小字：送给妈妈，等我好起来。
我盯着那行字，忽然有点酸。
我不知道你是谁，苏沫。
但你现在在我身体里，我就得替你守住这点光。
至少，不能再让人随便打翻你的颜料盒。
我扶着床站起来，走到书桌前，把散落的铅笔一根根捡回来。
窗外阳光斜照进来，落在空了的调色盘上。
红的，蓝的，黄的，混在一起，糊成一团。
像极了我现在的人生。
