街灯闪了一下，接着整条步行街像被人拔了电源插头，猛地黑了。
谢半仙还站在原地，脚底那股阴烫没散，反而顺着鞋底往小腿爬。他刚想抬腿换只脚站，眼前所有电子屏——广告牌、公交站台、奶茶店促销屏——“啪”地全亮了，白得发青，跟停尸房的灯一个色调。
下一秒，声音来了。
不是警报，不是断网提示音，是一段老式录音机才会有的哭丧曲。调子拖得老长，二胡拉得像破锣，夹着沙沙的电流声，还有女人在背景里抽抽搭搭地哭，听不清词，但情绪到位得离谱。
“我靠，这什么鬼BGM？”旁边一个刚捡起手机的男生脱口而出。
他话音未落，自己手机也响了，不是来电，是自动播放同一段曲子。不止他，所有人兜里的、包里的、挂在自拍杆上的设备，全在同一秒开始放哀乐。烤肠摊的音响本来播着《最炫民族风》，现在也切成了唢呐版《送别》。连路边共享单车的电子锁，每次“嘀”一声解锁，都带出半句“呜呼哀哉”。
人群炸了。
有人以为是恶作剧，赶紧关机，按电源键按到手指发酸，屏幕灭了又亮，曲子照放。有人试飞行模式，WiFi一关，蓝牙自动开，耳机里照样传出哭腔。一个大爷掏出老年机想打110，结果拨号界面刚弹出来，扬声器直接吼出一句“灵前跪拜，孝子谢礼”，吓得他差点把手机扔进下水道。
“不是地震吧？听说震前动物都反常，这算不算电子动物？”一个穿洞洞鞋的大姐抱着娃小声问。
她旁边老头眯眼听了会儿，摇头：“不像。这调子……咱老家出殡请的班子就这么吹。第二段转调时必卡顿一下，跟这玩意儿一模一样。”
谢半仙蹲了下来。
他没去碰任何设备，而是伸手摸向地上那堆自己摔碎的老年机残骸。电池盖早就飞了，接口处冒着一丝黑烟似的雾，不散，还缓缓扭动，像有东西在里头呼吸。他伸出两根手指虚虚一碰，寒气直冲指尖，比冰镇可乐罐还凉三分。
他眯起右眼。
金丝眼镜片闪过一道波纹，快得像是屏幕刷新率抖了一下。耳边突然飘来一句极轻的话，女声，含糊，但字字钉进脑子：
“……还阳……要路……”
话音落，啥都没了。连风都停了。
他猛地抬头，看向城市上空。
所有信号塔顶端，不知何时泛起一层灰蒙蒙的光，不闪，不跳，就那么匀匀地罩着，像给铁架子糊了层纸钱灰。天上的云被这光照得发绿，压得低，仿佛再过三秒就要塌下来。
这不是故障。
也不是谁在搞行为艺术。
更不是周美玲那种主播借流量招阴那么简单了。
这是阴气反客为主，骑在科技头上拉屎。
刚才那一嗓子“都别直播了”，算是把火苗踩灭了。但现在，火从地下烧回来了，还带WIFI6加速。
他慢慢站起身，手里捏着那块碎成三瓣的手机主板。边缘割手，他没松劲，反而攥得更紧。掌心传来细微刺痛，血混着黑雾从指缝渗出来，滴在唐装下摆，洇出一朵不大不小的花。
四周人还在吵。
“报警啊！”
“是不是境外黑客攻击？”
“我抖音缓存全变成黑白滤镜了！”
没人注意到，从这一刻起，全城的监控摄像头全都转向了同一个方向——市中心步行街，正中央那个穿灰唐装的男人。
也没人发现，他们手机里那段哭丧曲，每循环一次，歌词就清晰一分。
第一遍只是哼唧。
第三遍开始能听清“棺不开，魂不散”。
第五遍，副歌部分竟然齐唱起来，像是几百个声音叠在一起，喊的是：“引路灯灭，归途断。”
谢半仙没动。
他盯着天空，盯着那层灰光，盯着自己掌心里越流越多的血。他知道，这一夜不会过去。断网只是开始，等天亮时，如果没人点灯，整座城都会变成一部活着的丧葬直播。
他把碎主板塞进帆布包，摸出最后一把瓜子，咔地咬开一粒。
味道还是苦的。
像嚼了半截沾血的电线。
