所有人都愣住了。
染坊门口站着个白衣女子，二十出头，背着一只半人高的藤编药箱。她的白衣下摆沾满泥雪，脸上有几道擦伤，头发散乱，但站得笔直，像雪地里突然长出一株白梅。
手里捏着三根银针，针尖对着蒙川。
“白素姐！”还活着的几个乞儿帮少年喊出声，声音里带着哭腔。
江寒的心沉下去。这女人不该在这里——三天前邯郸外城将破时，他就让她出城，去齐国，去楚国，去哪儿都行，就是别留在邯郸等死。可她只是摇摇头，说“医馆里还有三个发烧的孩子，走不了”。
现在她来了，带着她那套“医者仁心”。
“医家的人？”蒙川低头看手腕上的针，血珠从针孔渗出，顺着手臂往下流。他缓缓拔针，动作很慢，仿佛在感受针尖离开皮肉的每一分触感。“也来送死？”
白素没理他。她径直走到一个倒地的乞儿帮少年身边，蹲下，两指探颈脉，摇头。又走向下一个，探脉，再摇头。第三个时，她的手停住了——那孩子胸口还有微弱起伏。
“他腿骨断了，需要固定。”白素抬起头，看着蒙川，语气平静得像在药铺里吩咐学徒，“你们秦军有军医吧？派人来接手。”
那语气太平静，平静得诡异。仿佛周围横七竖八的尸体、满地的血、几十把对着她的刀剑，都不存在。
蒙川“嘿”的一声，怒极反笑：“你以为这是哪里？这是战场！这些是冥顽不化的反抗者！按秦律，当斩！”
“按医家祖训，凡伤者当救。”白素从药箱里拿出麻布绷带和两块木板，“你要杀，等我包扎完。”
染坊里寂静无声。只有风声穿过破窗，吹得晾布猎猎作响。
秦兵们握着兵器，面面相觑。他们见过跪地求饶的，见过拼命反抗的，见过装死诈降的，但没见过这样的——一个青春少女，在战场中央，旁若无人地给一个刚刚还跟他们拼命的小乞丐包扎腿伤。动作熟练流畅，神情专注，仿佛周围一切都是背景。
江寒突然明白了。
白素不是在逞英雄，她是在赌——赌秦军还有一点起码的规矩，赌蒙川这种从尸山血海里爬出来的老卒，见过太多生死，反而会对“不怕死”的人有某种扭曲的尊重。
或者说，某种利用价值。
蒙川果然没动手。他盯着白素看了半晌，缓缓道：“你是太医令白芨的女儿。”
白素系绷带的手顿了顿，没抬头。
“三年前咸阳宫变，太医令白芨私放叛党家眷，被腰斩于市。”蒙川的语调听不出情绪，像在陈述一件与己无关的旧事，“你本该连坐，却逃了出来。”
“是。”白素打好最后一个结，站起身，拍拍手上的灰，“所以你要抓我去领赏？一个叛医之女，应该值点军功。”
“我要你救人。”蒙川指了指自己身后，一个靠坐在染缸边的秦兵。那兵卒腹部有个巨大的伤口，肠子流出一截，被他自己用手捂着，脸色白得像纸。“我的伍长，腹部中钩。你能救，这些人——”他扫了一眼乞儿帮幸存者，“可以多活一个时辰。”
一个时辰。这是交易，也是底线。
白素看向江寒。她的眼睛很静，像深秋的潭水，但江寒从里面读出了别的——她在问：一个时辰，够不够？
江寒点了点头。一个时辰，够做很多事了。够地窖里的人从三号水道撤离，够他把该埋的东西埋好，够他……去见一个人。
“带路。”白素背起药箱
