薄雾是清晨未做完的梦，它舍不得散去，便慵懒地挂在枝头，成了露珠的摇篮。
那些梦太轻了，只能凝成一小颗、一小颗的、透明的行囊。里面装着昨夜星子的低语、未唱完的虫谣，和一片羽毛掉落的轻响。
阳光是第一个访客，俯身阅读每一颗。有的梦读了就化了，顺着叶脉流进大地的记忆里；有的梦倔强些，等到了蝴蝶途经，才肯沾上它的翅尖，去远方继续做完。
等所有的行囊都被取走，枝头就空了。风路过时摇了摇，再没有梦滑落。只有叶尖微微的、潮湿的凉，像是一句无人认领的早安。
于是雾终于散了。它把未做完的梦，都寄存在了今天。
