腊月二十三，小年。

棋房的窗棂上贴了新剪的窗花，是隔壁孙婶送来的。红纸，鸳鸯戏水的样子，边角剪得有些毛糙，可那对鸳鸯还是活灵活现的，仿佛下一秒就要从窗上游进屋里。

操五重在院子里劈柴。

斧头落下，闷响一声，木柴应声裂成两半。他弯腰拾起，码在墙根，动作比从前慢了许多——不是力气不够，是腰不大听使唤了。

“操叔，我来我来！”邻居家的后生跑过来，二十出头，虎头虎脑，是镇上铁匠的儿子，叫大勇。

“一边去。”操五重头也不抬，“老子还没老到劈不动柴。”

大勇讪讪缩回手，站在旁边看着，不敢走也不敢帮忙。

“你爹呢？”操五重又劈开一块。

“在铺子里，年前活多，打马蹄铁呢。”

“回去告诉你爹，三十晚上来棋房杀两局。”

大勇应了，转身跑了。跑到院门口又回头：“操叔，操大哥今年回来过年不？”

操五重手里的斧头顿了顿。

“回。”他说。

声音很轻，却像落下一颗棋子那么稳。

大勇咧嘴笑了，露出一口白牙：“那我来给操大哥拜年！”

脚步声跑远了。

操五重放下斧头，扶着墙根慢慢站起来。腰那里酸酸涨涨的，他没吭声，只是用拳头捶了两下，然后走向那株老梅。

腊月的梅枝上已结满了苞。鼓鼓的，褐红的萼紧紧裹着，还没开。他伸手想触，又在半空停住——怕一碰，那苞就落了。

“老头子，”屋里传来声音，是孙婶在帮着他收拾棋房，“你这棋盘还用不用了？边角都磨圆了！”

“用。”操五重转身往里走，“传家的东西，磨圆了也是传家的。”

孙婶从屋里探出头，手里拿着块抹布，似笑非笑：“传家？传给谁？你家百重可是弈星楼楼主了，人家楼里都是青田石棋盘，谁还稀罕你这破木头？”

操五重没接话。他走进棋房，从孙婶手里接过抹布，弯腰擦拭那张褪了色的红漆木桌。

一下，一下。

很慢，很轻。

孙婶看着他的背影，忽然不说话了。她站了一会儿，转身去了灶屋：“我给你炖锅羊肉，你一个人过年总是不好好吃饭……”

操五重没有应。

他擦完桌子，直起腰，从棋盒里拈出一颗黑子。云窑旧矿的料，边角那道裂纹在暮光里细如发丝。

他将棋子握进掌心。

（百重，你今年……还回来吗？）

他没有问出口。

问出口的事，就容易落空。

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腊月二十五，杭州城大雪。

操百重立在观弈台窗前，看西湖一点点被白色吞没。楼下的庭院里，几个小弟子正在堆雪人，笑声隔着风雪传上来，碎碎的，暖暖的。

“楼主，”沈舟走进来，手里捧着几封信，“天元阁的回函，江南棋社的请帖，还有……”

他顿了顿。

操百重转头。

“还有一封家书。”

操百重接过。信封仍是镇东杂货铺的粗纸，封口米浆糊着，边角皱巴巴的。他拆开时，指节不易察觉地绷紧。

“百重吾儿：

见字如面。

镇上今年下雪了，腊月二十二那日落的头场。你孙叔说这场雪来得早，明年庄稼好。爹不懂庄稼，爹只知道院中老梅被雪压折了一枝。

爹把它绑好了，明年还能开花。

棋房生意还好。董老头年前来下过一局，输了半目，回去时脸拉得老长。他那个徒弟又来了，这小伙子倒是个实诚人，学棋肯下笨功夫。爹教了他几手，他回去记了三大页纸。

爹想起你小时候，也是这样。

大勇问爹你回不回来过年。爹说回。他说要来给你拜年。

爹等着。

父字。”

操百重将信折好，贴胸收起。

窗外风雪更大了，楼下的雪人已堆到半人高，小弟子们往雪人鼻子上插了根胡萝卜，歪歪扭扭的，笑着跑开了。

“沈先生，”操百重说，“我要回家。”

沈舟没有意外。

“年前事务都理清了。”他说，“你去吧。”

操百重点头，转身要走。

“操兄，”沈舟忽然叫住他。

操百重回头。

沈舟站在窗前，风雪映在他身后，将他的轮廓染成灰白。这个沉默了大半辈子的男人，此刻眼中有一种很轻、很淡的东西。

“替我向令尊问好。”他说。

操百重看着他。

“他是一位很好的父亲。”沈舟说。

操百重沉默片刻。

“是。”他说，“他是。”

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腊月二十七，操百重登上了北归的船。

运河结冰，船走得很慢。他坐在舱中，对着窗外出神。两岸的枯柳挂满冰凌，在灰白的天光下亮晶晶的，像一树一树的琉璃。

同行的是弈星楼派往北方采办棋具的执事，姓周，年过半百，是个话多的人。他见楼主一路沉默，便主动寻些话头：

“楼主家乡在何处？”

“清河镇。”

“清河镇……”周执事想了想，“可是出过杀心三段的那位……”

“不是。”操百重打断他，“我父亲只是镇上的棋手。”

周执事讪讪住了口。

船行三日，除夕前一日抵埠。

操百重弃船登岸，雇了辆骡车，往清河镇去。车夫是个本地老汉，操着浓重的乡音，一路絮絮叨叨说着年景、收成、谁家娶了新妇、谁家添了丁。

操百重听着，忽然觉得安心。

这些琐碎的、平凡的、不值一提的人间事，是父亲四十年来每日所见的风景。

他离家只有大半年，却像隔了一世。

黄昏时分，骡车停在了镇口。

操百重下车，付了车资，站在那棵老槐树下。

槐树还是那棵槐树，只是叶子落尽了，光秃秃的枝丫伸向灰青色的天空。树下无人。

他背起简单的行李，往镇西走去。

脚步越走越慢。

棋房的轮廓渐渐从暮色中浮出来——灰瓦，白墙，那扇他推了二十年的木门。院里亮着灯，昏黄的，暖暖的，从窗棂里漏出来，在雪地上铺成一小块一小块的光。

他站在院门口，没有推门。

门忽然开了。

操五重立在门槛里。

他穿着那身洗得发白的蓝布衫，袖口卷着，露出精瘦的手腕。手里还握着一块抹布——大约是在擦棋桌。

父子隔着门槛对视。

暮色四合，雪不知何时又落了起来。细细的，碎碎的，落在操百重肩头，落在操五重花白的发上。

“爹。”操百重开口。

操五重没有说话。

他只是侧过身，让出门框。

操百重走进院子。

老梅立在墙角，被雪压折的那枝已用麻绳绑好，细细的，倔强地斜伸向天空。他看了一眼，没有问。

他知道父亲会把它绑好的。

明年还能开花。

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那夜，棋房的灯火亮了很久。

孙婶端来炖好的羊肉，大勇送来新打的马蹄铁——说是给操百重路上那匹骡子备着，虽然人家骡子早就回了车行。董棋王遣徒弟送来一坛黄酒，说是自家酿的，让操楼主尝尝。徒弟来时红着脸，一句话也说不利索，只把酒坛往门槛上一搁，转身跑了。

操五重坐在上首，看着满桌的吃食，忽然说：“太多了，吃不完。”

“留着明儿吃。”孙婶在灶屋忙活，声音从锅里腾起的热气里传出来，“百重难得回来一趟，多吃点。”

操百重坐在父亲对面，端起酒杯。

“爹，我敬您。”

操五重端起杯，与他轻轻一碰。

瓷声清脆，像落子。

酒过三巡，操五重的脸有些红了。他放下筷子，看着儿子。

“楼里怎么样？”

“好。”操百重说，“沈先生帮衬着，弟子们也用功。”

“慕容家的那个公子呢？”

“去天元阁了。”

操五重点点头，又问：“那个林……林什么之？”

“林静之。”操百重说，“他回江南林家了。临行前说，日后若有机会，还来弈星楼手谈。”

“那个司马家的……”

“回乡了。去看他师兄。”

操五重沉默片刻。

“你把人都放走了。”他说。

操百重没有否认。

“弈星楼不是牢笼。”他说，“他们是棋手，不是囚徒。”

操五重看着儿子。许久，他忽然笑了一下。

“你比你爹强。”

操百重摇头。

“我不是这个意思。”操五重说，“爹年轻时，也收过几个徒弟。可爹总怕他们走了，怕他们把爹教的东西带到别处去，怕爹这点本事被人学光了，就没人来找爹下棋了。”

他端起酒杯，一饮而尽。

“后来他们都走了。爹一个人在棋房，摆了很多局，赢了很多局，也输了很多局。有一天忽然想明白了——他们带走的不是爹的本事，是他们自己的本事。爹的本事，还在爹这里。”

他放下酒杯，看着儿子。

“所以你做得对。放他们走，让他们去该去的地方。弈星楼不会空，你爹的棋房也不会空。”

操百重低下头。

烛火在两人之间跳动，将影子拉得很长。

“爹，”他忽然开口，“您在信上说，您教了董棋王的徒弟几手。”

操五重点点头。

“您从前不收徒弟的。”

操五重沉默了一会儿。

“那孩子……”他斟酌着字句，“让爹想起你小时候。”

操百重抬头。

“不是棋路像。”操五重说，“是那股劲。输了不服气，回去记三大页纸，第二天又来了。他师父董老头嫌他笨，说你不是下棋的料。他也不顶嘴，就是闷头学。”

他顿了顿。

“爹看着，不忍心。”

操百重没有说话。

烛火烧去半截，灯花“噼啪”爆了一声，炸开一点细碎的光。

“他叫什么名字？”操百重问。

“董平。”操五重说，“董老头的远房侄子。”

“棋力如何？”

“业余三级。”操五重笑了笑，“还差得远。”

操百重看着父亲。那笑容里有他从没见过的神情——不是从前赢棋时那种得意的、孩子气的笑。是一种更轻、更软的东西。

像初雪落在梅枝上。

“爹，”操百重说，“您变了。”

操五重怔了一下。

“是吗。”

他低下头，看着自己布满薄茧的手。

“也许是老了。”他说，“老了，就不那么怕了。”

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除夕。

清晨，操百重被一阵敲门声惊醒。

他披衣起身，拉开院门。

门外站着一个年轻人。约莫二十出头，浓眉，方脸，穿一身半旧的青布棉袍，袖口磨得发白。手里拎着两条用草绳串着的鲤鱼，鱼鳃还在轻轻翕动。

“操、操楼主……”年轻人脸腾地红了，说话结结巴巴，“我、我叫董平，来给操叔拜年……”

操百重侧身让他进来。

董平几乎是同手同脚走进院子的。他见过弈星楼楼主——远远地在棋王会上瞥过一眼，那时操百重穿着霜白长袍，立在观弈台窗前，像画里的人物。

他从来没想过会和这样的人面对面站着，还拎着两条鱼。

操五重从棋房探出头，看见董平，笑了：“小平来了？进来进来，外头冷。”

董平如蒙大赦，几乎是逃进棋房的。

操百重跟在后面。

棋房里烧着炭盆，暖融融的。董平把鱼搁在门边，规规矩矩站着，不知道该坐还是该站。

“坐。”操五重指了指椅子，“吃过早饭没有？”

“吃、吃了。”

“那就先杀一局。”操五重铺开棋盘，“年前教你的‘大斜飞’，练得怎么样？”

董平的脸又红了。他偷偷看了操百重一眼，声如蚊蚋：“练、练了……但还是不大熟……”

“不大熟也要下。下多了就熟了。”

董平坐下來，拈起黑子，落手时有些抖。

操五重没有催。他只是静静等着。

第一子落下。

第二子、第三子……

董平的棋确实还稚嫩。定式走得生涩，手筋用得很勉强，几处该断的地方不敢断，不该断的地方倒冒冒失失杀进去了。可他的每一步都很认真，落子前要想很久，仿佛棋盘上不是十九道纵横，而是一片他正在学步的原野。

操百重站在一旁，静静看着。

他忽然明白了父亲为什么会收这个徒弟。

不是天赋。董平的天赋，在弈星楼连末流都排不上。

是他那股笨拙的、倔强的、不肯放弃的劲头。

像二十年前，那个趴在棋桌边、踮脚够棋盒的小男孩。

一局终了，董平输了三十七目。

他额头渗着细汗，盯着棋盘，半晌没有动。

“操叔，”他忽然开口，声音不像方才那样结巴了，“您说，我是不是真的不适合下棋？”

操五重没有立刻回答。

他拈起一颗黑子，在指间转了转。

“你师父说你不适合？”

董平低下头，没有吭声。

“你师父是董棋王。”操五重说，“他下棋四十年，拿过三届镇第一。他的话，你不能不听。”

董平的头更低了些。

“可你也是董平。”操五重说，“你想下棋，谁也拦不住。”

董平猛地抬起头。

操五重将那颗黑子放在他掌心。

“这世上没有‘适不适合’这回事。”他说，“只有‘想不想’。”

董平握着那颗棋子，指节攥得泛白。

他张了张嘴，像有很多话要说，又不知从何说起。最后只是重重地点了点头。

“操叔，”他站起身，“我……我回去练棋。明天还来！”

他几乎是跑出去的。跑到院门口，又折回来，拎起那两条鱼，对操五重深深鞠了一躬，又对操百重鞠了一躬。

然后跑了。

操五重看着他的背影消失在巷口，笑了笑。

“这孩子。”他说。

操百重没有说话。

他忽然想起很多年前，自己也是这样，每天清晨从镇上跑来棋房，手里攥着昨晚打好的棋谱，心里默念着昨晚输掉的那局棋。父亲坐在门廊下，晒着太阳等他。

他跑到门口，父亲就会抬起头，笑着说：“来了？”

然后他跑进去，铺开棋盘。

一局，两局，三局。

从晨光熹微，到暮色四合。

“爹，”操百重忽然开口。

操五重转头看他。

“您那时……”操百重顿了顿，“您那时等我，等了多少年？”

操五重没有说话。

窗外的雪不知何时停了。冬日的阳光从云层里筛下来，落在棋盘上，落在父子之间。

“二十三年。”操五重说。

他望着窗外，声音很轻。

“你娘走那年，你三岁。我抱着你，不知道往后的日子该怎么过。”

操百重喉头微动。

“后来我想，日子总要过。你总要长大，总要学点本事。我不会别的，只会下棋。”

他低下头，看着自己布满薄茧的手。

“我就想，把这身本事教给你。你将来做什么都行，种地、经商、教书……至少会下棋。下棋的人，耐得住寂寞。”

操百重握住父亲的手。

那双手比从前更瘦了，骨节硌着他的掌心。可还是温热的，像二十年前握住他小手时一样。

“爹，”他说，“我没有种地，没有经商，也没有教书。”

操五重看着他。

“我做了和您一样的事。”

操五重没有答话。

他只是反握住儿子的手，用力握紧。

很久。

窗外的日光移过棋盘，一格一格，像落子。

---

申时，年夜饭。

孙婶端上最后一道菜，解下围裙，说要回家包饺子。操五重留她，她摆手：“家里一摊子事呢，老头子还等着。”

她走到门口，又回头。

“操叔，”她说，“百重回来过年，你好歹高兴些。”

操五重笑了：“我高兴。”

“高兴还绷着脸。”

“谁绷着脸了。”操五重揉了揉脸，“我天生就这副凶相。”

孙婶笑了一声，走了。

屋里安静下来。

操百重斟满两杯酒。

“爹，”他端起杯，“除夕了。”

操五重端起杯，与他轻轻一碰。

窗外，不知谁家开始放炮仗。“噼里啪啦”一阵脆响，在寂静的夜里炸开，像极了棋子落在棋盘上的声音。

操五重忽然说：“百重，陪爹下一局。”

操百重铺开棋盘。

仍是那副枣木盘，边角磨得浑圆，在烛光下泛着温润的暗光。仍是那副云窑棋子，黑子白子，边角那道裂纹细如发丝。

猜先。

操五重执黑。

第一手，小目。

操百重落白，星位。

第二手，黑棋挂角。

白棋应。

一子一子，落在年夜深处。

窗外炮仗声渐渐稀了。守岁的灯火从家家户户漏出来，将镇子的轮廓勾成一片暖暖的橘红。

操五重落下第七十三手。

这一手落得很慢。他拈着棋子，在棋盘上方停了很久，像在等什么。

操百重没有催。

终于，棋子落下。

“啪。”

轻响，像叹息。

操百重看着那手棋，忽然怔住了。

这不是父亲惯用的任何定式。不是“云横秦岭”，不是“蛟龙探海”。这是一手他从未见过的棋。

黑子落在天元左下九路，孤零零的，远离任何战场。

像司马翎那手困住自己的棋。

像沈舟那手铺成海的棋。

像林静之那手锋利如刀的棋。

也像——父亲二十年来说不出口的那些话。

操百重拈起白子。

他的手悬在半空，很久。

窗外的夜色沉沉，远处传来隐约的更鼓声。

他终于落下。

不是应那手棋，不是切断它的任何退路。而是远远地，在棋盘另一角，落了一手“小飞”。

像他曾经对司马翎做的那样。

操五重看着那手棋。

烛火跳动在他脸上，将那些深深的皱纹映成一道道沟壑。他没有说话，只是缓缓地、缓缓地笑了。

那笑容从眼角挤出来，一道一道，像棋盘上纵横的纹路。

“你看懂了。”他说。

操百重点头。

“爹，您什么时候……”

“你走之后。”操五重说，“一个人坐在棋房，没有对手，只能和自己下。”

他顿了顿。

“下着下着，就下出了这手棋。”

操百重沉默。

他看着棋盘上那枚孤零零的黑子。它远离战火，不争不抢，只是安静地落在那里，像一个老人站在镇口老槐树下，目送远行的马车。

“爹，”他开口，声音有些哑，“这手棋叫什么名字？”

操五重想了想。

“还没取。”他说，“你取一个。”

操百重望着那手棋，很久。

“叫……”他说，“叫‘望归’。”

操五重没有说话。

他只是又拈起一颗黑子，轻轻落在棋盘上。

这局棋下了很久。

没有杀伐，没有胜负。父子只是这样一子一子落着，像在棋盘上散步。

夜越来越深。

远处传来第一声鸡鸣。

操五重落下最后一子。

“天亮了。”他说。

操百重抬头。

窗纸不知何时泛了白。除夕的夜过去了，新年的晨光从窗棂间漏进来，落在棋盘上，落在父子之间。

操五重站起身。

“老了，”他捶了捶腰，“熬不动夜了。”

他走到门口，忽然回头。

“百重，”他说，“明年还回来吗？”

操百重站在晨光里。

“回。”他说。

操五重点点头。

“那就好。”

他转身，走进内室。

操百重独自站在棋房里。

晨光越来越亮，将满室照得灿然。棋盘上那局未竟的棋静静躺着，黑子白子，像一阕无言的诗。

他低头，看着那手“望归”。

很久。

他轻轻拈起那颗有裂纹的黑子，放回棋盒。

然后走出棋房，走进新年的第一缕阳光里。

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正月初五，操百重要回杭州了。

仍是镇口那棵老槐树。仍是清晨，仍是薄雾未散。

操五重送到树下，便不肯再往前。

“就送到这儿吧。”他说。

操百重看着他。

父亲又瘦了一些。那身蓝布衫在晨风里轻轻飘动，像一面旧旗。可他的背脊仍是挺直的，像那棵老槐树，枝丫光秃秃的，却倔强地伸向天空。

“爹，”操百重说，“清明我再回来。”

操五重点头。

“院里的梅花要开了，”操百重说，“您记得看。”

操五重又点头。

操百重看着他，像有很多话要说。最后只是笑了一下：

“那我走了。”

他转身。

走出几步，身后忽然传来父亲的声音：

“百重。”

他回头。

操五重站在晨雾里，看不清表情。

“那局棋……”他的声音被风吹得有些散，“爹赢了。”

操百重怔了一下。

然后他笑了。

“是，”他说，“您赢了。”

他转过身，走进晨雾里。

这一次，他没有回头。

操五重站在老槐树下，看着儿子的背影越来越远，越来越淡，最后融进那一片茫茫的白里。

他站了很久。

晨雾渐渐散了。

他转身，慢慢走回镇西。

棋房的门开着，院中老梅的枝头上，不知何时，绽开了第一朵花。

小小的，粉白的，在寒风里颤着。

却倔强地开着。

操五重在梅树下站了一会儿。

然后他走进棋房，铺开棋盘，拈起一颗黑子。

窗外，新年的阳光正从屋檐上筛下来，一格一格，落在纵横的纹路上。

他落下第一手。

小目。

有人叩门。

“操叔！”董平的声音从院门口传来，带着跑过巷子的喘息，“操叔，我来学棋了！”

操五重抬起头。

“进来。”他说。