速写本被风翻到了空白页，林知夏的手指在纸面上停了片刻，然后慢慢收了回去。她没再画，而是伸手摸了摸放在窗台边的相机。黑色机身有些旧了，边缘的漆掉了几块，是程明朗上个月悄悄换给她的那台。她低头检查了一下电量，按下了开机键。
屏幕亮起，显示还有百分之八十七的电。
她站起身，把相机挂在脖子上，毛线围巾从椅背滑下来，她弯腰捡起，绕了一圈披在肩上。窗外巷子已经亮了，晨光把墙头的藤蔓照得发透明，昨夜落下的雨珠还挂在叶尖，一晃一晃的。她推开木窗，冷空气涌进来，带着泥土和花苞的味道。
楼下传来扫帚划过青石板的声音，陈伯在清理门口的落叶。他抬头看见她探出身子，笑着扬了扬手里的扫帚，她也抬手回应，动作轻，但清楚。
她转身拿上速写本和笔，轻轻带上了阁楼的门。
巷子比往常安静，只有远处菜场传来的吆喝断断续续。她沿着石板路往南走，脚步不快，每走到一处开花的地方就停下来。墙根下一簇野蔷薇最先开了，粉白的花瓣薄得能透光，她蹲下身，调整焦距，咔嚓一声，画面定格。她看了眼屏幕，又往后退了半步，重新拍了一张。
阳光斜过来，照在她侧脸上，睫毛投下一小片影子。
她继续往前走，拐角处的桃树开满了花，枝条压得很低，有人用竹竿撑着，怕折断。她仰头拍了几张，脖子有点酸，便坐到旁边的小石凳上翻看照片。指尖在屏幕上滑动，一张、两张……忽然停住。其中一张里，树枝缝隙间露出一角灰色风衣，她怔了一下，放大。
是程明朗。
他站在对街的屋檐下，没有靠近，也没有出声，只是静静看着她。他左手插在风衣口袋里，右手垂着，腕上的银镯在阳光下一闪。他站了很久，直到她拍完桃树，收起相机往下一个地方走，他才跟上去，距离保持得刚好，不远也不近。
她不知道他什么时候开始跟着的，也不回头确认。她只是继续走，继续拍。
巷尾的木槿开了淡紫色的花，爬山虎的藤缠着老墙，开出细小的白蕊。她在那儿停留最久，蹲着拍了十几张。膝盖有点凉，她站起来活动了一下腿，转身时，发现程明朗就站在身后两步远的地方。
他没说话，只是看着她。
她也没说话，举起相机，对准他。
他微微一怔，随即笑了，没躲，也没做表情，就那样站着，任她拍。风吹起他风衣的下摆，他抬手扶了扶被吹乱的额发，虎牙在阳光下露出来一点。
她连按了三下快门。
拍完，她放下相机，低头翻看。屏幕里，他站在花影之间，眼神温和，像春天本身。
她合上相机，从口袋里掏出速写本，撕下一页纸，低头写字。笔迹清晰：**这些花，我都拍下来了。给你看。**
她递过去。
他接过纸，看了很久，然后小心地折好，放进内袋。他张了张嘴，似乎想说什么，最后只是点了点头，声音很轻：“好。”
她转过身，继续往前走。巷子尽头有片小空地，去年冬天荒着，现在长满了不知名的野花，黄的、紫的、浅红的，一团团铺在地上。她走过去，蹲下，拍照。风大了些，花枝摇晃，她等风停，等光线刚好落在花瓣上，才按下快门。
程明朗站在她身后几步，没有再靠近。
她拍完，站起身，忽然往前走了两步，伸手摘了一朵小白花。花很小，五瓣，茎上有点绒毛。她低头看了看，转身递给他。
他愣住。
她没笑，也没躲开视线，就那样站着，手伸着，等着。
他慢慢接过来，握在掌心，像接住什么极轻又极重的东西。
她收回手，重新挂好相机，手指勾了勾肩带，确认它不会滑落。然后她继续往前走，穿过空地，走向巷口的集市。人声渐渐多了起来，卖菜的老妇人招呼着熟客，油条摊冒着热气，她走过时，有人跟她点头，她也点头回礼。
程明朗跟在后面，手里还攥着那朵小花。
阳光洒满整条巷子，花影斑驳，落在她的发梢、肩头、脚边。她走得很稳，背挺得直，蓝色丝带在风里轻轻飘。她没有回头，但脚步比来时轻快了些。
相机在她胸前轻轻晃动，屏幕偶尔亮起，显示时间：上午九点四十七分。
她抬手拨了下耳边的碎发，指尖触到耳后的温度，有点发烫。
前方路口，一树梨花开得正盛，雪白的花瓣随风落下，有一片落在她肩上，她没拂去，任它停在那里，像春天轻轻抱了她一下。
