山里的雾来得很快，散得却很慢。陈石刚走过一座用朽木搭的独桥，脚一落地，眼前就涌起一片白雾。他站住，甩了甩麻衣上的露水，抬头看天——太阳还在，但光透不下来，四周静得很，连鸟叫声都没有。
他往前走了几步，脚踩在湿泥上，发出“噗嗤”声。路不见了。不是被草盖住了，而是根本没留下人走过的痕迹。几棵老松歪歪地长在雾里，枝条乱伸，地上全是烂叶子，踩上去软绵绵的，心里有点发慌。
“这地方……真怪。”他小声说，声音像被雾吸走了。
他往高处走，想看看方向。可越走雾越浓，风也没了。袖口缝着的贝壳贴着胳膊，凉飕飕的。他摸了摸右臂的疤，还好，没疼也没抽。只要身子不坏，他就不太怕。
正走着，前面“咔”地响了一声，像树枝断了。他停下，眯眼看去，雾里慢慢走出一个人影，背着柴，拄着木棍，走得稳稳的，像常来的人。
走近了才看清是个老头，头发花白，脸上全是皱纹，穿一件旧布褂子，腰间别着短斧，脚上草鞋补过好几次，可脚步很稳。
“后生，你从哪来的？”老头开口，声音哑，但不吓人，像村里唠嗑的长辈。
陈石笑了笑：“从后山过来的，想往前走，结果雾一起，路也没了。”
老头点头：“这林子叫‘迷魂雾林’，进来的人多，出去的少。你不该这时候进。”
“那您怎么进得来？”
老头咧嘴一笑：“我砍了三十年柴，天天来。熟了，雾也认得我。”
陈石也笑：“您是老熟人了。”
“熟归熟，也不能大意。”老头抬手指前方，“看见那棵歪脖子松没？”
陈石顺着看去，雾里有棵树弯着腰。
“看见了。”
“记住，进林子先绕它三圈，顺时针，一步不多，一步不少。然后对着树根低头，不用真磕，意思一下就行。这是敬山神，不敬，你就走不出去。”
陈石认真听，点点头。
老头又说：“走的时候，嘴里要哼点什么，小调、童谣都行，不能一声不吭。这林子怕安静，你一静，它就乱你心。”
“还有吗？”
“还有就是——别回头。”老头盯着他，“不管听到啥声音，都别回头。听见有人叫你名字，也别应。我有个表弟，十年前进来采药，听见他娘喊他，一回头，人就没了。第二天找到时，坐在树杈上，眼睛瞪着，嘴里念叨‘娘我来了’……人都傻了。”
陈石沉默一会儿，说：“谢谢，我都记住了。”
老头打量他一眼：“你不像本地人，也不像猎户。进这林子，图啥？”
“找地方。”陈石说，“听说前头有座洞，有人修行。”
老头皱眉：“斜月三星洞？”
陈石没说话，只笑了笑。
老头叹气：“知道又能怎样？那是仙人待的地方，凡人去了，不是迷路，就是疯。可看你这样，也不是劝得住的人。”
陈石说：“我笨，路走错了能回头，心要是错了，就再也出不去了。”
老头看他一会儿，忽然从怀里掏出一条红布，塞进他手里：“拿着，绑手腕上。我孙子戴过的，戴了三年，砍柴没摔过跤。不是啥宝贝，可山里人讲个心意，图个安心。”
陈石接过，布条旧了，边角磨毛了，但干净。
“谢了。”他把布条绑在左手腕，打了结。
老头摆摆手：“走吧。记住我说的——三圈、哼歌、别回头。活人靠脑子，也靠运气。”
陈石拱手行了个礼，转身朝那棵歪脖子松走去。
他按老头说的，绕树三圈，步子不快不慢。绕完后，对着树根低头，嘴里开始哼一段小时候听的渔村小调：“月儿弯弯照东海，鱼儿游游不上钩……”
调子难听，他自己都想笑，但还是继续哼，一步步往林子深处走。
雾越来越厚，脚下的路时有时无。他不敢停，也不敢快，只盯着前面模糊的树影，一步一步走。后来，他听见身后有脚步声，轻轻的，像有人跟着。他咬住嘴唇，没回头。
又走了一会儿，好像有人低声叫他：“陈石……陈石……”
他喉咙动了动，没应，反而把歌哼得更大声。
“……阿妈织网灯下坐，阿爹撑船不回头……”
不知走了多久，雾变淡了。树影清楚了些，树叶间漏下一点阳光。他脚下一实，踩到了硬土路。再走几步，雾散了，眼前一下子开阔起来。
林子到了尽头。外面是缓坡，草绿，野花星星点点。远处山连着山，云雾里露出一角屋檐，像是有房子藏在山后。风拂在脸上，带着草木香。
他站住，喘口气，低头看手腕上的红布条，阳光下颜色很亮。
他没急着走，回身看了眼那片雾林。雾还沉在林子里，那棵歪脖子松模模糊糊，看不清。
他轻声说：“老爷子，谢了。”
然后转身，朝山坡下走去。
阳光照在他背上，麻衣被风吹得鼓起来，像要飞起来一样。
