小巴车驶入成都城区，街道渐宽，两旁的梧桐树影斜斜地落在路面。陈默靠窗坐着，背包搁在腿上，手指无意识摩挲着笔记本的边角。阳光透过玻璃照进来，落在他手背上，暖得有些发烫。
车停了，司机喊了一声到站。他起身，拎包下车，脚步刚落地，就听见一个熟悉的声音从身后传来：“你忘了？昨天说好一起续打卡。”
他回头，沈知夏站在几步外，手里举着两杯盖碗茶，瓷碟托着，盖子半掀，热气往上冒。她穿一件浅灰短袖衬衫，头发扎成马尾，笑起来眼睛弯着，像是早就在等他。
陈默顿了一下，没说话。他原本打算先找旅馆，安顿下来再看情况。可她递来的那杯茶离得近了，茉莉香混着茶味扑进鼻子里，很干净的味道。
“成都的早晨，就得从这一口开始。”她说。
他接过杯子，指尖碰到瓷壁，温的。低头吹了口气，茶叶轻轻打转。抿一口，微苦回甘，确实不一样。
“我不确定……接下来有没有任务。”他说。
“有也好，没有也罢，反正人已经在这儿了。”她转身往前走，“走不走？”
他看着她的背影，脚步慢了一拍，然后跟上。
两人沿着老街往里走，巷子窄，两边是低矮铺面，卖凉粉的、蒸包子的、修鞋的老头坐在门口，动作不紧不慢。空气里飘着辣油、豆瓣酱和湿石板混合的气息。陈默起初有些不适应，声音杂，气味浓，耳朵和鼻子像被同时塞满。他下意识放慢脚步，想拉开一点距离，让自己喘口气。
沈知夏察觉到了，忽然停下，在一家小吃摊前站定。“别看那么多。”她说，“先闻一种香味。”
她指向锅里翻滚的红油，里面煮着小块牛肉和豆皮，香气冲鼻。“记住这个味道，就是成都。”
陈默闭上眼，深吸一口气。辣、麻、鲜、香层层叠上来，舌尖泛起微妙的反应。再睁眼时，周围的嘈杂似乎分了层——糖炒栗子在铁锅里噼啪响，竹签穿过肉块发出轻脆的“嗒”声，远处小孩追跑喊着“妈妈”，这些声音不再搅成一团，反而有了节奏。
他接过她递来的一串烤兔肉，咬下一口，外焦里嫩，辣味顺着喉咙往下走，额头渗出细汗。他笑了下，没说话，但肩松了下来。
傍晚，他们去了一个小剧场。台不大，观众席坐了七八成。灯光暗下，鼓点起，川剧演员披袍登台，脸谱艳丽，动作利落。陈默一开始觉得热闹，但也只是热闹。他低头看了眼手机，屏幕黑着，没提示，也没消息。
沈知夏轻轻碰了下他手臂：“你看面具后面的眼睛。”
他抬头。演员正转身甩袖，一瞬之间，眼角余光扫过台下，那眼神沉静，带着几十年练出来的定力，不为掌声所动，也不因喧哗而乱。不是表演，是习惯。
鼓声骤急，锣音炸裂。变脸开始——红转蓝，金覆银，白换黑，快得看不清手法。最后一幕，三色面具叠合又分开，鼓点戛然而止。全场鼓掌，有人吹口哨。
陈默没动。他盯着空舞台，刚才那一连串变化在他脑子里重放，清晰得不像现场。他眨了眨眼，眼角有点酸。
“你哭了？”沈知夏侧头问。
“烟熏的。”他抬手抹了下。
她笑出声，掏出相机翻照片，“骗谁呢。”说着把屏幕转向他。
画面里是他自己，坐在前排，微微仰头，眼睛亮着，嘴角扬起一点弧度，手里还捏着啃完的兔头竹签。背景虚化，灯光模糊成一片暖黄，像旧时光。
“这张，我叫它《咸鱼翻身》。”她说。
他轻推她肩膀，“少贫。”
她笑着躲开，把相机收好。两人走出剧场，夜风拂面，街上灯笼陆续亮起，映得青砖墙泛着微光。
他们拐进一条老巷，巷子不宽，两边是老式居民楼，阳台挂着晾衣杆，衣服静静垂着。脚下的石板被磨得光滑，缝隙里钻出几根野草。头顶悬着几盏红灯笼，光线低低地洒下来，照出一小片温暖的区域。
走到一半，陈默忽然停下。
沈知夏也停了，没问，只站在旁边。
他回头看去，远处夜市灯火连成一片，像倒映在地上的星河，人声隐隐传来，却不再嘈杂。他站了几秒，低声说：“原来……这种日子也能这么踏实。”
沈知夏没接话，只是把手里的相机递给他。
他接过，翻到刚才那张偷拍照，又看了一遍。然后合上机盖，把相机还回去。
“明天还去哪？”他问。
“你想去哪？”她反问。
他想了想，“随便走走就行。”
她点头，“行。”
两人继续往前走，脚步都不急。巷子尽头有家还没关门的小面馆，灯亮着，老板在擦桌子。他们路过时，门铃叮咚响了一声。
陈默回头看了一眼，没说什么，但脚步没再迟疑。
路灯一盏接一盏亮起，照着前方的路。他的影子拉得很长，和她的影子偶尔交叠一下，又分开。手机还在裤兜里，没响，也没提示。但他已经不着急了。
他知道，这一天还没完。
