午后三点，太阳悬在头顶，毒辣得能把人皮晒裂。

陈骁不知道现在几点，他只觉得脸贴着的地是湿的，冷得像铁板。泥土混着血浆糊在他右半边脸上，干了又湿，结了一层硬壳。他动不了，手指陷在一具尸体的胸口，指尖能摸到肋骨断茬，软塌塌地陷下去，黏腻的东西顺着指缝往外渗。

他睁不开眼。

眼皮重得像是压了两块石头，每一次想掀开都像在举杠铃。呼吸很浅，吸一口，喉咙里就灌进一股子铁锈味，那是血在肺里泡着的味道。还有烧焦的肉，像是谁把人扔进火堆里烤过，没烧透，还在冒烟。

耳朵倒是听得清。

远处有枪声，断断续续，不密集，但每一声都清晰。AK的点射，三发一停，有人在清场。偶尔夹杂着爆炸的闷响，大概是手雷，炸完之后就是死寂，连风都停了那么几秒。

近处有声音。

乌鸦在叫，嘎——嘎——，翅膀扑棱棱地拍打，落在尸堆上，爪子踩在烂肉上发出“吧唧”声。它们在啄眼珠，从脑袋顶上往下凿，慢条斯理。还有虫子，在腐肉里钻，窸窸窣窣，像有人在耳边撕纸。

他想吐。

可胃里空的，只有酸水往上顶，呛进鼻腔，辣得脑仁疼。

意识像被扯碎的布，一片一片地飘，抓不住。他记得……自己不该在这儿。最后的记忆是在边境，雨下得跟浇透似的，山道泥泞，队友在前面走，他在断后。无线电里传来指令：“目标已清除，撤离。”然后是枪声，从高地处扫下来，子弹像镰刀割麦子，队友一个接一个倒下。他冲上去，把剩下的人往掩体推，自己垫后。最后一颗子弹，是从侧面来的，打穿防弹插板，嵌进肋骨下方。

他倒下的时候，听见队长喊他的名字。

再睁眼，就是这儿了。

不是坟地，是乱葬岗。没人埋，没人管，死了就扔这儿，等野狗和秃鹫收拾。空气里全是死气，吸一口，肺都发黑。

他不是这具身体的原主。

他知道。原主也叫陈骁，二十四五岁，落魄佣兵，干过运输，也接过暗活。记忆碎片像老式录像带卡顿，一闪一闪地冒出来：一辆军绿色卡车，停在废弃工厂后巷，车厢打开，里面是成捆的步枪，还有几箱手雷。原主站在车边，抽烟，手有点抖。旁边几个穿迷彩裤的男人在装货，其中一个回头看他，眼神不对。

“你真要动这批货？”

“钱够。”

“上面盯得紧，出了事谁都保不了你。”

“我只要车开出十公里，剩下的跟我没关系。”

然后是爆炸。

火光从车头窜起来，轰的一声，热浪把他掀翻。他爬起来，看见那几个人举枪对着他，嘴里骂着听不懂的话。他想解释，可对方已经扣了扳机。他中了两枪，一枪在肩，一枪擦过大腿。他跑了，钻进巷子，被人从后面踹倒，拖进这片尸堆。

“别怪我们心狠，是你先动的手。”

一脚踹在胸口，他仰面倒下，压在另一具尸体上。那人俯身，往他嘴里塞了团布，说：“给你个痛快的假死，要是没死透，就当耗材处理。”

然后走了。

他躺在那儿，血流得越来越多，意识一点点沉下去，像掉进井里。

现在，他醒了。

不是原主醒的，是他。

华夏特种兵王，代号“猎隼”，服役八年，参与过三次境外反恐行动，两次跨境缉毒任务。最后一次，是“猎狐行动”，目标是摧毁边境线上的武装走私链。他完成了任务，代价是命。

可他没死。

意识穿了过来，钻进这具残破的身体里。

他不是来复仇的，也不是来查真相的。他现在只有一个念头：活。

可怎么活？

他动不了。左腿像是断了，一用力就抽筋似的疼。右肩的伤口已经结痂，但下面还在渗血，每次呼吸都牵着神经跳。他试过抬手，手指刚离开尸体胸口，整条胳膊就开始发抖，肌肉僵得像冻住。他咬牙，用肘部撑地，想翻个身，结果刚抬离地面两寸，眼前就一阵发黑，耳鸣炸开，整个人又重重砸回去。

压着他右手的那具尸体，脑袋少了一半，脑浆沾了他一手。

他喘着粗气，像条搁浅的鱼。

不能慌。

他告诉自己。慌没用。在这种地方，慌的人死得最快。他得冷静，得想清楚现在的情况。

第一，他还活着，虽然重伤，但心跳、呼吸都在，说明身体还没彻底报废。

第二，战场还没结束。枪声还在响，说明敌方搜查队可能就在附近，随时会过来补枪或收尸。

第三，他身上没武器。原主的记忆里没有携带枪支的画面，估计在被扔进来之前就被缴了。腰带还在，但空的。战术靴也还在，鞋尖破了个洞，右脚大脚趾露在外面，沾着泥。

第四，他不能出声。一旦发出动静，乌鸦会惊飞，敌人立刻就能定位。他必须保持静止，哪怕虫子爬上脸也不能动。

他闭上眼，不是睡觉，是节省体力。大脑开始梳理信息。

原主为什么劫军火？为了钱。可一个普通佣兵，为什么要冒这么大风险？那批货不是小数目，至少值二十万美金。原主没背景，没靠山，不可能独吞。他背后有人？还是被逼的？

记忆断了。

他抓不到更多。

他只能确定一件事：这具身体已经被当成弃子，丢在这儿等死。如果他不想真死，就得想办法活下来。

可怎么活？

他连坐都坐不起来。

他试着调动腿部肌肉，一点一点地收缩，从脚踝开始，往上，小腿，大腿。肌肉像是生锈的齿轮，咔咔作响，疼得他牙根发酸。他咬住下唇，不让自己哼出声。汗水从额头滑下来，混着血污，流进眼睛，刺得生疼。

他忍着。

他知道这种疼不算什么。在特种部队训练时，他们曾在零下二十度的雪地里趴三天，不吃不喝，只为了完成一次潜伏任务。那时候，冻伤溃烂，脚趾发黑，也没人喊疼。疼是常态，忍住才是本事。

现在这点伤，还不到崩溃的时候。

他继续尝试。

手指能动，手腕能转，肘部可以弯曲。上半身的力量在恢复，虽然慢，但确实在回来。他把右手从尸体胸口抽出来，慢慢移到自己腹部，按住伤口。那里有个弹孔，已经结痂，但周围皮肤发烫，可能是感染了。

他得找水。

没有水，撑不过两天。

他得找遮蔽物。

没有遮蔽，天黑后温度骤降，失温也会要命。

他得找武器。

哪怕是一把匕首，一块铁片，也能在关键时刻保命。

可他现在动不了。

他只能躺着。

听着枪声渐渐近了。

脚步声。

他猛地绷紧神经。

不是幻觉。是皮靴踩在碎石上的声音，一下，一下，由远及近。至少两个人，走路节奏一致，是训练过的士兵。他们说话，说的是当地土语，他听不懂，但语气不急，像是例行巡查。

他们来了。

是来补枪的。

他屏住呼吸，连睫毛都不敢眨。心脏跳得像战鼓，但他强迫自己放松，让身体看起来更像尸体。他微微张开嘴，让口水顺着嘴角流出来，模仿死后松弛的状态。他让右手垂在身侧，指尖轻轻搭在另一具尸体的小臂上，不动。

脚步声停了。

就在他上方。

他能感觉到影子落下来，遮住了阳光。

一个人蹲下，靴子碾碎了旁边的枯草。接着是金属碰撞声，是枪管拨动尸体的声音。一根枪管戳在他肩膀上，往下压了压，试探有没有反应。

他没动。

枪管移开。

那人说了句什么，另一个人笑了。

他们站起身，继续往前走。

他松了半口气，但不敢全放。经验告诉他，这种巡查往往会回头。他们可能走五米，突然转身，朝刚才检查过的尸体补一枪，确保万无一失。

他继续躺着。

耳朵紧紧捕捉着外面的动静。

脚步声走远了，大约十米，然后停住。

他听见拉枪栓的声音。

完了。

他闭上眼。

下一秒，枪响了。

砰！

子弹打进他左侧两米外的一具尸体里，溅起一团血雾。

他们补枪了。

但没打他。

他没动，哪怕心跳几乎要撞碎肋骨。

脚步声再次响起，这次是走远的节奏，越来越轻，直到完全消失。

他睁开眼。

天空还是灰黄的，云层低得压人。乌鸦重新落下来，继续啄食。风刮过尸堆，带起一股腐臭。

他活下来了。

至少现在。

他喘了口气，不是轻松，是确认。确认他还活着，确认敌人暂时离开，确认他还有时间。

可时间不多。

天快黑了。非洲的夜晚降温极快，他现在体温已经在下降，手脚发凉。失血加上低温，再过几小时，他可能会陷入昏迷，一旦昏迷，就很难再醒。

他必须想办法动起来。

他开始集中精神，一点一点地调动肌肉。从手指开始，再到手臂，再到腰部。他试着弯曲膝盖，左腿剧痛，但他忍着，一点点挪动位置。他要把自己从这具尸体下面抽出来，哪怕只挪半米，也能增加生存几率。

他动了。

缓慢地，像蛇爬行。

每动一寸，都耗尽力气。

汗水浸透了他的衣服，黏在背上。他咬牙，继续。

忽然，他摸到什么东西。

在尸体腰后，硬的，金属的。

他手指抠进去，一点一点往外掏。

是一把战术匕首。

黑色刀柄，锯齿刃，刀鞘还在，但扣环断了。刀身有些锈，但刃口还算锋利。他把它握在手里，冰冷的触感让他清醒了一瞬。

武器。

他有了第一件武器。

他把匕首藏进左臂内侧，用破烂的衣袖盖住。然后继续挪动身体，试图从尸堆深处往外蹭。

他不知道自己能不能成功。

但他知道，不动，就一定会死。

他继续爬。

像一条受伤的蛇，在死人堆里缓缓前行。

远处，又有枪声响起。

但他没抬头。

他只盯着前方，盯着那片尚未被尸体覆盖的空地。

只要能爬出去。

只要能站起来。

他就还有机会。

他不信命。

他信自己。

哪怕只剩一口气，他也要咬着牙，活下来。

他继续动。

一寸，又一寸。

天色渐暗。