离开邯郸的第七天，黄河在晨雾中露出它浑浊的脊背。
孟津渡口挤满了逃难的人。赵国人、魏国人、从西边溃散下来的残兵、往东寻找生路的流民。女人抱着孩子，老人拖着包袱，牲口在人群中不安地嘶鸣。所有人的脸都朝着同一个方向——河对岸，齐国的土地。
江寒蹲在渡口外的土坡上，数了数羊皮袋里剩下的铜钱。叮当声在清晨的寂静中格外清晰。
三百二十一枚。
这是乞儿帮五年的积蓄，是十一口人最后的活命钱。够坐最便宜的货船渡河，但过了河，就只剩三天的干粮钱。
“寒哥，问清楚了。”阿柴从渡口攒动的人头里挤回来，独眼扫视四周后压低声音，“往东去的船，分三等。上等客舱，一人一金，有热饭热菜，有床铺；中等通铺，一人五十钱，挤大舱，但能伸直腿；下等货舱，跟牲口、木料、货箱挤一块儿，十钱一人，但得等船装满才开，船老大说，至少三天。”
“三天……”江寒望向渡口。人群像蚁群般蠕动，每张脸上都写着焦灼。三天，足够发生很多事——追兵赶上，钱粮耗尽，或者一场突如其来的风寒带走体弱者的命。
“而且……”阿柴舔了舔干裂的嘴唇，凑得更近，“有点不对劲。”
江寒道：“怎么说？”
“渡口多了很多人。”阿柴用眼神示意，“看那边茶棚，角落里那桌佩剑的，一共五个。太阳穴鼓起，手上老茧的位置不对——不是握锄头磨的，是常年握剑柄磨出来的。他们喝茶的姿势，腰背挺得太直，像随时要跳起来杀人。”
江寒不动声色地扫视。
阿柴的眼睛很毒。五年街头求生，练出了从人群中分辨“危险”的本能。茶棚那桌人确实不对劲——衣着看似普通，但布料是统一的靛青色，脚上的靴子都沾着同样的黄泥，像是同路赶来。他们很少交谈，眼睛却像钩子，扫过每一个经过渡口的人。
“还有码头扛货的那些。”阿柴继续说，“步子太稳，腰杆太直。真正的苦力扛一天货，肩膀是塌的，背是弯的。可你看那个穿褐衣的，扛两袋米走得像散步，下盘稳得像桩子。”
“第三个呢？”江寒问。阿柴每次报信，习惯先说两处明显的，留一处最要紧的压轴。
阿柴的独眼转向渡口西侧的老槐树：“树下那个算卦的老头，来了三天了。面前摆着卦摊，但三天没开张。手指关节粗大得不像掐算的，倒像练过铁砂掌之类的硬功。昨天下午，我看见他袖口露出一截，腕上有刺青，黑色的，像条蛇。”
江寒沉默地抓了把土，在手里慢慢搓着。土是黄河岸特有的黄胶泥，沾水后黏得像浆糊。乱世里的渡口，从来不只是渡口。是筛子，筛出逃难者身上最后一点油水；是陷阱，等着不知深浅的鱼撞进来；也是江湖的缩影，三教九流在这里交汇、试探、厮杀。
“先订坐位。”江寒从羊皮袋里分出铜钱，一百一十枚，用破布包好，“十一个人的下等舱。剩下的钱，分三处藏好。你一处，老鲁一处，我一处。”
“寒哥，咱们真要跟牲口挤一块——”阿柴接过钱，眉头皱成疙瘩。
“阿柴。”江寒打断他，声音很轻，但每个字都砸进土里，“记住，我们现在不是乞儿帮了。是流民，是最不起眼、最没油水的那种流民。不起眼，才能活。跟牲口挤，身上沾了粪味，连盗匪都懒得搜你的身。”
阿柴愣了愣，重重点头，揣好钱转身又挤进人群。
白素在不远处给队伍里最小的两个孩子把脉。女孩七岁，叫小草，是红姑捡回来的，爹娘都死在饥荒里。男孩九岁，没名字，冬天在破庙里被发现的，冻僵了也不会说话，大家就叫他石头。两个孩子都在染坊地窖里染了风寒，烧了三天，小脸通红，呼吸声像破风箱。
“今晚必须找个暖和地方发汗。”白素抬起头，眉头微蹙。她的白衣已经脏得看不出本色，下摆撕开一道口子，用麻线粗粗缝着。“货舱湿冷，河上风寒重，他们扛不住。再烧下去，会成肺痨。”
江寒看着两个孩子。小草闭着眼，睫毛在烧得通红的脸上投下细碎的影子。石头睁着眼，眼神空洞，不哭不闹——这样的孩子他见过太多，苦吃得多了，连哭的力气都省了。
“晚上我想办法。”他嘴上这样说，但心里却愁得堵。
白素看他一眼，没问什么办法。这七天，从邯郸到孟津，二百里路，十一个人，没死一个，没丢一个。江寒说“想办法”，就真的能想出办法。有时候是找到一处废弃的窑洞，有时候是跟村里的猎户换到半只野兔，有时候是识破盗匪的陷阱绕路而行。
这个十七岁的少年，像在乱世里长了第三只眼，总能看见别人看不见的路。
