井口那股寒气顺着裤管往上爬，陈九坐在边上，手指抠着井沿的青砖缝。他盯着黑乎乎的洞口，像在等它自己开口说话。
尸体还站在原地，一动不动，长发垂着，脚底那朵红花印已经暗下去了，可刚才那一声“嗯”，还在他耳朵里打转。
他摸了摸耳坠，铜钱冰凉。这玩意儿从小戴到大，母亲死那天也没摘下来。他记得那晚巷子口有狗叫，醉汉手里拎着酒壶，嘴里哼着不着调的小曲。后来的事他不愿多想，一想脑袋就空一块。
“老子一个卖杂货的，”他低声说，“连秤砣都分不清轻重，现在倒好，非得往这种地方跳？”
话是这么说，脚却慢慢挪到了井边。
他知道，有些事躲不过。就像当年在街角看见母亲倒在地上，他也想过跑，可腿不听使唤，最后还是蹲下去，把她头扶起来。血从嘴角流出来，她眼睛睁着，好像还能看见他。
他咬了下舌尖，疼劲儿上来，脑子清楚了些。
火折子掏出来，划了一下没着，又划一下，总算亮了。微弱的光照出井壁一圈暗红纹路，跟上回看到的一样，不是画的，也不是刻得潦草的那种，反倒像是……先打好格子再一笔笔描上去的。
“还挺讲究。”他嘟囔。
他把褡裢紧了紧，外袍塞在底下当垫子，小塔贴着胸口，热乎乎的，像揣了块刚出炉的烧饼。
“行吧，”他自言自语，“你要是敢在这时候掉链子，我回头就把你扔进药铺当镇店之宝。”
说完，他深吸一口气，两腿一缩，整个人滑进了井口。
风从耳边刮过，身子往下坠，一开始还觉得快，后来竟像被什么托住了，落速慢了下来。他没慌，察幽司的人讲过，老井深处常有积气，能缓人下落。但这气不该这么稳，稳得不像自然形成。
脚底触地时几乎没响，只轻轻“嗒”一声，像是踩在干燥的泥板上。
他站直，举高火折子。
光晕撑开一小圈视野。
脚下是一片碎裂的陶片，半截人脸仰着，眼窝空着，嘴角却带着笑，笑得不对劲——左边咧得比右边高，像是被人硬掰出来的。
他低头看了眼，又抬头。
四周站着一圈陶俑，整整齐齐，围成个圆环。每一尊都差不多高，披着宽袖长袍，双手交叠在腹前，脸是统一的平板模样，眉毛鼻子嘴巴都有，但凑近看就会发现，每张脸的五官位置都不太一样，有的眼斜，有的嘴歪，像是同一个人捏了很多遍，越捏越走样。
他绕着圈子走了一步，火折子跟着转。
光扫过最近一尊陶俑的脸。
他脚步顿住。
那脸上刻满了细线，密密麻麻，从额头一直延伸到下巴，不是装饰，也不是花纹，而是符文——他认得。
杨崇那老东西在国师府做法时，总拿鎏金拂尘在空中画符，画完就点香焚烧，灰烬落在黄纸上，留下焦痕。那结构、那走势，跟眼前这些一模一样，只是更繁复，像是加了七八道锁的门。
“操。”他低骂一句。
他又走近另一尊，用袖子蹭了蹭表面灰尘，掏出褡裢里的磷粉笔，在掌心抹了点，顺着符文轮廓轻轻描了一遍。微光一闪，线条浮了出来。
没错，还是那种变体镇魂符。他在察幽司卷宗里见过一次，说是能锁魂定魄，专用于压制大凶之灵。可这玩意儿不该出现在井底，更不该批量刻在一堆陶俑上。
他接连看了三尊，每一尊的符文方向一致，都是顺时针起笔，逆时针收尾，深浅均匀，刀工稳定，绝不是临时赶工能弄出来的。
“早就有？”他喃喃，“这井底下埋了多少年了？”
他忽然想起阿史那说过的话：终南山北麓的地脉三年一震，每次都在子时。而这座井的位置，正好卡在冷宫偏西七丈，与东药圃古井、废钟楼地下渠形成三角连线。
他不是风水先生，看不懂大局，但他知道一件事——谁能在皇宫里悄无声息挖出这么大个阵，还能让一群太监宫女视而不见？
只有杨崇。
也只有他敢。
火折子开始发烫，快烧到头了。
他吹灭，扔进角落，黑暗重新吞没一切。
可他没动。
站在阵心，脚底板传来一阵轻微震动，像是下面有东西在呼吸。
小塔忽然一冷，随即又热起来，冷热交替，像在提醒他什么。
他伸手按住胸口，塔身微微颤动，不是回应，是抗拒。
他知道接下来该干什么。
摄魂。
只要把手贴在陶俑上，默念口诀，就能听见它们残留的记忆碎片。他曾用这法子查过城南枯井冤魂，也探过乱葬岗无名尸骨，每一次都换来一段记忆的消失。上次忘了隔壁王婆家那只瘸腿猫的名字，再上回忘了自己十岁生日吃了什么。再往前？他记不清了。
他不想忘更多。
可他又想起井口那具尸体，三十年困在井底，服了毒却被当成死人扔下去，头发缠住砖缝才没被阴风吹散。她说“杨崇骗我们”，声音像从井壁渗出来的水。
他还想起裴青崖咳血的样子，一口一口吐在姜酒碗里，脸色白得像纸，却还要装作没事人。
他更想起自己十三岁那年，抱着母亲尸体坐在巷子里，没人来管，也没人问。第二天早上，两个差役过来，拿根竹竿戳了戳，说：“死了，拖走。”
那时候他就想，如果有人能听见死人说的话，也许就不会这么算了。
他慢慢抬起手，贴在胸前小塔的位置。
“这次要是忘了谁……也只能认了。”他说。
他闭上眼，呼吸放慢，体内气息一点点沉向掌心。塔身热度逐渐升高，不再是温，而是烫，像烧红的铁片贴在皮肉上。
他迈出一步，脚踩在阵心那块略微凸起的石板上。
四周陶俑静静立着，符文不发光，也不动，可他能感觉到——它们在等。
等他动手。
他左手缓缓抬起，朝着最近那尊陶俑伸去。
指尖距离陶面只剩半寸。
突然，脚底石板传来一丝异样，不是震动，也不是温度变化，而是一种……熟悉感。
就像小时候在集市上，踩到自家摊位下的暗格松动砖。
他没收回手，也没睁眼。
只是低声说了句：“原来这儿才是钥匙孔。”
他的手掌，终于按了上去。
