船靠岸的时候，泥浆从甲板边缘往下淌，像黑血。
我第一个跳下去，脚踩进湿土里，膝盖一沉。地面软得不正常，踩不出实感，反震一股腥气顺着鞋底往上爬。风停了，雾却更浓，贴着皮肤走，凉得发黏。头顶看不见天，灰蒙蒙的层压下来，树影在三米外就断了，再往后全是虚影晃动。
高人拄着剩下的半截桃木杖下船，动作慢，呼吸压得很低。他没说话，但从布囊里摸出青檀香，划火点燃。火苗跳了一下，稳住。烟往上走，笔直一缕，忽然弯向西北方向，像被什么东西吸过去。
赵船主最后一个上岸，死死抱着舵轮钥匙，手指发白。他回头看了一眼船，又看我：“这地方……不上罗盘，不认风向。”
我没应。太阳穴已经开始刺痛，不是反噬那种炸裂的疼，是持续的、针扎似的，一下一下往颅骨里钻。我知道为什么——从船底传来的震动还在，现在更近了，透过脚掌直接撞进骨头里。
咚。
咚。
咚。
不是脚步，但有节奏。像是某种东西在地下行走，或者……呼吸。
我拧开朱砂罐，抠出一点粉末，混上唾液抹在眉心。皮肤一凉，痛感稍微退了些。抬头时，看见自己影子落在泥地上，轮廓清晰，可边缘在微微抖，像风吹过水面那样荡了一下。
不对劲。
我低头盯着它。它没动，但我感觉它想动。
“走。”我说，“先找硬地。”
我们沿着岸边往里挪。泥土越来越干，踩上去发出脆响，像是踩碎了什么壳。两侧的树长得歪，枝干扭曲成结，树皮发黑，表面浮着一层油腻的膜。没有叶子，也没有鸟叫。空气静得耳朵发胀。
走了不到两百米，建筑群冒了出来。
不是废墟，也不是村落。几栋石屋围成一圈，墙是用整块黑岩垒的，接缝处填的不是灰泥，是暗红色的粉末，已经干涸，裂开细纹。屋顶塌了一半，露出里面交错的木架，形状不像梁，倒像肋骨。
墙上刻满了符号。
我走近，伸手去摸。指尖刚碰上墙面，影子猛地一抽。
眼前闪出画面。
一个男人跪在地上，背弓着，手抓着墙缝，指甲翻裂。他嘴里念着词，声音嘶哑：“归墟启门，影归本源……”话没说完，头突然爆开，脑浆和血喷在墙上，可身体还撑着没倒。他的影子从背后挣出来，像一团黑水，顺着刻痕往下流，钻进了地缝。
画面断了。
我收回手，喘了一口。鼻腔有点湿，抬手一抹，没血，但有铁锈味。《阴册》在我背包里发烫，像是要烧起来。
“怎么了？”高人站到我旁边。
“有人在这儿献祭过。”我说，“不是死，是被‘影蜕’活抽出来的。”
他眯眼看着墙上的符文，低声：“这些字……改过。”
“什么意思？”
“原本是封印阵，现在变成了引路符。顺序反了，阴阳颠倒。谁刻的，就在召唤‘影蜕’回来。”
我翻开《阴册》，翻到“影蜕契文”那页。对照墙上的痕迹，一笔一笔比。大部分能对上，但关键几处被改动了位置。比如“承”字原该在阵眼中央，现在却被挪到了边缘，下面多加了一道逆旋纹。
我掏出铅笔，在空白页上快速描下几个核心符号。写完最后一笔，纸面突然烫了一下。不是幻觉，是真的热，像被火燎过。
高人看了眼，眉头锁死：“这不是记录，是回应。你写下它，等于激活了信号。”
“谁会收到？”
“不知道。但这里不是死地，是活场子。他们一直在用。”
赵船主站在圈外，没敢靠近。他手里攥着罗盘，指针疯转，跟船上一样。“这玩意儿废了。”他说，“连南北都分不清。”
我环视四周。雾太厚，看不远。但刚才香烟偏折的方向，应该是最深处。那里还有东西。
“往里走。”我说。
“你确定？”高人压低声音，“你的影子刚才动了。”
我知道。我没骗他。从墙边退回来时，我就发现，我的影子比正常长了三寸。而且它落下的角度不对——没有光源，它却投在身后，像钉在地上一样。
可我不怕。
我怕的是它不动。怕它什么时候自己迈步，而我不知道。
我们贴着墙根往里走。地面逐渐变硬，踩上去有回声。空气中那股腥臭越来越重，混着焦味，像是烧纸混着腐肉。耳边开始有声音，不是风，也不是动物，是人声，但听不清词，只有一串低语，断断续续，像是从地底下渗出来的。
走着走着，前面出现一道石门。
不算高，两米左右，门框上雕着东西。不是龙不是虎，是一团纠缠的黑影，七窍流出丝线，连着下方七个跪拜的人形。门缝紧闭，但中间有一道裂缝，宽约一指，从上到下笔直劈开。
我蹲下，用手电照裂缝里面。
光进去不到半米就被吞了，什么都看不见。但我闻到了味道——跟我小时候在老宅地窖里闻到的一样。陈爷爷临终前，就是躺在那个地窖里，嘴里含着那片带“承”字的瓦。
我伸手去推门。
“别！”高人一把拉住我，“门上有咒。”
“我知道。”我甩开他，“但我必须看。”
我从背包里取出一张黄纸，是最后一道“断影归本源符”。我没有拍上去，而是撕下一角，轻轻塞进门缝。
纸片刚进去，整道门突然震了一下。
嗡——
一声闷响，从地底传来，跟船底感受到的震动同频。但这次更清晰，更近，像是有什么东西在门后翻身。
我松手。
符纸角烧了起来，火是幽蓝色的，顺着缝隙往里爬，照亮了门内一小段通道。墙壁上全是刻痕，密密麻麻，全是那种被篡改过的“影蜕契文”。而在通道尽头，隐约能看到一个圆形石台，台上立着一块碑。
我看不清碑上写的什么。
但我看见，碑脚下，有一双赤脚。
脚底朝外，脚趾张开，皮肤发青，像是泡过水。
它没动。
但它在那里。
我收回手电，站起身。
高人盯着我：“你看见了？”
我点头。
“是什么？”
“一个人。”我说，“或者，曾经是。”
赵船主退了两步：“我们回去吧。船还能开，油够撑到外海。”
“来不及了。”我说，“你没发现吗？来的时候是顺风，现在风向变了。我们进来，门就关上了。”
我低头看自己的影子。
它还在。
但它不再只是我的影子了。
它站着，比我慢半拍。
我动，它才动。
但我感觉到，它在等。
等下一个命令。
我摸了摸眉心。朱砂还没干。
《阴册》贴着胸口，烫得像一块炭。
我往前走了一步。
石门没开。
但裂缝里的火，还没灭。
