雾合上了，船轻轻震了一下，好像碰到了什么东西。陈九站在舵前，右手还搭在锈迹上，掌心刚结痂的伤口又裂开，渗出血丝。他没擦，手指往船舵上的刻痕里抠了抠——“莫负魂”三个字已经看不清了，只剩一道凹槽，里面沾着干掉的血和汗。

老水手还在船头站着，烟杆杵在地上，背对着他。风不大，但他那件灰扑扑的粗布衣却微微鼓起来，像是里面有风吹着。

陈九咽了口唾沫，嘴里发腥。他记得刚才打出金光的时候，肚子里像烧起来一样热，还有老水手说的那句话：“你不是源头，是通道。”现在这股热还没散，小腹还有一点温，像快灭的炭火。

他试着把注意力往下沉，守着那点热。掌心的疼果然轻了些。

船慢慢往前走，骨灯的蓝光照在甲板上，影子晃来晃去。海面太安静了，连浪声都没有，像被什么东西闷住了。陈九盯着前方，眼睛开始酸。视线边缘浮出一层灰白的东西，像是从雾里冒出来的。

他吸了口气，鼻子一刺——很腥，不是海水的味道，是烂鱼泡久了的那种臭味，还带着铁锈气。

“不对劲。”他低声说，声音哑得吓人。

话刚说完，右肩的船锚纹身突然发烫，像有人拿烧红的针扎进来。他下意识摸了摸那半截纹身，指腹蹭到旧疤。这是他扛包十年的习惯，一紧张就想摸。

老水手忽然转身，用烟杆敲了三下船舷。

“嗒、嗒、嗒。”

声音短，像敲棺材。陈九心里一紧，耳朵嗡了一声，像有根铁丝穿进脑袋。

“别想！”老头吼道，“别乱想！”

陈九身子一僵，差点松手。他咬牙，闭眼，压住呼吸，慢慢把心沉回肚子。那点温还在，很弱，但没灭。

睁开眼时，雾已经围过来了。不是飘的，是贴着海面爬的，灰中带青，像死人呼出的最后一口气。看得不远，十丈外什么都看不见，连骨灯的光都被吞了。

“这是怨海迷雾。”老水手盯着前面，声音很低，“死人吐的气，活人吸多了会疯。”

陈九不说话，只把舵柄攥得更紧。脚下的甲板有点震动，不是机器，也不是水流，倒像是……心跳。

“有东西跟着我们。”老水手说着，把烟杆横在胸前，像握刀。

陈九顺着看去。雾里确实有黑影，在水面滑行，很快，却没有声音。不像船，也不像鱼，倒像披着破布的人，在水上漂。

他眯眼看，其中一道黑影忽然转头，朝船上望来。没有脸，只有一团黑，可他清楚感觉到，它在看自己。

他喉咙一紧，手心出汗。

“别对视。”老水手低喝，“看了就算认了，它就能上来。”

陈九立刻偏头，盯住舵轮。铁锈剥落的地方是暗红色，像干掉的血。他摸了摸“莫负魂”的刻痕，低声念了一遍，当咒语用。

雾越来越浓，连脚下的甲板都变得模糊。他觉得舵柄在发烫，又觉得木板在动，像踩在活物背上。他掐了下大腿，疼，是真的。

“不能停。”老水手说，“停下的船会被当成祭坛，怨灵会上来。”

陈九点头，左眉上的疤开始发热。这是打架留下的，每次要动手前都会痒。现在不是痒，是烫，像被火夹子夹了一下。

他慢慢转动舵轮十五度，动作很轻，怕惊动什么。船身倾斜，划出一道弧线。就在这时，左边水下传来“咚”的一声，沉闷，像扔了个麻袋。

接着，一声短促的呜咽传来。

“有人落水？”陈九肌肉绷紧，差点喊出来。

“别应。”老水手冷哼，“那是‘唤魂浪’，答应了就会替死。”

陈九闭嘴，咬紧牙关。那声音只响了一下，再没动静。水面也没浮尸，涟漪也很快平了。但他知道不是幻觉，他听见了，也感觉到了——那声音是从水底往上钻的，带着湿冷的气。

雾里的黑影又闪了几道，这次更近。有一道掠过船尾，带起一阵阴风，吹得骨灯的火剧烈摇晃，差点灭了。

“它们在绕圈。”老水手低声说，“等机会。”

陈九额头冒汗，顺着眉毛流下来，辣眼睛。他不敢擦，怕松手。只能让汗滑进衣领，黏在脖子上。

船继续走，速度不敢快。他靠骨灯的光和水流的感觉判断方向。水下有动静时，他会提前察觉——船底轻震，像撞到东西，其实是避开障碍。

一次他差点打满舵，老水手突然抬手：“等等。”

他停下。

下一秒，前方雾中冒出一块黑影——半截破船头，锈得只剩架子，斜插在水里，像啃剩的骨头。要是刚才真转过去，早就撞上了。

“谢了。”陈九喘了口气。

老水手没说话，把烟杆塞进嘴里，还是没点火。他眼睛扫着四周，满脸都是警惕。

雾更重了。天光没了，分不清白天黑夜。时间变得奇怪，又慢又快。陈九的手臂开始酸，但不敢换手。他知道一旦松舵，船可能就偏了，一头扎进鬼地方。

他又摸了摸舵上的刻痕。血、汗混着铁锈，黏在手指上。他低声念“莫负魂”，像小时候背工头教的号子，一遍遍重复，直到脑子空了。

雾里忽然传来刮擦声。

不是水声，也不是风声，是金属拖地的声音，很轻，但一直不断。

“你听到了？”陈九问。

老水手点头，眼神更沉。

声音来自右边后面，断断续续，像有人拖着铁链走。可这船上没铁链，也没人。

陈九眼角瞥见雾里一道细长黑影，弯着腰，手里好像拽着东西。它走得慢，却一直不远不近，像是跟着他们。

“它在学人。”老水手说，“怨灵怕忘了怎么做人，就会模仿。走路、说话、喘气……越像人，就越危险。”

陈九不敢回头。他知道一看，那东西就知道他发现了，关系就变了。

刮擦声继续，节奏越来越齐，竟和船行的波纹合上了。

他咬牙，左手悄悄摸向腰间的缆绳。那是他扛包时缠的，结实，磨得发亮。真打起来，这比拳头好用。

雾里的黑影越来越多。有的站直，有的驼背，有的趴着爬。它们不再躲，开始在船边转，像饿狗围着肉。

有一次，一道黑影突然扑向船舷，带起阴风。骨灯的火猛地一缩，几乎灭了。陈九本能想喊，老水手却先一步，烟杆往甲板一杵，“咚”一声闷响。

那黑影停住，慢慢退回雾中。

“别怕。”老水手低声说，可声音也不稳，“怕的是它不怕你。”

陈九喉咙发干。他知道老头说得对。这些东西不怕他们，也不急。它们在耗，在等，看着他们一步步走进雾深处。

他再次把心沉回肚子。那点温还在，很弱，但没灭。靠着这个，他没乱。

船继续走。每一下都像走在刀尖上。他不知道雾有多宽，也不知道要走多久。只知道不能停，不能慌，不能答应任何声音。

雾里忽然传来歌声。

很轻，断断续续，像是小孩哼的。调子熟悉，是他小时候在码头听过的童谣：“月娘行，船儿摇，阿爹不归潮水高……”

他全身一僵。

这不是幻觉。老水手也听见了，眉头皱成一团。

“别听。”老头低喝，“童谣是钩子，听了会忘事。先忘名字，再忘家，最后连自己怎么死的都不记得。”

陈九咬舌，嘴里全是血腥味。他强迫自己盯着舵轮，盯着“莫负魂”的刻痕，盯着自己发抖的手。

歌声断了。雾更沉。

前方水面浮起一片灰白，像雪，又像灰烬。陈九凑近一看——是纸钱。黄裱纸被雾浸软了，浮在水上，随波打转。

“有人祭过。”老水手说，“最近。”

陈九没问是谁。他知道这种地方，谁祭都不吉利。活人祭鬼，鬼收了就要办事。办什么，没人知道。

船从纸钱中穿过，发出细微的撕裂声。每过一张，他都觉得船更沉一点。

雾里的黑影越来越多，几乎围成一圈。它们不再动，只是面对着船，像在送葬。

陈九手心全是汗，混着血，滑腻腻的。他死死抓住舵柄，指节发白。

“它们在等一个信号。”老水手忽然说。

“什么信号？”

“死人的信号。”

话音未落，船底“咚”一声巨响！

像有什么大东西从水下撞上来。船剧烈震动，骨灯的火瞬间灭了。所有东西都在跳，连老水手都踉跄了一下。

陈九死撑舵柄，脚跟抵住甲板缝。他抬头，看向前方浓雾。

雾裂开一道缝。

一道黑影缓缓升起。

没有船，没有桨，那东西就浮在水上，全身裹着湿麻布，头低着，手里拎着一盏灯——不是骨灯，是老式马灯，玻璃罩碎了一半，火苗青绿，照不出光，只映出脚下的一小片水面。

它不动，就那么悬着。

老水手脸色变了。

“是引路灯。”他声音极低，“有人在前面点灯，给死人引路。”

陈九盯着那青绿的火苗，喉咙发紧。

他知道，船不能停。

他慢慢推动舵轮，转向那道雾缝。

船身轻震，缓缓驶向那盏灯。