清晨的风从破窗灌进来，比刚才更冷了些。天光已经铺满了荒原的上半截岩壁，底下坑道还黑着，车停在阴影里，像一块被遗弃的铁皮。陈骁没动，手还搭在方向盘上，指节发白了一阵，刚松开。
电台贴着大腿外侧，外壳凉透了，里面电流声断断续续，还是那几句本地话，说的不是他。他耳朵贴上去听了会儿，确认频道干净，才把注意力转回脑子里。
意识一沉，系统界面就出来了：灰底黑字，战勋值542，技能栏空着，急救术的状态显示“完成”。他扫了一眼，正要收回去，眼角忽然捕捉到右下角的一行小字——之前从没见过。
观众数：9876。
他愣了一下，以为是错觉。眨了眨眼，再看。
9903。
数字在跳，很慢，但确实在变。他屏住呼吸，盯着那串数。三秒后，变成10001。下一瞬，界面微闪，像信号抖了一下，随即恢复如常。没有提示音，没有弹窗，什么都没有。可他知道，不一样了。
一万。
这个数不是打赏带来的，也不是战斗结算。他没开过一枪，没杀一个人，连车都没发动。可有人在看。不，是一万人在看。隔着不知道多远的网线，盯着他这具靠在破车里的身体，看他喘气，看他听电台，看他手指抠着战术带边缘的小豁口。
他摸了下耳垂，又放下来。动作很轻，像是怕惊动什么。
不是第一次直播了。前几次枪声一响，画面自动推出去，打赏跟着来，战勋涨得快。但他清楚，那些人看的是厮杀，是刀扎进肉里的声音，是子弹撕开空气的尖啸。现在呢？他坐在废车里，伤口刚合，连姿势都没换过。这些人为什么还在看？
他闭眼，重新调出界面。这次看得更细。除了观众数，别的都和往常一样。装备栏灰着，情报类锁着，技能也没刷新。可就在他准备退出时，眼角余光扫到左侧边缘，一道极淡的波形图浮了出来，颜色浅得几乎看不见，像屏幕老化留下的印子。
热度指数。
名字是他自己起的，以前打完硬仗，偶尔能看到这栏冒个头，数值高一点，持续几分钟就消失。现在它不仅在，还一直在爬。曲线从昨晚开始往上走，中间有两处陡升，一次是他在岗哨截获敌军调度的情报，另一次是强闯检查站中弹那会儿。之后就没落下去，反而越拉越高。
他睁眼，看了眼挡风玻璃外。
阳光斜照在干河床的裂土上，反着白光。远处有秃鹫盘旋，飞得很低，像是在找尸体。这片地没人烟，连车辙都没有。可就在他看不见的地方，有一群人，正盯着他活下来的每一分钟。
他喉咙有点干，咽了口唾沫。左手慢慢移到电台开关，轻轻拨了一下。频道换了，杂音更大，夹着一段加密通话的尾音，听不清内容。他没调回去，就让它响着。
声音能让他保持清醒。
他靠回座椅，没再碰系统。可意识一直悬着，时不时往里瞟一眼。观众数稳在一万零几十，没再涨，也没掉。热度曲线还在动，幅度小了，但方向没变。像一场无声的潮水，正从地下漫上来，而他坐在最中心，不动，也不出声。
他想起第一次开直播，是在东区废弃工厂。那天杀了四个哨兵，换回三百战勋。打赏最多的人留了个代号：“夜枭”。后来那人再没出现。他以为这种事也就那样，顶多几百人围观，看完就走。可现在，数字翻了二十倍，没人说话，没人打赏，甚至连个标记都没有。他们只是看着，安静地、持续地，把他当成某种固定节目。
他低头看了眼右手。手指能动，抬得起来，握拳也有劲。肩上的伤口结了层薄痂，按下去还有点胀，但不影响活动。体力回来了，比受伤前差不了多少。他可以走了。皮卡还能开，油够跑一百公里。只要他踩下油门，就能离开这鬼地方，去找下一个目标。
可他没动。
不是不敢，是觉得不对劲。
他是个兵，习惯掌控节奏。什么时候出击，什么时候撤退，都得自己说了算。可现在，他还没动，外面已经吵翻了天。那些人讨论他，分析他，拿他的行动当话题。他成了符号，成了代号，成了别人嘴里的“那个幽狼”。
他不喜欢这样。
他喜欢藏，喜欢静，喜欢在敌人发现之前割断他们的喉咙。可现在，他藏在这辆车里，却有上万人知道他在哪。哪怕他们找不到信号源，哪怕他们说不出他是谁，但他们就是知道——幽狼还活着，正在休整，随时可能再次出手。
他左手慢慢摸向战术背心内袋，掏出那把钥匙。金属面映出他整张脸——胡子三天没刮，眼窝深陷，左眉骨那道疤横在脸上，像一道旧伤刻进肉里。他盯着看了两秒，把钥匙塞回去，顺手碰了下耳垂。
系统还在。
界面照常浮现。
观众数：10017。
热度指数的波峰比刚才高了一格。
他收回意识，抬头看向挡风玻璃。
阳光更亮了，照得岩缝里的碎石泛着光。远处河床弯弯曲曲，通向地平线。那里可能有补给点，也可能有巡逻队。他得动身。再待下去，风向会变，痕迹会留，追兵迟早顺着车辙找过来。
可就在他伸手去拧钥匙的时候，脑子里突然闪过一个念头。
他停住了。
如果他现在出发，第一枪打响，直播就会正式重启。打赏会来，战勋会涨，系统会活跃。可也会有更多的目光盯上来。不只是暗网的散户，还有那些藏在后台的大户，专门追踪高热度主播的情报贩子，甚至可能是敌方的技术组。他们会分析他的战术，预判他的路线，等着他犯错。
他不怕打，也不怕死。
他怕的是，自己变成一场表演。
他松开点火钥匙，手慢慢放回膝盖上。
电台还在响，电流声断断续续。他耳朵贴上去，听了一会儿，还是那几句本地话，说某支巡逻队在北线发现弹壳，疑似交火痕迹。不是冲他来的，至少现在不是。
他闭眼，再次调出系统。
观众数：10023。
热度指数缓慢爬升。
他没再退出，就让界面悬着。像一根线，一头拴在他脑子里，另一头伸进黑暗，连着成千上万个匿名的眼睛。
他知道，自己不能再像以前那样打了。
以前是求活，现在是被人看着怎么活。
他睁开眼，看了眼窗外。
风卷起地上的沙，打在引擎盖上，发出轻微的“嗒嗒”声。车顶落下一小撮碎石，砸在雨刷器上，滚了下来。
他没躲。
手指缓缓抚过耳垂，系统界面静静浮现在意识里。
战勋值：542。
技能栏空着。
观众数：10027。
他等着。
