日头偏西，山风渐凉，陈石还坐在洞前那块老石头上。他半靠着门框，手里捏着清风留下的半块馍，指腹蹭了蹭上面干硬的边角，又轻轻吹了吹灰。傍晚的光斜斜地铺在石阶上，一只蚂蚁正沿着裂缝往上爬，背了一粒比它身子还大的草屑。
他没动，也没赶。
这会儿心是空的，像晒透的瓦罐，倒不出什么情绪来，也装不进太多杂念。刚才抓童子偷果那一出，说不上累，可精神到底松了一下弦。他闭着眼，呼吸慢慢沉下去，顺着脚底往地里扎，像是要把自己重新钉回这座山。
远处小径传来脚步声。
不是猫也不是鸟，是人。鞋底踩着青石，一声一声，稳得很，不像清风那种蹦跳的轻快步子，也不像师父踱步时拖着草履的沙沙响。这人走得慢，肩上有东西压着似的，每一步都实打实落在地上。
陈石睁眼，看见一个中年汉子从林子里走出来。穿一身洗得发白的粗布衣，肩上扛着一捆柴，木柴用麻绳绑得整整齐齐，底下垫了层树皮防磨。他额头上全是汗，鬓角湿了一片，右手虎口有道老茧，显然是常年握斧头留下的。
汉子走近了，见石台上坐着人，便停下，放下柴捆，拱手行礼：“这位先生，叨扰了。我是山下砍柴的，路过这儿，听村里老人说，这斜月三星洞里住着修行人，特来拜个礼，讨碗水喝。”
声音不大，也不小，像是平日跟人说话惯了的腔调，不卑不亢。
陈石笑了笑，把手里那半块馍收进袖袋，站起身来：“水有，粗茶也有一壶，刚泡的，不烫。”他转身进屋，端出个陶碗，倒了半碗茶递过去，“坐吧，歇口气。”
樵夫接过茶，道了谢，一饮而尽。他喉结滚动两下，呼出一口气：“好茶，清火。”
陈石在他旁边坐下，没急着问话。他知道山里人嘴实，你越问，他越藏；你不问，他自己反倒会说点什么。
果然，樵夫抹了把嘴，抬头看了看洞门上方那几根垂下来的藤蔓，又扫了眼陈石盘坐过的蒲团，低声问：“先生是在练功？”
陈石挑眉：“你看出来了？”
“我爹也是这么坐的。”樵夫说着，眼神往陈石右臂扫了一下，“他说练气的人，坐久了，身上会有股静气，像井边的石头，看着不动，其实底下通着水脉。”他顿了顿，“您这气息……比井石还沉。”
陈石低头看了看自己的手臂。那道淡金色的疤在夕阳下微微发亮，像被阳光擦过的一道旧刀痕。他没遮，也没解释，只点头：“嗯，在修些根基功夫。”
樵夫一听，忽然从怀里掏出个油纸包，小心翼翼打开。里面是一株草，三片叶子，叶尖微卷，根部缠着红丝一样的细须，草茎泛着淡淡的青玉色。
“这是我今早在断崖背阴处采的。”他说，“十年才长一尺高，村东头的老郎中说，这草能接气通脉，尤其对筋骨受损、元气不足的人有好处。我见您坐姿虽稳，但呼吸略滞，像是体内有淤堵——冒昧了，但这草不值钱，山里多的是，您要是不嫌弃，拿去用。”
陈石怔了一下。
他没伸手接，先看了眼樵夫的脸。那人神色坦然，没有讨好，也没有试探，就像只是递出一块干粮那样自然。
“你为什么给我？”他问。
“我爹练了一辈子气，到老走不动路。”樵夫低声道，“临死前跟我说，练功最怕强求，也最怕没人帮一把。他说要是当年有人送他这么一株草，或许还能多活几年。”他把草往前递了递，“我不懂修行，可我知道，有些东西，送对了人，就是一条命。”
陈石看着那株草，忽然觉得胸口有点发紧。
他慢慢伸手接过，指尖触到草叶时，竟觉一丝温润，像是刚从土里拔出来不久，还带着地气。他没多说什么，只将草轻轻托在掌心，对着夕阳照了照，然后郑重地卷回油纸，用一根鱼线细细捆好。
“我收下了。”他说，“这份情，记心里了。”
樵夫摆摆手：“山野粗物，哪谈得上情不情的。您要是真觉得好，将来谁需要，您也顺手递一下就行。”
说完，他站起身，重新扛起柴捆，朝陈石拱了拱手，转身沿小路往下走。
陈石没送，就坐在原地，目送那背影一点点融进暮色。山路弯弯，樵夫的脚步声渐渐远了，最后只剩下风吹树叶的响。
他低头，从怀里摸出那个鱼皮袋子，把油纸包小心塞进去，贴着胸口放好。那位置正好是心口偏左，隔着衣裳都能感觉到一点重量。
他坐回蒲团，盘膝，闭眼。
呼吸重新开始，一吸，自鼻入喉，沉至丹田；一呼，由腹起，绕周身一圈，缓缓吐出。这一次，气流似乎比之前顺畅了些，不再像淤河堵石，而是像春水解冻，一点一点，渗进经络深处。
山风拂过洞口，吹动檐下一串干草铃铛，叮铃一声，很轻。
陈石没睁眼，嘴角却微微翘了一下。
天快黑了。
