槐花开到第七日，开始落了。
花瓣不像别的花那样一片一片飘，是一簇一簇往下掉，像下了一场细密的雪。院子里、屋檐上、窗台前，到处都铺了薄薄一层白。阿弃每天早起第一件事就是拿扫帚扫花，扫成一堆，又舍不得倒掉，捧一捧闻半天。
“三更哥，”他蹲在花堆旁，“这花能放多久？”
“三五天。”陈三更站在树下，伸手接住一簇落花，“再久就枯了。”
“那枯了之后呢？”
“明年还会开。”
阿弃抬头望那满树的花，眼里亮晶晶的。
“明年我还在这儿扫花。”
陈三更看着他，没说话。
这孩子来陈家快一年了，从当初那个缩在柜台后面不敢吭声的孤儿，长成了会抢着干活、会顶嘴、会蹲在花堆前发半天呆的少年。瘦还是瘦，但脸上有了血色，眼睛里的怯也没了。
沈青萍从屋里出来，端着一簸箕萝卜干，在院子里摊开晒。她看了阿弃一眼，笑着说：
“明年扫花，后年扫花，扫到你不想扫为止。”
“我才不会不想扫。”阿弃认真地说，“七娘说过，槐花是苦的，但苦有苦的味道。”
他拈起一瓣放进嘴里，眯着眼嚼了嚼。
“像……像七娘熬的汤。”
陈三更知道他说的是孟婆汤。
那个在忘川客栈守了不知多少年的女人，熬了一辈子汤，最后把命还给了陈家。她留给阿弃的，除了那把剪刀，还有那些说不清道不明的念想。
“阿弃，”陈三更说，“过两天，我带你去一趟忘川客栈。”
少年抬头，眼里闪过一丝光。
“去看七娘？”
“去给她上炷香。”陈三更说，“告诉她，槐花开了。”
阿弃用力点头，又低下头去，盯着手里的花瓣。
陈北斗从屋里出来，手里提着那把斩缘刀。
这几天他一直在磨这把刀。不是磨刀石，是拿一块细软的旧布，一遍一遍擦。擦得很慢，很仔细，像在擦一件传了几辈人的老物件。
“爹，”陈三更问，“刀磨好了？”
陈北斗在门槛上坐下，把刀横在膝上。
“磨好了。”他说，“刃口还是卷的，但不用再磨了。”
“为什么？”
“卷着好。”陈北斗抬头看他，“卷着，说明它斩过东西。”
陈三更走过去，在父亲身边坐下。
两代人，并肩坐在门槛上，望着院子里那棵落花的槐树。
沈青萍晒完萝卜干，也走过来，靠在门框上。阿弃抱着扫帚，蹲在花堆旁，时不时往嘴里塞一瓣。
阳光从槐花缝里漏下来，把院子切成一块一块的亮。
很静。
静得能听见花瓣落地的声音。
“三更，”陈北斗忽然开口，“你娘跟我说，你想收阿弃做义子？”
陈三更点头。
“嗯。”
“想好了？”
“想好了。”
陈北斗沉默了一会儿。
“陈家到你这代，七代之劫就算完了。”他说，“陈归是陈归，阿弃是阿弃，各算各的。你收他，他不承陈家的因果，只承你的。”
陈三更明白父亲的意思。
陈家赊刀人的血脉，到陈归那一代就断了。阿弃是外人，进了陈家门，也不沾陈家那些旧债。
“我知道。”他说。
阿弃蹲在花堆旁，耳朵却竖得老高。他听见“义子”两个字，手里的扫帚差点掉地上。
“三更哥……”他抬头，眼睛瞪得溜圆。
陈三更朝他招招手。
阿弃放下扫帚，跑过来，在他面前站定。
陈三更看着这个少年。
瘦小，黝黑，头发剃得乱七八糟——是他自己拿剪刀剪的，说是天热。那双淡金色的眼睛却亮得很，像藏着两粒星星。
“阿弃，”他说，“你愿不愿意，做我儿子？”
阿弃愣住。
他张了张嘴，想说什么，却什么都没说出来。
眼泪先落下来了。
陈三更没有催，只是看着他。
阿弃拼命点头，点头，点得眼泪甩得到处都是。
沈青萍走过来，蹲下，把他揽进怀里。
“好孩子，”她说，“不哭。”
阿弃趴在她肩上，哭得一抽一抽的。
陈北斗站起身，走到槐树下，折了一小枝开得最好的花，走回来，递给阿弃。
“陈家规矩，认亲要有个物件。”他说，“这枝花，是爷爷给你的。”
阿弃接过那枝花，花瓣上还带着露水。
他低头看了很久，然后抬起头，喊了一声:
“爷爷。”
陈北斗的独眼里，有什么东西闪了闪。
他没有说话，只是伸出手，在阿弃头顶按了按。
那只手很重，也很暖。
陈三更站起身，走到槐树下，仰头望着那些还在落的花。
花香淡得像远山传来的钟声。
他想起很多事。
想起七岁那年站在巷口等父亲，想起第一次握刀时手在抖，想起血月那夜满城的鬼哭，想起裂缝里那些被困的魂，想起孟七娘刺入心口的那一刀，想起崔钰消散前的金银双瞳，想起陈青冥在灯下说的那些话。
三百年。
七代人。
七千三百笔赊刀。
到今天，终于可以画一个句号了。
他伸手，接住一簇落花。
花瓣在他掌心躺了一会儿，被风一吹，又飘走了。
飘向院子外，飘向巷子里，飘向那些他走过的路。
“三更。”沈青萍在身后喊他，“进屋吃饭了。”
陈三更转身。
屋里已经点起了灯。昏黄的灯光从门窗里透出来，映在院子里，映在落花上，暖得像一团火。
阿弃已经跑进屋，蹲在灶台边添柴。陈北斗坐在桌旁，把斩缘刀搁在一边。沈青萍端着一锅热汤，小心翼翼地放到桌上。
烟火气，饭菜香，说话声。
这就是家。
陈三更走进屋，在桌旁坐下。
阿弃给他盛了一碗饭，又给自己盛一碗，埋头就吃。
沈青萍给他夹菜，陈北斗默默喝着汤。
窗外，槐花还在落。
屋里，灯火可亲。
