阳光照进破屋，灰尘在光柱里浮着。陈骁还坐在那张木凳上，手搭在战术背心边缘，指尖压着弹匣的卡扣。他没动，也没睁眼，耳朵听着外面动静。叉车声、铁皮碰撞声、远处工人的吆喝，都和往常一样。可他知道，不一样了。
风从门缝钻进来，吹得地上一张纸角翻了翻。是那张矿区草图，昨夜他画完就扔在墙角，没收。钢筋还顶在门后，一头插进砖缝，一头抵住门板，结实得很。他昨晚说“来就来”，不是嘴硬。他能打，也能守。只要这屋子还在，他就没退。
左耳垂又热了一下。
很轻，像被太阳晒着的皮肤突然发烫，持续不到两秒。他手指不动，只眼角微抽。这感觉他认得——系统反馈。昨晚爆破反杀，战勋到账，技能解锁，都是这味儿。可这次不一样。没有画面，没有字，什么都没有。就是热了一下，然后没了。
他没去摸耳垂。
原身留下的习惯，紧张时会摸。他现在不能摸。万一真有人盯着呢？他不知道自己被看，但他知道，有些事不能赌。
他缓缓吸了口气，肩膀放松，像是睡着了。其实没睡。脑子里过着几条线：巡逻队几点换岗，探照灯扫哪片区域，东区仓库顶棚有没有人蹲过。这些都是活命的细节。他得记，得算，得随时能用上。
外面传来脚步声。
两个人，走得很慢，踩在碎石上，声音断断续续。他们在屋前停了。一个咳嗽了一声，另一个低声说了句什么，听不清。接着是火柴划燃的声音，烟味飘了进来。他们抽烟，站着聊，像是闲逛，其实是查。他知道。
他没动。
等他们走了，他才睁开眼。阳光已经移到了墙上，照在他左眉骨的疤上。三厘米长，旧伤，华夏执行任务时落下的。他抬手抹了把脸，指腹蹭过那道疤。粗糙，像砂纸。
他站起身，走到墙边，取下那张草图。纸皱了，边角卷起，他用手掌压平，摊在膝盖上再看一遍。旧矿务局办公楼还是画了个圈，旁边写着“可用”和“+ 技能适配”。墨水洇开了一点，但字清楚。他盯着看了五秒，折好，塞回内袋。
转身时，他瞥了眼屋顶裂缝。光柱斜了，灰尘还在飘。他忽然想到——如果有人从高处拍，能不能照到他？
不可能。这屋子四面有遮挡，门朝北，窗小，光线进不来。除非有无人机，或者人在对面楼顶架设备。可矿区不让飞，也没人敢在这时候放机器。太显眼。
他摇摇头，觉得自己想多了。
可那股热流，到底是怎么回事？
他走到门边，蹲下，检查钢筋。锈迹没掉，砖缝也没松。他用指甲抠了抠水泥灰，确认是实的。然后他伸手，轻轻推了推门板。门没动。顶得死。
他松了口气，坐回木凳。
这时候，他不知道，在几千公里外的一间地下室里，一台老式终端刚亮起红光。屏幕中央跳出一条加密消息，标题只有四个字：“幽狼悬赏”。
发布方未知。
奖励五百万信用点。
附加条件：永久匿名庇护资格。
接收范围覆盖全球地下情报网。
消息推送出去的瞬间，非洲、南美、欧洲、东亚，至少十七个节点同时收到。有的在军营外围的窝点，有的在废弃地铁站，有的藏在合法公司的服务器背后。没人知道是谁发的，但所有人都信——因为附带一段十秒视频：模糊的画面里，一个人影在楼顶滚进掩体，身后爆炸火光冲天，碎石飞溅。镜头晃得厉害，像是从某个角落偷拍的，但能看清那人右手握匕首，左手扯着一根细绳，动作干净利落。
视频最后定格在一帧：那人抬头瞬间，侧脸轮廓闪过。
看不清五官，但眉骨那道疤，清晰可见。
地下室的操作员迅速截图，存入加密文件夹，标上“优先级S”。他没上报组织，先自己留了一份。这种消息，卖得好，活得久。
南美雨林边缘，一个披着伪装网的佣兵靠在树下，用卫星电话低声通报：“代号‘幽狼’，昨夜在非洲矿区击杀狙击手，手法专业，疑似受过特种训练。悬赏已出，目标未转移。”
电话那头沉默两秒：“照片呢？”
“没正面照。有一段战斗录像，只能看到侧脸和动作特征。”
“够了。盯住信号源，别让他断播。”
挂了电话，佣兵把设备收进防水包，抬头看了眼阴沉的天。他知道，这场猎人游戏开始了。
欧洲某都市，一栋老旧公寓顶层。戴面具的男人坐在电脑前，屏幕上正分屏显示三组数据：一组是近三个月战区死亡记录，一组是各国退役特种兵档案，第三组是暗网直播的观看热度曲线。他把“幽狼”二字拖进搜索框，按下回车。
匹配结果跳出来：23条关联信息。其中7条来自不同战区的匿名目击报告，描述一致——单人行动，擅长爆破，补刀用匕首，战斗风格冷狠果断。
他点开那段十秒视频，放大定格帧。
眉骨疤痕，长度约三厘米，走向与标准华夏军用刀伤数据库吻合度87%。
他摘下面具，揉了揉太阳穴，低声说：“有意思。”
这些事，陈骁都不知道。
他只知道，风又吹了一下门缝，发出轻微的“吱呀”声。他抬头，看了眼那根钢筋。光斜照在上面，闪出一道细线。
他忽然站起身，走到墙角，捡起草图。展开，翻到背面。空白。他从口袋里摸出笔，开始画。
不是地形，不是路线。
是人脸。
他自己。
一笔一笔，从额头开始，画眉骨，画鼻梁，画下巴。他没见过自己现在的脸，但能摸出来。镜子？早碎了。水坑？太晃。他只能靠感觉，靠记忆，靠别人的眼神拼凑。
画完，他盯着看了很久。
然后撕掉，揉成团，扔进墙角。
他知道，有人想找他。
但他不知道是谁，也不知道为什么。
他只知道，自己不能露脸。
不能让任何人认出他。
他坐回木凳，闭上眼。手指搭在战术背心上，一下一下，数着呼吸。一呼，一吸，心跳平稳。
外面，矿区的喧嚣照常。传送带转，吊车响，工人骂娘。一切如常。
可他知道，不一样了。
他左耳垂又热了一下。
这次比前两次都久，大概三秒。
他没睁眼，没动手指，连睫毛都没颤。
但他的右手，慢慢滑到了腰间。
匕首在鞘里，冰凉。
他没拔。
只是握着。
屋外，阳光正强。
风穿过门缝，吹起地上的纸屑。
那张被撕掉的人脸，一角露在外面，墨迹未干。
他没去看。
他知道有些事已经开始，但他还坐在这里，他还活着，他还能打。
