晨光刚爬过断墙，楚昭言醒了。
他没睁眼，先摸胸口——免死金牌还在，贴着皮，凉飕飕的。昨夜那场连轴转的施针像块大石头压在骨头缝里，肩膀酸得像是被人拿锤子敲过三遍。他动了动手腕，指节僵硬，但还能弯。行，还能扎针。
他撑着破桌坐起来，药耙还靠在脚边，歪得像根被风刮倒的旗杆。银针匣打开一条缝，里面整整齐齐躺着十二枚针，一根不少。他低头看自己手心，掌纹里嵌着灰和干掉的血渍，昨夜给那个溃烂老兵上药时蹭的。
街对面有动静。
一个女人抱着孩子走过来，脚步虚浮，可眼神亮得吓人。她走到桌前，扑通跪下，把孩子往前一送：“小神医！我家娃昨儿夜里退烧了！能喝米汤了！”
孩子睁着眼，小脸发白，但不再抽搐。楚昭言伸手探鼻息，稳。他点点头，没说话，从药囊里取出一枚蜜丸塞进孩子嘴里。女人又磕了个头，往后退两步，蹲在路边守着，像是生怕他反悔。
接着是第二个。
拄拐的汉子来了，拐杖点地，咚咚响。他掀开衣领，脖颈青痕淡了大半。“您给看看，还得扎不？”
楚昭言瞥了一眼，取针，刺入尺泽穴。一针下去，汉子猛地咳出一口浊痰，脸色松快了些。他拔针，收好，顺手把针在布上擦了擦。
第三个、第四个……人越来越多。
有人扶着昏睡的老母，有人背着高热的小弟，还有个老汉自己走不动，趴儿子背上像口旧麻袋。他们不吵，也不挤，就在破桌前十步外排成歪歪扭扭的一列，等前面的人治完，自觉上前一步。
太阳越爬越高，晒得人头皮发烫。楚昭言后背的粗布衣裳早湿透了，黏在脊梁骨上，风一吹，冷一阵热一阵。他抬手抹了把汗，指尖蹭到眉角一块泥，懒得管。
忽然，队伍里有人“哎哟”一声，软倒在地。
是个中年妇人，排队排到一半，脑袋一歪就倒了。旁边人慌了，七嘴八舌：“中暑了！”“快让让！”“水！谁有水！”
楚昭言立刻起身，绕过桌子蹲下。妇人面色潮红，呼吸急促，脉象浮而数。他伸手探她后颈，烫手。中暑无疑。
他回头扫了一眼人群：“谁带了湿布？没有就撕块衣襟，井水浸透，敷她额头。”
没人动。
他皱眉，提高声音：“快！”
一个穿补丁短褂的少年猛地反应过来，拔腿就往井边跑。半盏茶后，他捧着一块湿布冲回来，哆嗦着手给妇人敷上。楚昭言又从药囊里掏出最后三枚清暑丸，捏碎两枚塞进妇人嘴里，一枚含在她舌下。
“让她平躺，别围那么紧。”
人群慢慢散开一圈。日头毒，可没人躲阴凉。他们都站着，眼巴巴看着楚昭言动作，像是只要盯着他，病就能好一半。
一刻钟后，妇人悠悠醒转，睁开眼第一句就是：“我……我还活着？”
周围人哄地笑了。有人拍大腿：“活了！真活了！”
楚昭言没笑。他站起身，走到桌前，把银针匣往面前一推，大声道：“听好了！我一天只能治二十人！按轻重排！晕的、喘不上气的、吐血的站前头！能走能说的往后靠！”
没人吭声。
他用炭条在地上划出三块区域：候诊区、重症区、康复登记区。指着说：“重伤的进这块！轻的在这儿等！治完的去那边报个名，领颗蜜丸防复发！”
话音刚落，一个双腿缠满破布的老兵拄着木棍站出来，沙哑着嗓子喊：“我来排！谁插队我骂他祖宗！”
人群轰地应了。
秩序居然就这么立住了。
楚昭言回到桌后坐下，喘了口气。手背还在抖，他用力握了握拳，压住那股虚软。药囊翻开，蜜丸只剩半瓶，草药包瘪了大半，银针还能用，但得省着。他抬头看天，日头正中，晒得人眼花。
下一个病人是个老头，咳嗽不停，嘴唇发紫。楚昭言让他坐下，探脉，肺气壅滞，痰火内扰。他取针，刺入中府、列缺，手法比早上慢了些，但准头没丢。老头咳出一口黑痰，喘气顺畅了。
治完，他拔针，手一滑，银针差点落地。他赶紧捡起，吹了口气，重新插回匣子。
累。太累了。
他低头整理药具，手指慢下来。药囊里那半瓶蜜丸静静躺着，像在提醒他——撑不了几天了。他盯着它，眼神有一瞬的空。这么多张嘴等着，这点药，连三天都熬不过。他八岁，一个人，能救几个？救完这拨，下拨呢？城外还有多少村子没进来？
他捏着药瓶，指节发白。
就在这时，一个小女孩跑了过来。约莫五六岁，瘦得像根豆芽菜，手里攥着什么，举到他面前。
“给你！”
他低头一看——是他昨夜施针时从袖口滑落的一截蓝布条，不知被谁捡了，她拿回去用针线笨拙地缝成了个歪歪扭扭的蝴蝶结。
她咧嘴一笑，缺了颗门牙：“漂亮！”
楚昭言怔住。
他接过蝴蝶结，布料粗糙，针脚歪斜，可缝得认真。他没说话，低头看了看药耙，把手里的蝴蝶结轻轻别在耙齿上。风吹过，那抹蓝色晃了晃，像朵不会谢的花。
他深吸一口气，胸膛胀满。
抬头时，目光扫过人群——几十双眼睛望着他，有老有少，有男有女，全都带着同一种神情：信他。
他站起身，打开银针匣，取出一枚针，捏在指间。金属冰凉，贴着掌心。
只要还有一口气，就不能停。
他转向下一个病人，是个满脸脓疮的少年，气息微弱。楚昭言让他坐下，翻眼皮，查舌苔，取针刺入合谷、曲池。针入即颤，少年身体一抖，呼吸略深。
他拔针，擦手，继续。
汗水顺着额角滑下，滴在桌上，洇开一小片深色。药耙上的蝴蝶结在风里轻轻晃。街角的破桌后，八岁的小郎中坐着，粗布衣沾满灰，头发乱糟糟，可手稳，眼神更稳。
他低头，从药囊里取出第三枚针，捏在指间，冰凉依旧。
