夕阳把擂台染得通红，碎石缝里还留着刚才打完的焦痕。龙允盘坐在中央，千钧笑横在膝上，锤头沾着干掉的血，映着最后几缕光，亮得刺眼。
他闭着眼，呼吸慢了下来，体内的灵力一圈圈转，像是潮水退去后的沙滩，总算安静了。耳朵边那些吵闹声——欢呼、议论、叫好——也一点点远了，像隔着一层厚布听戏。
风忽然停了。
不是那种自然歇下来的停，是猛地被掐住脖子似的，连一片落叶都悬在半空不动了。前一秒还嗡嗡响的人群，下一秒全哑了火，一个字都听不见。
龙允眉头一跳，没睁眼，但鼻子轻轻抽了一下，手背上的筋微微绷起。
他没动，也没运功，只是把呼吸压得更平，胸口几乎看不出起伏，像一块埋在土里的石头。
紧接着，眼前的黑暗变了。
不是闭眼的那种黑，而是……场景换了。
破瓦房，泥巴墙，村口那棵歪脖子老槐树还在，树下站着一群人，穿着青石镇最土的粗布衣裳，手里攥着烂菜叶子、臭鸡蛋，正冲着他骂。
“废物！连灵根都没有的东西，也配来测资质？”
“爹娘白养你这么大，不如喂狗！”
“滚出镇子！别脏了我们风水！”
声音一个比一个尖，唾沫星子差点喷到脸上。
龙允“看”着自己跪在地上，双手被铁链锁着，后颈插着一根测灵碑的针，碑面漆黑，一个光点都没有。长老摇着头，宣判：“此子终生不得修道，即刻逐出宗门名录。”
他“感觉”到灵根被抽走的痛，像有人拿烧红的铁钩从骨头缝里往外掏东西，疼得他浑身抽搐，冷汗直流。
这一幕，他太熟了。小时候没少在梦里演过。
可就在他“痛”得快撑不住的时候，眼角余光扫过人群后排——一个五六岁的小孩抱着个布偶，咧嘴笑着。
那是个红色的小猴子，缝得歪歪扭扭，眼睛一大一小，尾巴还是歪的。
龙允心里“咯噔”一下。
不对。
青石镇穷得连红布都少见，谁家能给孩子做这种玩意？他自己小时候连双完整的鞋都没有，更别说玩具。
而且……他记得清清楚楚，那天围观的人里，根本没有这孩子。
念头一起，幻象就像被戳破的泡影，开始晃动、扭曲。地面裂开，人群的脸拉长变形，声音变成杂音，像坏掉的收音机滋啦作响。
他坐在擂台上，依旧闭着眼，嘴角却慢慢翘了起来，低得只有自己听得见：“就这？还想干扰小爷我？编都不编圆点？”
话音落，他猛地睁开眼。
瞳孔漆黑，没有一丝波动，像是刚从一场假觉里醒来。
风还是没动，天边最后一丝光也沉了下去，擂台四周静得离谱，连虫鸣都没有。可他知道，刚才那一下，不是错觉。
有人出手了。
不是冲着他的命，是冲着他的心。
想让他乱，想让他怕，想让他还没进决赛，就先崩了心态。
“哈。”他轻笑一声，站起身，把千钧笑往肩上一扛，金属与粗布摩擦发出沙沙声。
他抬头，盯着虚空某处，像是能穿透空气看见什么人似的，嗓音不高，却带着股混不吝的劲儿：“决赛还没开始呢，就有人坐不住了？行啊，有手段尽管使，小爷我接着。”
说完，他原地转了一圈，脚底踩出轻微的响动，目光扫过擂台四角的符文阵眼，又落回空中。
那地方，空气微微荡了一下，像水波纹散尽的最后一瞬。
他没追，也没喊，只是把右手搭在锤柄上，指节轻轻敲了两下，像在打拍子。
然后他就这么站着，不动了。
夜风吹上来，吹得他补丁短打的衣角哗啦响，右眉骨那道月牙疤在暗光下泛着浅白。
他眼神亮得吓人，像是黑夜里的狼，闻到了血腥味，不但不怕，反而来了兴致。
远处钟楼传来一声闷响，像是为下一场比赛报时。
龙允咧了咧嘴，低声咕哝：“来吧，让我看看你们到底能玩出什么花。”
