油灯的火苗彻底熄了，屋子里黑得像口老井。龙允还靠着墙角坐着，手搭在腰间的玄铁锤上，指腹蹭着锤柄那道旧痕，一下，又一下。刚才脑子里翻腾的画面——飞天遁地、灵力炸脉、万人仰头——都静了下去。那些东西不是他现在能碰的，也不是光靠想就能拿到的。
他闭了会眼，再睁开时，眼里那股烧起来的热劲儿没散，但不再往外冲，而是沉到了底。他想起黑袍人递出玉简那一刻，掌心浮起的青光；想起自己夜里蹲房梁，听着底下弟子骂“废物”“灾星”，头顶积雪簌簌往下掉；想起镇口那群小孩往他背上扔烂菜叶子，边扔边笑，唾沫星子都溅到他后颈上。
这些事没让他热血上头，反而压得他更清醒。
他动了动肩膀，骨头咔一声轻响，人从墙角直起身来。动作不猛，也不拖沓，就像砍柴前甩两下手腕那样自然。他走到床边，弯腰掀开角落一块松动的地板砖，底下是个小暗格，里面躺着个粗布包，边角磨得发白，针脚歪歪扭扭，一看就是他自己缝的。
他把包拿出来，放在床上摊开。
三枚低阶灵石，灰扑扑的，是他这些年扫院子、搬药渣、替外门弟子跑腿换来的全部家当；半瓶止血散，瓶口豁了，塞着木塞，是上次任务里捡的战利品，一直没舍得用；一张泛黄的地图，边角卷着，画的是宗门外三百里内的山道和荒谷，有些地方他拿炭笔标了红圈，写着“有埋伏”“邪修常出没”；最后是一小包辣椒面，纸包已经换了三层，最外层还沾着点昨儿吃饭时蹭上的油渍。
他盯着那包辣椒面看了两秒，伸手捏了捏，确认分量还在，然后一样样往肩上的旧行囊里装。行囊是麻布缝的，背带断过一次，拿草绳打了结，背上去有点晃，但他早就习惯了。
装完东西，他站起身，屋里还是黑的，只有窗纸透进一点点灰白，天快亮了，还没亮透。
他走到门槛前，停了一下，回头看了一眼这间屋子。
墙角那张矮凳还在，他以前总坐在那儿啃冷馍，累了就往后一倒，睡过去。房梁上落着一层薄灰，那是他半夜趴上去吸怨气时蹭的，每次翻身都会抖下一点，像下小雪。他没说话，只轻轻吹了口气。风不大，梁上那缕灰尘晃了晃，飘下来，落在空荡荡的矮凳上。
他转回头，抬脚跨出门槛。
草鞋踩在地上，露水还没干，鞋底沾了泥，留下两串清晰的脚印。他走得不快，也不慢，朝着东侧主道的方向去。风刚起，吹着他补丁摞补丁的短打衣角，也吹得行囊侧面挂着的小铃铛“叮”了一声。
那铃铛是早年一个杂役塞给他的，说是辟邪的，他一直没扔，也不知道是谁给的，只记得那人瘸着腿，话不多。现在这声轻响，是整个院子里唯一的声音。
他沿着碎石路往前走，两旁的屋舍都关着门，没人起，也没人喊他。宗门大比刚过，大多数人还在睡懒觉，庆祝的喧闹劲儿早过去了。他走得很稳，背挺着，锤在腰间轻晃，每一步都踩实在地上。
主道就在前面，铺着青石板，通向山门，也通向外面那片谁都说不清的雾域。他知道这一走，不一定能回来，也知道那些奖励听着诱人，可命只有一条。
但他没停。
走到主道岔口，他顿了半步，抬头看了眼天。
东方裂开一道鱼肚白，云边泛着青灰，太阳还没出来，光已经漏了点。他眯了下眼，脚步再动，踏上青石板。
行囊里的辣椒面随着步伐轻轻晃，他右手习惯性摸了下荷包位置，确认还在。风从山道吹上来，带着点湿气，也带着点自由的味道。
他往前走，影子被拉长，落在石板路上，像一把慢慢出鞘的刀。
