灰衣人停在第三步，叶寒舟的指节在袖中绷紧。他没有再动，但全身筋骨已悄然调整角度，重心压在右脚内侧，只待一瞬爆发。
封神台边缘，人群退得七七八八，只剩执礼弟子还在收拾供案。南疆巫祝的致辞刚落，鼓乐声歇，风卷起残香灰烬，在石阶上打着旋儿。那灰衣执事忽然抬手，将玉杯倒扣于地，左手五指猛地按进胸口。
不是掏东西——是撕。
布料裂开，一道暗绿刀光从肋下抽出，短刃不过一尺三寸，刃面泛着腐肉般的光泽。他一步踏出，直扑云绾月后心，速度快得连影子都拉不出完整轮廓。
叶寒舟比他早半息。
他横跨一步，整个人挡在云绾月身后，靛青布袍被劲风掀出一道弧线。双手仍笼在袖中，灼痕手腕未露分毫。那一刀刺来时，他甚至没回头，只是肩胛微沉，像扛住了一场预知已久的风暴。
刀尖距他胸口三寸，骤然停滞。
一股无形之力自两人之间迸发，淡金色波纹呈环状扩散，无声无息，却让整座封神台的地砖龟裂出蛛网状裂痕。刺客如遭雷击，手臂扭曲反折，整个人倒飞而出，撞断一根承重石柱，轰然砸落在碎石堆里。
短刃脱手，插进地面，刃身寸寸断裂。
叶寒舟被震力推得后退两步，脚下打滑，臀部结结实实摔坐在地，姿势笨拙得近乎滑稽。他顾不上痛，第一时间抬头，目光穿过飘散的尘灰，看向云绾月。
她站在原地，银丝高马尾未乱，肩头圣令绶带垂落如初。她转过身，脸色苍白，眼底却翻涌着某种从未有过的裂痕。
下一瞬，她冲了过来。
不是走，不是跃，是扑。
她跪在他身侧，双手死死抓住他肩膀，指尖用力到发白，声音抖得不成调：“你……你敢再这样试试！”
叶寒舟张了张嘴，想说“没事”，却发现喉咙干涩得发不出声。他只能抬起手，轻轻拍了下她的手腕，动作僵硬，像是怕惊走什么。
她没松手。
远处钟声响起，三响之后戛然而止。执礼弟子惊醒过来，四散奔逃。封神台边缘陷入短暂混乱，但无人敢靠近中央。
叶寒舟终于缓过一口气，低声道：“他还活着。”
云绾月这才缓缓松开手，站起身，转身走向刺客倒下的方向。她步伐稳了，可左肩胛骨处的衣料微微绷紧了一下，那是她压抑情绪的老习惯。
刺客仰躺在碎石中，口吐黑血，胸膛起伏剧烈。经脉断裂大半，却未断气。叶寒舟走过去，蹲下，两指按住他腕脉，另一只手迅速点过他七处要穴，封住灵流逆行可能引发的自爆。
云绾月俯身，指尖划过刺客脖颈，沾了一抹暗绿血迹。她凝视片刻，瞳孔骤缩。
这真气流转的路数——
她见过。
十年前药王谷火海之中，屠夫们就是用这种功法，一掌拍碎长老们的护体灵罩，把活人钉在灵植根须上吸尽生机。那时她躲在祭坛暗格里，透过缝隙看见的最后画面，便是这样一道泛着腐绿光芒的手印，按进族长心口。
她握紧拳头，指甲掐进掌心。
“这不是普通死士。”她声音冷得像冰，“这是灭门夜留下的爪牙。”
叶寒舟站起身，站到她身旁，与她并肩而立。他没说话，只是轻轻碰了下她垂在身侧的手背。
刺客忽然抽搐了一下，喉咙里发出咯咯声响，似要开口。
云绾月低头，盯着他睁大的眼睛。
叶寒舟伸手，从地上捡起半截断刃，刃面映出刺客扭曲的脸。他蹲下，将刀尖抵在他喉前，声音平静：“谁派你来的？”
刺客嘴角抽动，挤出一丝笑，牙缝间渗出血沫。
云绾月抬起右手，沉水香炉尚未点燃，杀意却已浓得化不开。
风停了。
碎石不再滚动。
连远处逃散的弟子也停下脚步，回头望来。
叶寒舟的布袍下摆沾了尘土，屁股还隐隐作痛。
他站着，没动。
她站着，也没动。
地上的人，还有一口气。
