林悦走出卧室。

客厅里没人。电视关着。茶几上放着昨晚的茶杯，两个，杯底有茶叶渣，已经干了，粘在瓷壁上。窗帘没拉开，屋里暗暗的，只有厨房那边透出一点光，白白的，照着地板上一小块。

她经过沙发时，看见一个人。

张磊躺在沙发上。蜷着，脸朝里，膝盖快顶到胸口。身上盖着他的西装外套，只盖住肚子，腿露在外面。皮鞋没脱，一只在脚上，一只掉在地上，歪着。

她站在那儿，看着他。

他什么时候上来的？她昨晚看见他在楼下车里。后来呢？她回床上躺下，盯着天花板，听着楼下的动静。没听见开门声。没听见脚步声。他怎么进来的？她有五分钟没盯着窗外，就是那五分钟？

他动了动，翻了个身。脸朝外了。眼睛闭着，嘴微微张开，下嘴唇上有一块干了的皮。呼吸很重，有酒气，混着隔夜的口水味。

她盯着他的脸。那张脸她看了五年。眉毛的形状，鼻梁的高度，下巴上那颗痣。现在看着，像第一次见。像从没见过。

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林悦走进卫生间。关上门。门锁咔哒一声，很轻，但在安静的早上听得清楚。

镜子里自己的脸，还是那两团青黑，左边那块深一点，右边浅一点。嘴唇起皮，中间有道血口子，昨晚咬的。她用舌头舔了一下，咸的。

她打开水龙头，捧了把冷水泼在脸上。水很凉，激得她打了个哆嗦，肩膀耸起来。水顺着下巴往下滴，滴在洗手台上，一滴，一滴。

擦脸的时候，她停住了。

毛巾架上，挂着一条内裤。她的。白色，棉质，边上有朵小花。上面有一点血迹——不是红的，是褐色的。指甲盖大，干了，边缘翘起来。

她盯着那点褐色。

大姨妈。上个月是几号？她想了想。应该是月初。科室聚餐那天，她还肚子疼，去便利店买了包卫生巾。现在都二十几号了。推迟了半个多月。

她把内裤拿下来，攥在手里。褐色的血迹已经干了，一搓就掉下来一点粉末，细细的，沾在手指上。

手机在口袋里震了一下。隔着裤子，震得大腿发麻。

她掏出来。183开头。

“今天有惊喜。”

她盯着那行字。惊喜？什么惊喜？那个发短信的人，知道今天会发生什么？还是他安排了什么？

删掉。把手机塞回口袋。手指上还有那点粉末，她洗手，搓了很久。

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七点半。林悦站在药店门口。

药店刚开门，卷帘门拉上去一半，老板弯着腰在往外摆东西。塑料模特，穿件白大褂，脸上掉了一块漆。广告牌，写着“全场八折”。一箱一箱的保健品，堆在门口，上面压着块砖头。

她走进去。

药店里一股药味，混着消毒水，还有一股淡淡的霉味——可能哪箱药受潮了。货架上摆满各种盒子，感冒药，消炎药，降压药。最里面那排，是计生用品，摆得最整齐。

她走过去。货架上摆着各种验孕棒。一块钱的，包装简单，就一层塑料纸。五块钱的，盒子大一点。二十块钱的，最贵，包装上印着两个笑脸，一男一女，抱着个婴儿。

她拿了最贵的那个。二十块。

收银台前，老板看了她一眼。是个中年男人，秃顶，穿着白大褂，里面是件灰色秋衣。他扫了条码，“嘀”一声。报了个数：“二十。”

她付钱，一张二十的，有点皱。老板接过去，对着光看了看，塞进抽屉。把验孕棒推过来。

她塞进包里。拉链拉上。

走出药店，阳光刺眼。她眯起眼睛，用手挡了一下。

对面马路边，停着一辆黑色轿车。没牌照。

她站住了。

那辆车。又是那辆车。

车窗黑漆漆的，看不见里面。反着太阳的光，白花花一片。

她盯着那辆车。心跳快了一拍。嗓子发干。

然后车启动了。慢慢开走。拐弯，消失。

街对面，一个卖油条的大妈在喊：“油条——刚出锅的油条——”

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八点半。林悦关进卫生间。

门锁咔哒，这回她锁了两道。验孕棒攥在手里，包装已经撕开，边角不齐。说明书上写着：将箭头朝下，浸入尿液中5秒，平放，等待3-5分钟。

她蹲下。膝盖磕在地砖上，有点疼。手有点抖。抖得厉害。

做完该做的，把验孕棒放在洗手台上。白色，塑料的，上面有个小窗口，现在空空的，什么也没有。

她盯着那个小窗口。要等。

时间过得很慢。一秒，两秒。她数着。心跳咚咚咚的，耳朵里能听见。

窗外有鸟叫。叽叽喳喳，不知道几只。楼下有人在喊孩子吃饭：“小宝——回来吃饭——”喊了好几遍。远处有公交车进站的声音，刹车，开门，关门，启动。

她看着镜子里的自己。那张脸有点陌生。眼睛下面那两团青黑，在灯光下更明显了，像被人打了两拳。她用手摸了摸，皮肤糙糙的，起皮了。额头上有个小红点，要长痘。

再看验孕棒。

窗口里，出现了一道杠。

红红的，很明显。边缘整齐。

然后是第二道杠。

很淡。很淡。像水彩笔画上去的，颜色很浅。但出现了。

两道杠。

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她盯着那两道杠。一道深红，一道浅红。深的那道像凝固的血，浅的那道像稀释的血。

手开始抖。不是害怕，是别的。她不知道是什么。胸口那块地方，有什么东西在跳，不是心跳，是别的。

怀孕了。

五年。五年没怀上。婆婆天天念叨，吃饭念叨，看电视念叨，连她洗碗的时候都在背后念叨。现在怀上了。

她拿起验孕棒，凑近看。那第二道杠，确实有。不是幻觉。不是水渍。是红的。

她想笑。嘴角动了动，没笑出来。嗓子眼里卡着什么，咽不下去，吐不出来。

脑子里闪过很多念头：张磊知道了会怎么样？婆婆知道了会怎么样？公公呢？工作停了，现在怀孕，接下来怎么办？职称呢？副主任呢？还有那张纸条——别信任何人。

还有那条短信：今天有惊喜。

惊喜。这个算惊喜吗？

她掏出手机，翻到张磊的号码。手指悬在屏幕上方。指甲盖泛白，按得太用力了。

按下去。

电话通了。嘟嘟嘟。一声。两声。三声。四声。

接了。

“喂？”张磊的声音。背景很吵，有说话声，有纸张翻动的声音，哗啦哗啦。有人在笑。

“是我。”

“什么事？我这开会呢。”他的声音压低了，像捂着话筒。

她张了张嘴。那句话卡在喉咙里。说出来？现在说？他开会。他说在开会。

“我……”她顿了顿，“你晚上几点回来？”

电话那头顿了一下。然后张磊说：“不知道。有事回去说。”语气有点不耐烦。背景里有人叫他：“张科，这个你签一下。”

“我怀孕了。”

那边沉默了。一秒。两秒。三秒。背景音都安静了。

“什么？”

“我怀孕了。刚测的。”

背景里的说话声突然近了。有人在叫“张科”，声音很大。张磊的声音远了，像捂着话筒：“知道了，一会儿再说。”然后又近回来，更低了：“行了，我这忙着，晚上回去说。”

嘟嘟嘟。挂了。

她看着手机屏幕。通话结束。时长：二十三秒。

从接通到挂断，二十三秒。

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林悦从卫生间出来。验孕棒还攥在手里，硌得掌心生疼。

客厅里，婆婆正在擦茶几。弯着腰，抹布在玻璃上蹭，吱吱响，一圈一圈的。看见她，停了一下。直起腰。

“怎么了？脸色这么差？”

林悦摇摇头：“没事。”

婆婆的目光落在她手上。那只手攥着什么东西，攥得很紧。指节发白。

“手里拿的什么？”

林悦把手背到身后：“没什么。”

婆婆盯着她看了两秒。那两秒很长。然后继续擦茶几。抹布在玻璃上蹭，吱吱响。一圈，一圈。

“早饭在锅里，自己热。”

“嗯。”

林悦走进卧室。关上门。咔哒。

她靠在门背上，把验孕棒举起来看。两道杠还在。一道深，一道浅。

不是做梦。

外面，婆婆的脚步声经过门口，停了一下。又走了。

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十点半。林悦站在市三院门口。

她又来了。昨天刚停职，今天又来了。但不是来上班，是来检查。

住院部大楼还是那栋楼。灰色瓷砖，二十二层。七楼那扇窗还开着。窗帘在风里抖，一下一下。她盯着那扇窗，想起手术台上的血。暗红色的，涌出来的。想起那把消失的刀。

她走进去。挂号，排队，等。挂号窗口排着长队，她站在队尾，前面有七八个人。一个老太太在窗口前掏钱，掏了半天，硬币掉在地上，叮叮当当滚。

妇产科在三楼。她坐电梯上去。电梯里人很多，挤着，后背贴前胸。她护着肚子——虽然才刚怀上，但已经有这个动作了。手臂挡在前面，手按着小腹。

电梯门开。她挤出来。

走廊里很多人。大肚子的，抱孩子的，陪老婆来的。椅子上坐满了，有人站着。墙上的电视在放孕期知识，声音听不清。

她找到分诊台，递上挂号单。护士看了一眼：“林悦？等叫号。坐那边。”

她坐在长椅上等。椅子是塑料的，蓝色的，有点凉。

旁边坐着一个女人，肚子很大，估计快生了。她老公在旁边给她剥橘子，一瓣一瓣喂，把籽抠掉。女人吃着橘子，翻手机，脸上带着笑。

林悦看着他们。突然觉得有点刺眼。移开目光。看对面墙上的宣传画。母乳喂养好。一个胖娃娃在吃奶，眯着眼睛。孕期营养指南。吃蔬菜，吃水果，吃鱼。新生儿护理。怎么洗澡，怎么换尿布。

手机震了。

她掏出来。183开头。

“惊喜还没完。”

她盯着那行字。

惊喜还没完。什么意思？还有？这算什么惊喜？

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“林悦。”

叫号了。她站起来，走进B超室。

里面开着空调，有点冷，胳膊上起了一层鸡皮疙瘩。一个女医生坐在B超机前，戴着口罩，只露出眼睛。那眼睛看了她一眼，没表情，示意她躺下。

她躺下。床有点窄，塑料面上铺着一次性床单，窸窸窣窣响。衣服撩起来，肚皮露出来，凉飕飕的。冰凉的耦合剂涂在肚子上，她缩了一下。探头在上面滑动，滑滑的，有点痒。

医生盯着屏幕，没说话。她也盯着天花板。天花板上有一块水渍，形状像张地图，上面有裂缝，像河流。

“怀孕了。”医生说，声音很平，“六周左右。有胎心。”

她侧过头，看屏幕。屏幕上有个小东西，灰白的，像一颗豆子。中间有一闪一闪的——那是心跳？她盯着那一闪一闪，看了一会儿。

“要照片吗？”

“要。”

医生打印了一张，递给她。小小的，黑白的，热敏纸，有点卷边。上面有个模糊的影子，像一团雾。

她接过那张照片。手指有点抖。

六周。一个多月了。

那不就是——她想起来，那段时间，正是张磊经常晚归的时候。天天喝醉，天天半夜回来。有一次回来，身上还有香水味。

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林悦从B超室出来，手里拿着那张照片。

她站在走廊里，看着那小小的影子。豆子大小，已经有心跳了。那一闪一闪的，在她脑子里还在闪。

旁边有人经过，看了她一眼。一个老太太，抱着个婴儿，边走边拍。婴儿在哭，哇哇哇的，脸憋得通红。老太太哄着：“哦哦哦，不哭不哭。”

她把照片小心地塞进口袋。和那些纸条放在一起。纸条的边角硌着照片，她轻轻按了按。

手机震了。

她掏出来。不是短信。是来电。陌生号码，座机，本地的，号码是8832开头。

她接起来。

“喂，林医生吗？”一个女声，有点紧张，声音发紧。

“是我。”

“我是疾控科的小王。您上个月体检的血样……”那边顿了顿，能听见呼吸声，“结果有点问题。您方便过来一趟吗？当面说。”

林悦愣住了。

体检。上个月。血样。

“什么问题？”

那边沉默了一秒。那沉默很长。

“您来了再说吧。我在三楼，305。”

挂了。

林悦看着手机。屏幕暗下去。

体检。血样。问题。

她想起那条短信：惊喜还没完。

这就是惊喜？

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三楼。305。

门开着。里面很小，一张桌子，两个椅子，转不开身。墙上贴满各种宣传画：艾滋病防治，红丝带，乙肝疫苗，结核病防控。还有一张表，写着各种检测项目的价格。

小王坐在桌后，二十多岁，圆脸，戴着眼镜，镜片很厚。看见林悦，她站起来：“林医生，来了。坐。”

林悦坐下。椅子有点矮，坐着不舒服，腿窝着。

小王关上门。门咔哒一声。她又检查了一下门锁，拧了拧。

她回到座位上，搓了搓手。手指在桌下绞在一起。有点紧张。

“林医生，您上个月是不是做过一次体检？”

“对。”

“抽过血？”

“抽过。”

小王从抽屉里拿出一张纸，放在桌上。推到林悦面前。手有点抖，纸在桌上蹭了一下。

“这是您那天的血样检测结果。”她顿了顿，咽了口唾沫，“您先看看。”

林悦低头看那张纸。

A4纸，打印的。抬头是市三院疾控科。姓名：林悦。年龄：35。送检日期：上个月。项目那一栏，写着：HIV抗体初筛。

结果那一栏，盖着一个红章。方形的，红色的。阳性（待复查）。

她盯着那两个字。阳性。红红的，像血。

脑子嗡的一下。什么声音都听不见了。耳朵里只有嗡嗡声，像电流。周围的一切都远了，远了。

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不知道过了多久。

小王的声音把她拉回来：“林医生？林医生？”

她抬起头。小王的脸在面前，有点模糊。镜片反光，两个光点。

“您没事吧？”

她张了张嘴。声音发不出来。嗓子像被掐住了，干得厉害。

“这个……”她指着那张纸，手指在抖，纸跟着抖，“是不是搞错了？”

小王摇头。摇得很慢。

“我们复查了两遍。还是阳性。”她顿了顿，“不过您别急，初筛阳性不一定就是。还需要做确诊检查。我们明天送市疾控，一周左右出结果。”

林悦看着她。她的嘴在动，但听不清说什么。只看见那张纸。阳性。红章。那两个字印在脑子里，擦不掉。

她想起那天救人的视频。血溅到她手上。温热的，带着铁锈味。她手上有没有伤口？左手食指那道旧疤——那是旧的，五年前留下的，愈合了，应该没事吧？

但她想不起来那天有没有其他伤口。手上有倒刺吗？有裂口吗？被碎玻璃划了吗？她想不起来。什么都想不起来。

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林悦从疾控科出来。

走廊里人来人往。有人推着轮椅，轮椅上坐着个老人，吊着盐水瓶。有人拎着饭盒，不锈钢的，一晃一晃。有人抱着病历，边走边看。他们从她身边经过，匆匆忙忙。没有人看她。

她靠在墙上。墙很凉，凉意透过衣服渗进来。瓷砖缝里有黑色的霉点。

手里还攥着那张纸。阳性。阳性。阳性。纸被攥皱了，边角卷起来。

她把它折起来，塞进口袋。口袋里还有B超单。两张纸叠在一起。

两道杠。一道红。

现在又有一道红。血样的红。

她突然想笑。嘴角动了动，没笑出来。眼泪流下来了。温热的，顺着脸颊往下淌，滴在衣服上。

她用手背擦掉。眼泪是热的，手背是凉的。

手机震了。

她掏出来。183开头。

“惊喜收到了吗？”

她盯着那行字。手指在抖。屏幕上的字晃来晃去。

惊喜。这就是惊喜。

她拨过去。关机。

又拨。还是关机。

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林悦从医院后门走出来。

那条小巷，还是那么脏。垃圾桶满了，垃圾堆在外面，塑料袋散了一地，红的黑的白的。一只野猫蹲在垃圾堆上，看见她，跑了。一股馊味，混着烂水果的甜腻，还有尿骚味。

她走到巷口，停下来。扶着墙。胃里翻涌，想吐。

蹲下来，吐了。但没吃东西，只吐出一些酸水。酸涩的，烧喉咙，从胃里涌上来。吐完，嘴里又酸又苦。她用袖子擦嘴。

站起来，腿有点软。眼前发黑，扶着墙站了一会儿。

巷口外，马路边，停着一辆黑色轿车。没牌照。

她盯着那辆车。

车窗慢慢摇下来。一只手伸出来，夹着烟。烟灰弹掉，落在马路上。那只手缩回去。车窗又摇上去。

看不清里面的人。

但那只手，她认识。

左手，无名指上戴着一枚戒指。金色的，简单的款式。是她结婚时买的，男款，和张磊的一对。他从来没摘过。

--

林悦走过去。走到那辆车旁边。

车窗黑漆漆的，看不见里面。她敲了敲玻璃。咚。咚。咚。

没反应。

她又敲。咚。咚。咚。手有点重，指节疼。

车窗终于摇下来。一张脸露出来。

是张磊。

他看着她。脸上没什么表情。眼睛红着，有血丝，眼眶下面也有青黑。烟夹在手指间，还在冒烟，细细的白烟往上飘。

“你怎么在这儿？”她问。声音很干，像砂纸。

他没回答。吸了口烟，吐出来。烟雾飘过来，呛得她咳嗽。烟雾里有焦油味，混着车里那股香水味。

“上车。”他说。

“你一直跟着我？”

他没说话。把烟掐灭在烟灰缸里，拧了两下。

“上车。”又说了一遍。

--

林悦上了车。副驾驶。

车门关上，砰的一声。车里一股烟味，混着香水味——那种甜腻的，淘宝爆款的香水味。和她上次在他衬衫上闻到的一样。浓得呛人。

她看着那个香水瓶。挂在后视镜上，粉色的，劣质塑料，形状像朵花。一晃一晃。

张磊发动车。开出去。

两个人没说话。只有引擎声，轮胎碾过路面的声音，沙沙沙。空调出风口吹着风，冷的。

车开得很慢。经过一条条街道。红绿灯，停，走，停，走。窗外的人，窗外的店，窗外的树，一闪一闪。

她看着他。他盯着前方，不看她。侧脸，下巴上有胡茬，没刮干净。

“你去医院干什么？”他问。眼睛还盯着前方。

“检查。”

“检查什么？”

她没回答。手伸进口袋，摸到那两张纸。一张B超单，一张HIV待复查。纸的边角刺着手。

“你呢？”她反问，“你为什么跟着我？”

张磊没说话。车停在红灯前。他转过头，看着她。

那双眼睛里有东西。不是关心，不是愤怒。是别的。是……恐惧？瞳孔有点散，眼眶有点红。

“你检查出什么了？”他问。

她看着他。突然明白了什么。

他害怕。

他知道什么？

---

绿灯亮了。后面的车按喇叭，嘀嘀嘀。张磊踩油门，车继续开。

林悦把手从口袋里拿出来。手里攥着那张HIV报告。纸有点湿，手心出汗了。

“你认识这个吗？”她把纸展开，举起来。纸皱巴巴的，字有点模糊。

张磊看了一眼。脸色变了。

不是惊讶。是确认。是“果然如此”的表情。他瞳孔缩了一下，眉头皱了皱。

他踩了刹车。车停在路边。轮胎蹭着马路牙子，咯噔一下。

“谁给你的？”他问。声音变了，有点尖。

“疾控科。”

他沉默了几秒。那几秒很长。然后说：“这东西不准。可能是假的。”

林悦盯着他。

假的？

他怎么知道是假的？

---

“你知道什么？”林悦问。声音很轻，但很冷。车里的冷气更冷了。

张磊没说话。他握着方向盘，手指攥紧，指节发白。方向盘上的皮套被攥得吱吱响。

“张磊。”

“我不知道。”他说。

“你知道。”

他转过头，看着她。那双眼睛里的恐惧更浓了。眼皮在跳，右眼。

“林悦，”他说，声音压得很低，“有些事，你别问。对你没好处。”

她笑了。那种笑，不是真的笑。嘴角扯上去，眼睛没动。

“对我没好处？”她把那张纸拍在他面前，纸弹起来，落在他腿上。“这叫没好处？我可能感染了HIV，这叫没好处？”

张磊盯着那张纸。不说话。纸躺在他腿上，皱巴巴的，红章朝上。

“谁干的？”她问，“是不是你？”

他猛地抬头：“不是我！”声音很大，在车里震了一下。

“那是谁？”

他沉默了。

车窗外，有人走过。一个推着婴儿车的女人，边走边打电话。婴儿车里的小孩在睡觉，头歪着，嘴张开。女人走得很慢，电话打得很投入，笑着。

张磊看着那个女人，突然说：“我送你回家。”

他重新发动车。挂挡，踩油门，车开出去。

林悦没再问。她知道他不会说。

但她知道了：他知道。他一直知道。

---

车停在小区门口。

林悦下车。关上车门，砰的一声。她站在车窗外，看着里面的张磊。

他没下车。只是看着她。隔着车窗玻璃，他的脸有点变形。

“你不上来？”

他摇摇头：“我还有点事。”

她盯着他。他的眼睛躲开了。看向别处，看方向盘，看仪表盘，看窗外。

她转身，走进小区。

走了几步，回头看。

那辆车还停着。没动。引擎盖上有光，太阳的反光。

车窗黑漆漆的，看不见里面。

但她知道，他在看她。

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下午两点。林悦回到家。

客厅里，婆婆在看电视。戏曲频道，一个花脸在唱，哇哇哇的，脸上一道红一道白。声音开得很大。

婆婆看见她，愣了一下：“怎么又回来了？”

“没事。”

她走进卧室。关上门。咔哒。

靠在门背上，她掏出那两张纸。并排放在床上。床单是蓝的，纸是白的，红章是红的。

B超单。小小的影子。那是她的孩子。

HIV报告。阳性的红章。那是她的血。

两道杠。一道红。

她把两张纸叠在一起。B超单盖住报告，只露出那个红章。

那个红，透过薄薄的纸，还是能看见。像血洇出来了。

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她坐在床边。看着那两张纸。

脑子里很乱。很多念头挤在一起。怀孕，HIV，张磊，婆婆，公公，周建国，赵志远，小刘，短信，黑色轿车，香水味，戒指，烟灰缸。

她想起小刘说的话：你婆婆凌晨两点去过医院。十二楼。老干部病房。

她想起公公去翠竹轩见人。他在门口停了三秒，看见她了，但没进来。

她想起张磊在车里看她。他跟踪她。他知道血样是假的。

这些人，这些事，串在一起。

血样被调包。那把消失的刀。肾动脉上的裂口。手术台上的意外。网暴的评论。停职的通知。

他们是一伙的。

那她呢？她算什么？

她低头看自己的肚子。平平的，什么都看不出来。用手按了按，软软的。

但里面有一个生命。六周。有心跳。那一闪一闪的。

这个孩子，是谁的？是张磊的。张磊是他们一伙的。

那这个孩子，算什么？

---

她站起来，走到窗前。

天阴了。云压得很低，灰蒙蒙的，像块脏布。要下雨了。风吹过来，窗框有点响。

楼下，那辆黑色轿车已经不在。那个位置空了，只留一块空地，还有几片落叶。

张磊走了。

但他去哪儿了？

手机震了。

她掏出来。183开头。

“他知道你知道了。”

她盯着那行字。

他知道你知道了。

谁知道了？知道什么？是张磊知道她知道了？还是周建国知道她知道了？

手机又震了。

“小心。他们今晚有行动。”

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她站在窗前，看着玻璃上自己的倒影。

天阴，屋里暗，玻璃像镜子。那张脸很模糊。眼睛下面两团青黑，嘴唇起皮，中间那道血口子。头发乱着，几根翘起来。

倒影里，她身后是卧室的门。门关着。暗红色的门，把手是银色的。

但倒影里，那扇门好像开了条缝。黑色的一条线。

她猛地转身。

门关着。严严实实的。暗红色，把手银光一闪。

再看玻璃。倒影里，那条缝还在。门缝里，有一只眼睛。

黑黑的，瞳孔看不见，只有眼白。一闪，不见了。

她心跳漏了一拍。冲过去，拉开门。

门外没人。走廊空荡荡的。日光灯嗡嗡响。

但地上，有一滴液体。透明的，还没干，在灰白色的地砖上反着光。

她蹲下，用手指碰了一下。黏黏的，有点咸，还有点热。

是眼泪。