陈骁向前迈了一步，脚掌踩在防滑涂层上发出轻微的摩擦声。擂台四周的蜂窝传感器依旧缓缓转动，红光扫过水泥地面，在他脚边划出一道短暂的亮线。对面，“东欧绞肉机”喘得更重了，胸口像风箱一样起伏，汗水顺着断鼻滴落，砸在脚前的地面上，洇开一小片深色痕迹。他左肩微微抽动，肌肉绷紧又放松，像是有电流在皮下窜动。那一瞬间的迟滞还在，但比刚才短了半拍。
陈骁没再等。
他右脚猛然蹬地，整个人如离弦之箭冲出。不是试探，不是迂回，是直接扑击。对方瞳孔一缩，本能地抬臂格挡，右拳已经抡起，准备迎面砸下。可陈骁的速度比他预判快了一线——就在对方右臂刚抬起、重心尚未完全转移的刹那，他已经矮身切入内线，左手精准架住小臂外侧，借着前冲的惯性将整条手臂向外推压，迫使对方身体前倾，重心失衡。
颈侧暴露。
陈骁右手放弃匕首，改为空掌，指尖并拢，掌缘如刀，直切对方喉结下方软组织。那一记切击不求致命，只为麻痹神经束，让对方颈部肌肉瞬间失控。掌缘撞上皮肤的瞬间，能感觉到皮下筋膜绷紧又断裂的微弱阻力，紧接着是一阵轻微的震颤从指端传回。
“东欧绞肉机”喉咙里发出一声闷哼，头不由自主地向后仰。可这动作还没完成，陈骁左脚再次发力，身体旋转，借着他自身前倾的力道，右臂已穿过腋下，锁紧下巴，五指扣住后颈骨节。他腰部猛然发力，向左扭转，全身重量压上去，像拧一根锈死的螺栓。
咔。
一声闷响，不尖锐，也不清脆，像是冻硬的树枝被生生掰断。对方身体猛地一僵，瞳孔骤然放大，眼球向上翻起，嘴里溢出一股带血的泡沫。他张着嘴，却发不出声音，双手本能地抓向陈骁的手臂，可手指刚搭上就失去了力气，像是被抽掉了骨头。
陈骁没有松手，继续加力，直到确认颈骨彻底错位，神经信号中断。然后才松开手臂，后撤半步，站定。
对方像一截被砍倒的树桩，轰然向后倒去，背部砸在水泥地上，发出沉闷的撞击声。四肢抽搐了两下，手指蜷缩又松开，随后静止。眼睛还睁着，但已经没了焦距，盯着头顶的蜂窝传感器阵列，像是在看什么永远无法理解的东西。
全场安静了一秒。
紧接着，观众席爆发出一阵惊叹。不是欢呼，也不是喝彩，是一种压抑后的释放，像是铁笼里的野兽突然听见猎物倒下的声音。有人吹口哨，有人拍栏杆，还有人站起来用力鼓掌，手掌拍得通红。但这声音来得快，去得也快，几秒钟后又归于低语和骚动。这里不是正规赛场，没有裁判宣布结果，没有灯光聚焦，也没有胜利者专属通道。胜负由生死决定，活下来的那个人，自然就是赢家。
陈骁站在原地，没动。
他低头看了眼自己的右手，指节上有几道擦伤，虎口裂开的地方还在渗血，顺着掌纹流到手腕。他用左手抹了把脸，血和汗混在一起，黏在掌心。眉骨那道伤口又裂开了，血顺着太阳穴往下淌，滴在战术背心上，晕开一小片暗红。他没去擦，只是轻轻摸了下耳垂——那个习惯性的小动作，只有他自己知道意味着什么。
呼吸平稳。
他抬起头，目光扫过观众席。一圈金属围栏后，是层层叠叠的座位，坐满了人。有穿皮夹克的佣兵，有戴墨镜的情报贩子，有裹着头巾的军火商，也有穿着西装却眼神阴冷的中间人。他们看着他，有的点头，有的皱眉，有的低声交谈。没人喊他的名字，也没人认识“阎七”是谁。但这一刻，所有人都记住了这个能在三秒内折断“东欧绞肉机”脖子的男人。
他转身，走向擂台边缘。
围栏是金属网，高两米，顶部弯成弧形，防止攀爬。出口在西南角，一扇合金门嵌在墙里，旁边站着两个穿黑色作战服的守卫，脸上戴着防毒面具般的面罩，手里握着短管霰弹枪。他们没拦他，也没说话，只是微微侧身，让出通道。
陈骁停下脚步。
他没急着出去。右手慢慢摸向腰侧，抽出战术匕首。刀身沾着血，在灯光下泛着暗光。他低头看了看，用迷彩裤腿擦了擦刃口，然后反手插回鞘中。这个动作很慢，像是在确认武器是否完好，也像是在告诉所有人：战斗结束了，但他随时可以再来一次。
守卫没动。
观众也没出声。
空气里还残留着消毒水和汗酸混合的味道，现在又多了点血腥气。陈骁站在门口，影子被顶灯拉得很长，投在水泥地上，像一把出鞘的刀。
他最后看了眼倒在地上的“东欧绞肉机”。
那人还躺在原地，没人去收尸。按照规则，败者的尸体不会被处理，也不会被记录。他会像过去那些消失的人一样，被拖进某个角落，扔进焚化炉，或者直接埋进地下设施的废料坑。不会有名字，不会有悼念，甚至连一张照片都不会留下。
陈骁收回视线。
他迈步穿过合金门，进入一条狭窄的通道。墙壁是裸露的混凝土，头顶是排风扇，嗡嗡作响。通道尽头有一面镜子，不是普通的玻璃镜，而是单向观察窗，后面可能有人在记录数据，也可能只是在评估下一个对手的实力。
他在镜前站定。
镜子里的男人满脸血污，眼神却像冰。左眉骨的疤被血染红了，右肩的青龙纹身藏在衣服下面，看不见。战术背心上有三根织带断了，血从锁骨处的划伤慢慢渗出来。他抬起手，用袖口擦了擦嘴角，血迹抹开，露出一点牙。
他没笑。
身后，擂台的方向传来脚步声。不是一个人，是几个。靴子踩在水泥地上，节奏整齐，像是巡逻队。他们要去清理现场，要为下一场比赛做准备。但这些都和他无关了。
他转过身，靠在墙上，闭上眼。
肩伤又开始疼了，不是剧烈的那种，是钝的，像有根铁丝在肌肉里来回拉扯。他没动止血包，也没调整姿势，就那么靠着，听着排风扇的噪音，数着心跳。
一下，两下，三下。
他睁开眼。
通道尽头的灯闪了一下，忽明忽暗。可能是电压不稳，也可能是系统切换。他没在意。右手又摸了下耳垂，然后缓缓抬起，按在墙上的一处裂缝边。裂缝很细， barely 能塞进指甲，但能感觉到里面有风，冷的，带着地下深处的湿气。
他知道，这场比赛只是开始。
但他也清楚，只要他还站着，就没人能决定他是谁。
他推墙起身，朝通道深处走去。脚步不快，也不慢，每一步都踩得实。拐过第一个弯，前方出现一扇铁门，门边贴着编号：4-2。门没锁，虚掩着，里面黑着。
他停顿一秒，伸手推门。
门轴发出轻微的吱呀声，像是某种生物在低语。
