枯枝在脚下断得清脆，像是谁踩碎了一根干透的骨头。楚无咎没停，也没回头，左脚往前一迈，整个人就从药庐废墟的门槛上跨了出去。他站直了，肩膀松了松，破竹篓往背上颠了颠，麻绳勒着肩胛骨的地方有点磨人，但他习惯了。
天还是灰蒙蒙的，山雾一层层裹着远处的林子，像锅里蒸不透的馒头。鸡叫过了三声，第一缕光还没爬上东边山头，但夜已经死了。风也变了味儿，不再只是冷，而是带着点说不清的空旷——那种你站在平地突然看见悬崖的感觉。
他抬眼。
云层裂口还在，高空中那道青芒劈出的痕迹像条歪脖子蛇，盘在天边没散。这玩意儿本该半个时辰前就消了，可它偏不走，反倒越看越精神，仿佛真有谁拿刀把天捅了个窟窿，血还挂在天上没擦干净。
楚无咎盯着它看了两息，嘴角动了动，不是笑，也不是冷，就是那么一下，像是想起某件旧事，顺手掸了掸袖子上的灰。
他右手慢慢抬起来，不是去摸剑，而是先理了理草绳绑的发髻。几缕碎发垂下来，挡住了半只眼睛。他没拨开，就这么斜着一只眼看天。
然后才伸手。
手掌贴上剑柄，掌心和铁木缠的握把碰在一起，温的，不是热，也不是凉，就像刚出炉的馒头搁在手心那一下。他五指收拢，不急，一圈一圈地扣紧，像拧一个老掉牙的门闩。指节咔吧响了一声，他自己都听见了。
“行了。”他说。
声音不大，也不小，刚好够自己听见，也刚好够风捎着走一段路。
他低头看了眼脚前的地。焦木线没了，被他刚才那一脚踩成了粉末。地上还有个浅坑，是他屁股压出来的，边上刻着个歪脖子鸭子似的符号。他没擦，也不打算擦。后来人要是能认出来，那是他们的本事；认不出来，也别怪他画得丑。
他往前走了一步。
左脚落地时，鞋底碾过一块碎瓦，发出“嘎”一声，像是踩到了死老鼠的尾巴。他没停，继续走。第二步，右脚跨过一道塌墙的残基，砖石堆得乱七八糟，但他走得稳，一步一个印，不快也不慢，像赶集的老农，背篓里装着自家腌的咸菜，不怕晚，也不怕丢。
风吹过来，掀了他的衣角。
洗得发白的青衫鼓了一下，袖口那个歪扭的补丁晃了晃。线头还露在外面，扎手，但他没去碰。他知道是谁缝的，也知道那孩子当时手抖得厉害，针脚歪成那样，纯粹是吓的。可这补丁结实，洗了几十回都没散，比那些金丝绣的还扛事。
他忽然觉得挺好。
人活着，不就图个扛事？
他第三步迈出时，目光已经不在地上了。他看的是远方。不是哪座山、哪条河，而是更远的地方——穿过雾，穿过云，穿过那道还没愈合的天裂，一直往上，再往上。
九重天。
不是传说，不是话本里吹出来的牛皮，是他实实在在去过的地方。一剑斩星河，万魔伏首，诸仙退避。那时候他站在太虚峰顶，脚下是浮空城池，头顶是混沌星海，连呼吸都能引动雷劫。可现在呢？一身破衣，一把凡铁铸的剑，背个装垃圾的竹篓，走在荒山野路上，活像个逃难的铁匠。
但他不觉得寒酸。
他觉得痛快。
因为这一路，是他自己走出来的。不是靠谁提拔，不是靠机缘巧合，更不是老天爷突然开眼。是他用烂木头布阵，用锅底灰画符，用冻僵的毒蛇试探火候，用精血喂残器，用命跟心魔掰手腕。七天闭关，不是修炼，是谈判——跟天谈，跟地谈，跟手里这块不听话的陨铁谈。
现在，谈成了。
他有剑了。
这就够了。
第四步落下时，他脚步略顿了一下。不是犹豫，也不是累，而是忽然想清楚了一件事：从前他在九重天，是为剑道而活；如今他在这尘世洲，是为活着而用剑。
不一样。
前者高，后者硬。
他喜欢硬的。
于是他继续走。
第五步，第六步，第七步……步伐渐渐有了节奏，不疾不徐，每一步都像钉子打进土里，稳得让人心慌。身后药庐废墟越来越小，塌的墙、翻的炉、裂的地，全都缩成一片黑影，最后连影子都融进雾里，看不见了。
他没回头看一眼。
前方山路蜿蜒，通向未知。雾太浓，看不清三丈外的东西，但他知道路在哪儿。脚知道，手知道，背上的剑也知道。它脊线上的青纹一直在跳，一下一下，像脉搏，又像催促。
“急什么？”他低声说，“路长着呢。”
话音落，他左手忽地抬起，不是去扶剑，而是从破竹篓里摸出一根歪脖子木棍。这玩意儿是他三天前捡的，别人看了只会当柴烧，他却当宝一样收着。此刻他拿在手里，轻轻一抖，木棍尖端划过空气，留下一道几乎看不见的弧线。
然后他随手一抛。
木棍飞出去五丈远，“啪”地插进泥地里，笔直站着，像根界碑。
他看着那根木棍，没说话。
但他知道，从这一刻起，他不再是等着别人来查、来问、来杀的那个“楚家弃脉少爷”。
他是楚无咎。
他来了。
他要走的路，不会再由别人划定。
他继续前行，脚步没变，但气势变了。不是突然爆发的那种，而是像水底下涌动的暗流，表面平静，内里已开始推山移海。
雾还在，天还在灰，可他已经不在原地了。
当他走出第八步时，右手忽然再次握紧剑柄，这一次用了力，指节泛白，青筋微凸。他没拔剑，也没停下，只是这么握着，仿佛在确认一件事：这把剑，是真的在他手上。
第九步，他抬头。
目光如刀，直切云层，穿透雾障，刺向那片尚未亮起的苍穹。
“九重天。”他开口，声音不高，也不低，字字清晰，像锤子敲钉子，“我楚无咎来了。”
说完，他左脚再迈。
第十步落下，身形已远出二十丈。青衫在雾中若隐若现，竹篓晃动，剑柄微颤。他的背影越来越淡，最终与晨雾融为一体，只剩下一个轮廓，瘦长、坚定、不可阻挡。
风从他走过的地方吹过，卷起几片落叶，掠过那根插在泥里的歪脖子木棍。木棍不动，影子却偏了三分，恰好指向东方初露的一线天光。
山道无人。
只有脚印，一深一浅，向前延伸，没有回头。
