擂台上的咔声还没散尽，空气像是被刀刃劈开后卡在了半空。女刀客身形一晃，左肩错位带来的失衡让她脚步虚浮了一瞬。陈骁没等她调整重心，膝盖已经顶上她的肋下。那一击不重，但准，正好撞在神经丛的位置。她吸了口气，肌肉本能收紧，右手的刀出现半秒迟滞。
就是这半秒。
他右手顺着她持刀的手腕往上滑，掌心贴住刀背，拇指卡进护手槽。同时左臂穿过她腋下，肘部压住她肘关节内侧，借着她前冲的劲往回一带。她的右臂被迫弯曲，刀柄朝天。他手腕一翻，五指收拢，刀就到了自己手里。
刀一离手，她立刻反应过来，左手已摸向腰间的第二把刀。但她刚动，陈骁的左脚已经踏前半步，鞋底踩住她后撤的脚面，身体紧贴上去，把她死死压住。她想拧身，可左肩脱臼让动作变形，只扭出一半就被卡住。
他右手握刀，刀尖从她颈侧划过，切入皮肤的一瞬间能感觉到软组织的阻力。他没停，横向拖刀，刀刃切开皮肉、割断血管，血立刻涌了出来。温热的液体喷在他手背上，顺着刀身流下，在擂台地面砸出几滴暗红。
她瞳孔猛地收缩，双手抬起想抓喉咙，可指尖刚碰到伤口就僵住了。呼吸变得急促，像破风箱一样从鼻腔里挤出来。她试图说话，但声带已经被切断，只发出嘶哑的气音。双腿开始发软，先是膝盖弯下去，接着整个人侧翻倒地，脸朝下趴在血泊里，手指还在抽搐，慢慢伸向空中，最后垂落。
陈骁松开刀，任它掉在她身边。他站着没动，胸口起伏得厉害，汗水混着血从额角往下淌，流进眼睛，又咸又涩。他抬手抹了一把，战术手套已经被染成暗红色。右臂那道伤还在渗血，顺着小臂往下滴，在擂台边缘积成一小滩。
他低头看了眼自己的手。掌心有裂口，是刚才夺刀时被刃口蹭的，皮翻着，露出底下粉红的肉。他攥了下拳，指节发出轻微的响声，疼痛从各处伤口传上来，尤其是左肩——那里刚挨了一刀，深可见肉，布料被血浸透，黏在皮肤上，每一次呼吸都扯着伤口发痛。
他没去碰那伤。
视线扫过整个擂台。地上两具尸体，一前一后。东欧绞肉机躺在角落，脖子歪成怪异的角度；女刀客伏在中央，身下血越扩越大。围栏外一片黑，看不清观众席，只有应急灯在边缘闪着蓝白光，把影子拉得老长。
他转头看向裁判方向。
那人还站在角落，旗子举到一半，没敢落下来。陈骁没催，也没动，就那么站着，像一尊沾满血的铁像。过了几秒，裁判才哆嗦着手把红旗挥下，动作僵硬，像是怕惊动什么。
场边传来金属门滑动的声音。
两个穿黑衣的工作人员从侧门进来，手里拿着钩竿和担架。他们走到女刀客尸体旁，一个用钩竿挑起她的衣服检查颈动脉，另一个蹲下确认呼吸。几分钟后，两人合力把她抬上担架，抬出门外。另一组人处理东欧绞肉机的尸体，过程一样沉默。
陈骁没走。
他站在原地，右手垂在身侧，左手轻轻碰了下耳垂。这个动作做完，他才缓缓吐出一口气。刚才那场打斗耗得比想象中狠。女刀客的速度不是普通人能达到的，每一击都卡在反应极限上。要不是发现她左肩发力的惯性，现在躺下的就是他自己。
他回想刚才那一瞬。
当他单膝跪地，咽喉被刀尖抵住时，注意力全在她左肩。那块肌肉每次发力前都会下沉半寸，像是旧伤留下的后遗症。她以为自己藏得好，可再快的动作也逃不过身体本能。他故意放松防御，暴露出颈侧空档，就是赌这一下。
赌赢了。
但他也付了代价。左肩那道伤是实打实挨的，刀锋切入三公分，差点伤到锁骨。要是当时躲慢一点，或者她再往下压半寸，现在他已经失血过多倒地。
他低头看了眼地上的短刀。
刀身泛着哑光，刃口有细密锯齿，像是特制的破甲型。他弯腰捡起来，翻了个面看刀柄底部，刻着一个编号：X-7。没见过的型号，也不是军方通用制式。这种刀不适合大规模列装，应该是私人定制款。
他把刀别进自己腰带，插在后腰位置。
台面血迹还没清理干净，踩上去有点滑。他退到围栏边，靠墙站定。体力消耗太大，心跳还没完全平复，每一次搏动都牵着伤口疼。他解开战术背心最上面两颗扣子，让空气流通，顺便检查腹部的擦伤——那里被刀背扫过，皮破了，但没出血。
远处传来脚步声。
一个戴口罩的中年男人从通道走出来，穿着白大褂，手里提着医药箱。他在擂台外停下，没靠近，只是隔着围栏看了看陈骁的情况，然后点头示意，意思是让他下来处理伤口。
陈骁摇头。
他还不想动。战斗虽然结束，但气氛没散。他知道还有人在看，就在那些黑暗的座位里。这些人不会出声，也不会鼓掌，但他们盯着，等着看他会不会倒下，会不会露怯，会不会在胜利后松懈。
他不能松。
他靠着围栏，慢慢坐下，双腿分开，手撑在膝盖上。左肩的血还在渗，顺着胳膊往下流，在指尖积成一滴，啪地落在水泥地上。他盯着那滴血，看着它慢慢扩大，变成不规则的形状。
医药箱放在围栏外，白大褂也没走，就站在那儿等。
陈骁闭上眼，调整呼吸。肺部火辣辣地疼，像是吸入了太多铁锈味的空气。他想起第一场打完时的感觉——那时候只是累，身体还能撑。现在不一样，每一块肌肉都在叫，伤口叠加在一起，形成一种沉甸甸的钝痛。
但他还活着。
而且赢了。
他睁开眼，目光再次扫向观众席的方向。黑暗中似乎有微弱反光，可能是镜头，也可能是人的眼睛。他不知道有多少人看了这场直播，也不知道系统有没有收到打赏。这些都不重要。重要的是，他活下来了，还拿到了新武器。
他伸手摸了摸后腰的短刀。
这把刀会派上用场。
他站起身，腿有点发软，但能撑住。他走到擂台中央，低头看了眼女刀客倒下的地方。血迹被拖出一道痕迹，像是有人挣扎过。他记得她最后的眼神——没有恨，也没有恐惧，就是空的，像机器完成任务前的最后一帧画面。
他转身走向出口。
脚踩在血泊边缘，发出轻微的黏响。门开了，冷风吹进来，带着地下通道特有的潮湿味。他走出去，没回头。身后，灯光一盏接一盏熄灭，最后只剩下应急灯还在亮着，照着空荡的擂台和未干的血迹。
通道尽头有一面镜子。
他路过时瞥了一眼。脸上全是血污，眉骨的旧伤裂开了，嘴角也有划痕，迷彩服几乎看不出原本颜色。左肩那道伤透过布料渗出血印，像一朵歪斜的花。
他停下，盯着镜子里的自己。
眼神很静。
不是冷，也不是狠，就是稳。他知道接下来还会有人上来，更快，更强，可能还有枪。但他已经准备好。
他抬手，把耳垂捏了一下。
然后迈步向前。
