他们走了三天。

第一天夜里，郑平安带着他穿过半个南京城，从城北的废弃工厂钻进去，从城南的排水沟爬出来。周朴之在污水里泡了两个时辰，爬上岸时，浑身臭得像个乞丐。郑平安什么也没说，从包袱里掏出一套干衣服递过来。

第二天，他们混在一群难民中间，挤上了开往芜湖的运煤船。船底舱里挤了三十多个人，屎尿味混着煤灰味，熏得人睁不开眼。周朴之靠着船舱壁，闭着眼睛，听着身边此起彼伏的咳嗽声和孩子的哭声。

郑平安坐在他对面，从始至终没说一句话。

第三天傍晚，船在芜湖靠岸。他们下船时，码头上站着两个穿黑衣服的人。郑平安走过去，低声说了几句话，那两个人点点头，转身消失在人群里。

“走吧。”郑平安说。

周朴之跟着他穿过码头，走进一条窄巷。巷子尽头是一扇木门，郑平安敲了三下，停一停，又敲两下。

门开了。

里面是一个院子，不大，堆着些乱七八糟的杂物。一个中年女人站在门口，围着粗布围裙，手上还沾着面粉。

“来了？”她问。

郑平安点点头。

女人看了周朴之一眼，没说话，转身往里走。他们跟着她穿过院子，进了一间低矮的瓦房。

房里有一张桌子，两条长凳，一个灶台。灶上正烧着水，咕嘟咕嘟冒着热气。

“坐。”女人说。

周朴之坐下来。女人端来两碗水，放在他们面前。水是浑的，碗边还有没洗净的茶垢。周朴之端起来喝了一口，烫的。

“老郑跟我说过你。”女人忽然说。

周朴之抬起头。

女人看着他，眼神很奇怪——不是打量，不是审视，像是在看一个早就认识的人，又像是在看一个不该出现在这里的人。

“他说，如果有一天，有人来接你，让我给这个。”

她从围裙口袋里掏出一个布包，放在桌上。

布包不大，巴掌大小，洗得发白，边角磨得起了毛。周朴之看着那个布包，忽然觉得喉咙发紧。

他伸出手，打开布包。

里面是一块怀表。银色的，表盖上有两道深深的划痕。

周朴之认得这块表。

那是老郑的。三年前，老郑走之前的那天晚上，在澡堂子里，他把这块表掏出来看了看时间，然后塞回怀里。周朴之当时还笑他：一个地下党，戴什么怀表，生怕别人认不出来？

老郑也笑了：这是我爹留给我的，要传给我儿子的。

现在，这块表躺在他手心里。

“他让我告诉你，”女人说，“他没有儿子。”

周朴之愣了一下。

“他没有老婆，没有儿子，什么都没有。那个郑平安，是他从难民营里捡的，养了三年，当儿子养。”

女人顿了顿。

“他说，如果你问起来，就告诉你：他不是来接你的，他是来送你回家的。”

周朴之攥着那块表，攥得手心发疼。

“他人在哪儿？”

女人沉默了一会儿。

“三年前就该死了。多活了三天。”

“三天？”

“他把日本人引开的，”女人的声音很平静，“让你跑，他自己往另一个方向跑。跑了三天，被堵在江边。”

周朴之想起那张照片——藤田手里那张，老郑和藤田坐在一起下棋。日期是1941年。

那是他被抓之后拍的。

“藤田留着他，想让他供出下线。”女人说，“他什么都没说。后来藤田把他放了，想放长线钓大鱼。他回来之后，只做了一件事。”

“什么事？”

“找到郑平安，告诉他，如果三年后还没人来接你，就让他去。”

周朴之的眼皮跳了一下。

“他去哪儿了？”

女人看着他，没有回答。

灶上的水还在咕嘟咕嘟冒着。院子外面传来狗叫声，远远的，像从另一个世界传来的。

“他死在江边。”女人终于开口，“日本人把他绑在柱子上，涨潮的时候淹到胸口，退潮的时候露出来。三天三夜。第四天早上，他闭的眼。”

周朴之没有说话。

他把怀表攥在手里，攥得那块金属都热了。

“那块表，他让我交给你，”女人说，“说你有儿子。”

周朴之点点头。

儿子。在上海。跟着他那个恨他的妻子。

他已经三年没见过那个孩子了。

---

那天晚上，他睡在那间瓦房里。睡不着。窗外的月光从破洞里漏进来，落在地上，像一块薄冰。

他想起老郑第一次见他的时候。

那是四年前，1939年冬天。他在上海的一家书店里买书，一个中年人走过来，问他有没有《论语》。他说没有。中年人说那《孟子》呢？他说也没有。中年人笑了笑，走了。

那是接头暗号。他答错了。

第二天，组织上的人把他骂了一顿：那是老郑，自己人，你连暗号都记不住？

第三天，老郑又来了。这次他答对了。老郑请他吃了一碗阳春面，面钱是他付的，因为老郑说他的钱用完了。

从那以后，老郑就成了他的上线。

四年了。他以为老郑死了三年，其实老郑只比他早走了三天。

那三天里，老郑在江边站着，看着潮水涨了又退，退了又涨。不知道他在想什么。不知道他有没有想过，那个他等了三年的人，最后会不会来。

周朴之闭上眼睛。

月光落在脸上，冷得像水。

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第二天一早，女人端来两碗粥。稀得能照见人影，碗底沉着几粒米。

“喝完就走。”她说，“日本人查得紧，你们不能多待。”

郑平安低头喝粥，一声不吭。

周朴之看着那个女人：“你叫什么名字？”

女人愣了一下，摇摇头。

“没名字。”

“你怎么认识老郑的？”

女人沉默了一会儿。

“他是救过我男人。我男人死了，他来报信，让我跑。我没跑，他也没走。后来就认识了。”

周朴之点点头，没再问。

喝完粥，女人把他们送到后门。后门是一条窄巷，巷子尽头是一条河。河水浑黄，漂着烂菜叶和死老鼠。

“沿着河走，三里外有个渡口，”女人说，“撑船的是个哑巴，你说是老郑让来的，他就送你过江。”

周朴之看着她。

“你往后怎么办？”

女人笑了笑。那笑容很短，一闪就没了。

“能怎么办？活着呗。”

她转身回去了。那扇木门在身后关上，发出一声闷响。

周朴之站在巷子里，看着那扇门。他不知道这个女人叫什么，不知道她往后的日子怎么过，不知道她会不会也被日本人查出来。他只知道，老郑死了三年，这个女人替他守着一块怀表，守着那句“如果有人来”。

就守着。

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他们沿着河走。

郑平安走在前面，走得很快，像是一直在赶路。周朴之跟在后面，走得不快不慢。他想了三年的事，现在不想了。他等了三年的人，现在在前面走着。

三里路，走了一个时辰。

渡口到了。一个破旧的木栈桥，伸进河里几丈远。桥头蹲着一个老头，瘦得像根竹竿，手里拿着一根旱烟袋，吧嗒吧嗒抽着。

郑平安走过去，蹲下来，跟老头比划了几下。老头点点头，站起来，往栈桥上走。

周朴之跟着上了船。

船是小木船，破得厉害，船底还在渗水。老头拿起竹篙，往水里一撑，船离了岸。

河水浑黄，看不见底。船走得很慢，竹篙每次入水，都带起一股泥腥味。

周朴之坐在船头，看着对岸越来越近。

“小陈，”他忽然问，“你等了我多久？”

郑平安愣了一下。这是三天来，周朴之第一次主动跟他说话。

“两年三个月。”他说。

“老郑让你等的？”

“嗯。”

“他怎么说的？”

郑平安沉默了一会儿。

“他说，如果三年后他还没回来，就让我去。去南京，找一个姓周的。跟着他，等。”

“等什么？”

“等人来接。”

周朴之看着他。

“你知道我是谁吗？”

郑平安点点头。

“知道。”

“那你知道我等的是谁吗？”

郑平安摇摇头。

“不知道。”

周朴之没再问。船到江心，水流急起来，老头撑着竹篙，额头冒出汗来。

“老郑还说什么？”周朴之问。

郑平安想了想。

“他说，你是个好人。让我跟着你，别让你死了。”

周朴之忽然笑了。

那笑容很短，一闪就没了，和刚才那个女人笑的一模一样。

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船靠了岸。

对岸是一片芦苇荡，长得比人还高。老头指了指芦苇荡，嘴里啊啊了几声，意思是往那边走。

周朴之和郑平安下了船，走进芦苇荡。

芦苇叶子割在脸上，又疼又痒。脚下是烂泥，每走一步都像要被吸进去。他们走了很久，久到太阳从头顶移到西边。

芦苇荡终于到头了。

前面是一片田野，田野尽头是一个村子。村子不大，二三十户人家，炊烟袅袅地升起来。

郑平安站住了。

周朴之也站住了。

村子口，站着一个人。

穿着灰布衣裳，戴着草帽，看不清脸。他站在那儿，像是在等人，又像是在看风景。

郑平安往前走了一步。

那个人抬起手，把草帽摘了。

周朴之看清了那张脸。

——是那个在南京街头，站在路灯暗影里的人。

那双眼睛，他记得。

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那人走过来。

走得不快不慢，步幅均匀，像是一个赶路的人，又像是一个知道有人在看、故意不着急的人。

他在周朴之面前站定。

“周先生，”他说，“有人让我问您一句话。”

周朴之看着他。

“什么话？”

那人笑了笑。

“您等的人，到了吗？”

周朴之没有说话。

他转过头，看了看郑平安。郑平安站在旁边，脸上什么表情都没有。

他又看了看那人。

“谁让你来的？”

那人没有回答。他从怀里掏出一个东西，递过来。

周朴之接过来一看。

是一张纸条。折得很小，边角都磨毛了。

他打开纸条。

上面只有一行字。

是他自己的笔迹。

“如果有人来接你，就跟他们走。”

周朴之攥着那张纸条，攥得手都在抖。

这是他写的。三年前写的。藏在那个棋盘底下的。

这张纸条，怎么会在这里？

他抬起头，看着那个人。

那人还是笑着。

“周先生，”他说，“您不是一个人在等。”

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太阳落下去了。

田野上起了薄薄的雾。远处的村子亮起点点灯火，狗叫起来，一声接一声。

周朴之站在暮色里，看着眼前这个人，想着那句话。

您不是一个人在等。

他等了三年。

现在他忽然明白——

等他的，也不止一个人。