代兵穿过岩缝，眼前坡地开阔，药草低伏，晨风从山脊吹下，带着湿土与枯叶的气息。他没停步，沿着采药人踩出的小径往回走。肩头空着，扁担早被他留在洞窟里，可走路的姿势还是和从前一样，腰背挺直，步伐均匀，像是仍挑着两桶水。
石阶上的青苔还沾着露，踩上去滑，他放慢了些。前方是柴房区，几排低矮的屋子错落在坡底，屋顶铺着灰瓦，有些地方已经漏了，用旧木板压着。再过去是杂役们住的通铺，墙角堆着劈好的柴，零散几根倒在泥地上。
他顺手走过去，把那几根柴一根根捡起，垒回堆里。动作很自然，像过去三个月每天清晨干完活顺路整理一遍那样。柴堆齐整了，他又看了眼旁边歪斜的扫帚，弯腰扶正，靠回墙边。
柴房最角落那扇门虚掩着，门缝里透出一点油灯的光。老钟蹲在门槛内侧，手里捏着半块干饼，牙口不好，嚼得很慢。他听见外面有动静，侧头望了一眼，手突然顿住。
那人穿着粗布外门服，袖口磨得发白，后背有处补丁针脚细密——是他亲手缝的。那人正拍掉手上的灰，转身要走。
老钟喉咙动了一下，没出声。
他盯着那背影，眼睛慢慢睁大。这人前几天还在演武场打擂，听说连败十几个，最后把萧战都给掀翻了。宗门里早传遍了，说挑水的代兵不是废灵根，是藏了实力。
可老钟不信那些话。
他知道代兵没藏，一开始真就是个连气都聚不起来的废体。他也记得三个月前那个雨夜，这孩子浑身湿透倒在柴房门口，嘴唇发紫，一句话不说，只默默接过他递的热汤。
那时他心里就一个念头：别死在这儿。
现在这人站得笔直，走路无声，眼神清亮，连背影都和从前不一样了。可他刚才蹲下来理柴的样子，又和以前一模一样。
老钟手里的饼掉了，也没去捡。
他撑着门框站起来，腿有点抖。门吱呀响了一声，代兵脚步微顿，但没回头，继续往前走。
老钟站在土阶上，阳光斜照过来，一半身子在光里，一半在阴影中。他望着代兵的背影，嘴唇动了动，想喊名字，却发不出声。
他抬手抹了把脸，手背蹭过眼角，湿的。
“成器了……”他低声说，声音哑得不像话，“代家的种，到底没埋进泥里。”
眼泪止不住往下掉，他也不擦了，任它顺着皱纹流到下巴，滴在衣襟上。他只是盯着那个越走越远的身影，生怕一眨眼，人就没了。
代兵走到杂役宿舍门口，停下。那里有口旧井，井沿裂了条缝，他伸手摸了摸，像是确认什么。然后转身，往东边伙房方向去。
老钟一直看着，直到那身影拐过屋角，看不见了。
他才慢慢退回屋里，关上门，背靠着门板站了一会儿。屋里陈设简单，一张床，一张桌，桌上放着个粗瓷碗，碗底剩点菜汤。他走到床边坐下，从枕头底下抽出一本泛黄的册子，封皮上写着《杂役名录》。
翻开最新一页，上面记着些人名和批注：“张三，病退。”“李四，转岗。”“赵五，逐出宗门。”
他在空白处提笔写下：“三月廿七，晴，代家子，成器矣。”
写完，合上册子，轻轻放回枕下。
坐了会儿，他又抬头看向门口，仿佛还能看见刚才那一幕——那人低头理柴，拍灰，转身，走远。没有张扬，没有停留，就像什么都没变过。
可全变了。
老钟低头看着自己这双粗糙的手，掌心全是茧，指甲缝里还嵌着昨天劈柴时留下的木屑。他忽然笑了下，笑得鼻音很重，眼里又有泪光闪了闪。
外头太阳升得高了些，照在柴房顶上，瓦片反着光。一只麻雀跳上屋檐，扑棱翅膀飞走了。
代兵走在通往伙房的路上，路上遇到两个端着木盆的杂役，低头快步走开。他没在意，继续往前。风吹起他半幅衣角，袖口的补丁随着动作微微晃动。
他不知道老钟哭了，也不知道那本册子上多了一行字。
他只知道，这条路还得走一阵。
