陈骁靠在维修间的墙角，背对着堆满锈蚀管道的货架，左手还按在胸前口袋的位置。那张残页贴着他的心脏，隔着湿冷的迷彩服，能感觉到纸边微微翘起的毛刺。他没再动它，也不敢再动。刚才那一阵眩晕来得太突然，像是脑壳里被人塞进了一把钝锯，来回拉扯，太阳穴突突直跳。
他闭了会儿眼，等那股劲过去，才重新睁开。视线落在摊开的笔记本上。纸上密密麻麻列着七个人的名字，旁边是他刚画出来的时间轴。每一条横线代表一个人，从登榜那天开始，到消息断绝为止。他用笔尖一个个点过去。
“屠鹰”，三年前登榜第七，存活两年零五个月。
“铁脊”，两年前夺冠，活了两年零三个月。
“鬼手”，一年半前升到第六，两个月后失踪，实际存活时间算下来是两年零一个月。
越往上，活得越短。
他盯着那条线，手指无意识地摩挲着耳垂。这个动作一做出来，他自己都愣了一下。以前不这样，自从穿越到这具身体之后，紧张的时候手就不听使唤。原身留下的习惯，改不掉。
他低头看自己的掌心，皮肉粗糙，虎口有老茧，指甲缝里嵌着洗不净的灰黑。这不是他原本的手。可现在这副身子，也开始不对劲了。
最近几天总累得慌，不是战斗后的那种乏，是骨头缝里渗出来的虚。夜里睡不踏实，翻个身都能听见耳膜嗡嗡响，像有电流在颅骨里爬。起初以为是上次打黑枭时被电击波及，可伤口早结痂了，不该留下这种后遗症。
但现在，他不敢这么想了。
他拿起笔，在本子最底下划了一道粗线，写上：“排名位次”和“存活年限”。
第七名——两年五个月
第六名——两年一个月
第五名——推测不足两年
数字摆在一起，太整齐了，整得人心里发毛。每升一位，寿命就少近一年。这不是巧合，是规则。
他喉咙动了下，咽了一口干沫。
那他自己呢？
他闭上眼，回溯最近三场赛事。系统没公布具体排名，但每次赢了，战勋值都会暴涨，观众打赏的提示音连着响十几秒。他知道，自己往上蹿了。至少四位。从十五开外，冲进了前十边缘。
如果这规则是真的……
他猛地吸了口气，胸口像被什么压住了。四年。他可能已经折了四年命。难怪身子扛不住。不是累的，是被什么东西一点点抽走的。
他抬手摸了摸脸，指腹蹭过眉骨上的疤。这道伤是当年在边境执行任务时留下的，那时候他还能扛三天三夜不睡，枪一响就能清醒。现在呢？一场硬仗打完，第二天走路都发飘。
不是年纪大了，也不是训练不够。是有人在算计。
他忽然想起黑枭死前说的话。
“小心……排行榜本身。”
当时只觉得是警告，现在看，那是临死前拼着最后一口气送出来的答案。榜单不是荣誉，是绞索。你往上爬，它就勒紧一点。爬得越高，死得越快。
他盯着笔记本上的字，看得久了，那些墨迹好像在纸上蠕动。他用力眨了眨眼，才把那种错觉甩开。
外面风小了些，维修间顶棚的铁皮不再哗啦作响。阳光从通风口斜切进来一道，照在对面墙上，映出他佝偻的影子。角落里的老鼠窸窣爬过，啃着不知哪年留下的饼干渣。他没动，也没赶。
脑子里全是问号。
谁定的这规矩？怎么做到的？靠系统？还是别的东西？如果是系统，那战场直播到底是帮他的工具，还是收割他的刀？
他抬起手腕，军用表屏幕黑着。他没敢打开系统界面。怕看到什么不该看的。也怕一旦开了，就会跳出个提示：“恭喜宿主晋升第九名，寿命扣除一年。”
荒唐。可在这地方，什么事都说不准。
他慢慢把笔记本合上，手指压在封皮上，久久没松。他知道，从这一刻起，不能再当以前那个只管往前冲的“幽狼”了。每一战，每一次排名变动，都可能是在往自己脖子上套绳子。
可要是不打呢？
不打就没人看，没打赏，没战勋。没有资源，他连自保都难。更别说查清真相。这就像个死局：打，折寿；不打，等死。
他靠在墙上，头往后仰，抵着冰冷的水泥。呼吸很轻，但胸膛起伏得厉害。他不想信，可数据摆在那儿，症状也摆在那儿。他不是没经历过诡异的事，穿越、系统、直播……哪一件正常？可这些至少还能用脑子去理解。唯独这个，悄无声息，不动刀枪，就把人往死里拖。
他忽然想到，那些人死的时候，有没有感觉？屠鹰坠机前，会不会突然眼前发黑，心跳停了一拍？铁脊被雪埋住时，是不是早就浑身脱力，连呼救的力气都没有？鬼手在酒店房间里消失前，有没有意识到自己已经活不到明天？
他们知道吗？
他知道。
他现在就知道。
一股寒意从脚底窜上来，顺着脊椎爬到后颈。他没抖，可手指攥紧了战术匕首的柄，指节泛白。
他不能死在这里。
不是怕死。是不甘心。他从华夏边境死过一次，又在这具尸体堆里爬出来一次。两次都没认命，这次更不会。
可问题是，他现在连敌人是谁都看不清。是榜单？是主办方？还是那个藏在暗处、操控一切的“榜首”？他连对方长什么样都不知道。
他低头看了看自己的手。这双手还能动，还能握刀，还能杀人。可要是连命都不由自己了，杀再多敌人又有什么用？
他闭上眼，深吸一口气，再睁开时，眼神沉了下来。
不能停。也不能莽。得换个活法。
他伸手进胸前口袋，把残页掏出来。纸面比昨天更脆了，像是随时会碎。他不敢多碰，只用指尖捏着一角，对着光线看了看。背面那排小孔还在，弧形排列，像某种密码。他不知道是什么意思，但他知道，这东西一定藏着更多线索。
他必须活下去，才能把它解开。
他把残页重新夹进防水袋，塞回原位，紧贴胸口。然后慢慢站起身，腿有点僵，弯久了血流不畅。他扶着墙缓了缓，才迈步往角落走。
水壶还在地上，他捡起来，拧开盖喝了一口。水有点温，带着塑料味。他咽下去，顺手把空罐头塞进包里，不留下任何痕迹。饼干包装也收了，一点渣都没留。
他背起战术包，拉好拉链，走到门边。耳朵贴在铁皮上听了十秒，外头安静，只有风刮过废墟的呜咽声。
他拧开门，探出头，左右扫了一眼。巷子空荡，阳光斜照在断墙上，尘土浮在光柱里，缓缓飘动。
他走出去，顺手把门拉回原位，铁皮盖落回通风口，严丝合缝。
外面气温升了些，风吹在脸上，带着干燥的土腥味。他沿着墙根走，脚步放得很稳，眼神低垂，像是个普通的流浪佣兵，刚从某个窝点醒来，准备去下一个据点混饭吃。
没人知道他刚才想通了一件事。
也没人知道，他现在每走一步，都在跟自己的命赛跑。
他拐进另一条窄巷，停下，从腰带夹层抽出一张折叠的旧地图，摊在膝盖上。这是他从一个死掉的情报贩子身上搜来的，标着几处废弃中转站。他要用它查金属箔的来源，找懂纸质的人，挖更多前十的资料。
他盯着地图看了一会儿，手指点了点其中一个标记。
然后收起地图，塞回夹层。
他站直身体，最后回头看了一眼那栋老楼。
风吹起他额前的碎发，露出眉骨上的疤。
他转身走了。
