火车驶过格尔木时，王磊醒了。
他靠在窗边，脸贴着冰凉的玻璃，眼睛睁得很大，看着窗外飞速掠过的戈壁。那些荒芜的沙地、零星的骆驼刺、远处连绵的雪山，是他二十六年生命中见过最多的风景。
但现在，火车正朝着相反的方向开。
朝着东边。
朝着他从未去过的地方。
“第一次出远门？”陆望递给他一瓶水。
王磊接过，点点头。他的汉语很流利，但话不多，像很多在草原上长大的人。
“阿妈走之后，我一直想出来看看，”他说，“但不敢。”
“为什么不敢？”
王磊沉默了一会儿。
“怕找不到。”
陆望没有说话。他懂这种怕。
怕走了就回不来，怕找了就找不到，怕出去了才发现，自己不属于任何地方。
顾念坐在对面，已经睡着了。她靠在椅背上，眉头微微皱着，嘴角却有一点笑意。大概是梦见了什么好事。
王磊看着她，目光很柔和。
“妹妹，”他轻声说，“我以前从来不知道，有个妹妹是什么感觉。”
陆望笑了笑：“现在知道了？”
“知道了。”王磊说，“是害怕的感觉。”
“害怕？”
“怕她哭，怕她难过，怕她受委屈。”王磊低下头，“怕自己保护不好她。”
陆望看着他。这个从小在草原上长大、一个人放牧、一个人生活的年轻人，第一次见到同父异母的妹妹，想的第一件事，是保护她。
血缘真是奇怪的东西。
它能让两个素未谋面的人，一见面就有了牵挂。
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火车到西宁时，顾念醒了。他们下车换乘，要在这里等四个小时。
三个人拖着行李，在车站附近找了家面馆。王磊第一次吃牛肉面，盯着那碗红油油的汤，有点不知所措。
“吃啊，”顾念把筷子递给他，“很香。”
王磊小心翼翼地挑起一根面条，送进嘴里。他嚼了嚼，眼睛忽然亮了。
“好吃。”
顾念笑了：“以后好吃的还多着呢。”
王磊低头吃面，吃得很慢，每一口都像在品味。陆望看着他，忽然想起顾远山第一次吃他妈妈做的红烧肉时的样子——也是这样，很慢，很认真，像在记住那个味道。
“王磊，”他问，“你最想去看什么地方？”
王磊想了想。
“海。”他说。
陆望愣了一下。
“阿妈说过，爸爸的家乡有海。很大很大，看不到边。她说，如果有一天能找到爸爸，就让他带我去看海。”
顾念放下筷子，看着他。
“爸爸没能带你去，”她说，“我们带你去。”
王磊抬起头。
“真的？”
“真的。”顾念笑了，“等安顿好了，我们一起去看海。”
王磊低下头，继续吃面。但陆望看见，他的眼眶红了。
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到兰州时，已经是晚上。
他们要在这里住一夜，第二天再转车。陆望找了家小旅馆，三个人挤在一个房间里。王磊第一次住旅馆，站在门口不敢进去，怕把地毯踩脏了。
“进来啊，”顾念拉他，“这是给你住的。”
王磊小心翼翼地走进去，在床边坐下，手放在膝盖上，坐得笔直。
“你放松点，”陆望说，“又不是考试。”
王磊苦笑了一下：“我从来没住过这种地方。”
“那你住哪儿？”
“帐篷。”王磊说，“夏天在草原上放牧，就住帐篷。冬天回村子，住土房子。”
顾念看着他，忽然觉得心里酸酸的。
“哥，”她说，“以后，这就是你的家了。”
王磊看着她，目光里有很复杂的东西。
“我的家？”
“对。”顾念说，“爷爷的房子空着，你住那里。我在杭州工作，但会常回来看你。小北就在对面，有事随时找他。”
王磊沉默了很久。
然后他点了点头。
“好。”
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那天夜里，陆望睡不着，走到走廊尽头抽烟。
他不会抽烟，只是想找个地方站一会儿。窗外的城市灯火通明，和草原上漆黑的夜空完全不同。他忽然想起顾远山，想起他在天台上看星星的那些夜晚。
如果他能看见现在的王磊，会说什么？
“像向北。”大概会这么说。
然后他会笑，那种风过水面的笑。
“小北。”
身后传来顾念的声音。她走过来，站在他旁边。
“睡不着？”
“嗯。”陆望说，“想事情。”
顾念看着窗外。
“我在想，”她说，“如果爷爷还活着，看到王磊，会是什么表情。”
陆望笑了笑。
“会哭。”
“会吗？”
“会。”陆望说，“他一辈子没哭过几次，但那次一定会哭。”
顾念沉默了一会儿。
“我也想看他哭。”她说，“哪怕一次也好。”
陆望没有说话。
他知道顾念的意思。有些人的眼泪，你想看见，不是因为你想看他们难过，而是因为你想知道，他们也有柔软的时候。
顾远山太硬了。
硬得像唐古拉山的石头。
但那石头底下，藏着最深的柔软。
“他会喜欢的，”陆望说，“王磊。”
顾念点点头。
“我知道。”
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第二天，他们继续上路。
火车穿过甘肃，进入陕西。窗外的风景开始变化。戈壁变成了黄土，黄土变成了绿树，绿树变成了村庄。王磊一直盯着窗外，眼睛都不敢眨。
“这么多树。”他喃喃道。
顾念笑了：“这还算少的。到我们那边，树更多。”
“还有河。”王磊指着远处的一条小河，“阿妈说，爸爸的家乡有很多河，不像草原，一年四季都有水。”
陆望看着那条河。很普通的一条河，宽不过十几米，水也不深。但对于在草原上长大的人来说，这就是奇迹。
“王磊，”他忽然问，“你会想家吗？”
王磊想了想。
“会。”他说，“但我也想看看，爸爸看过的地方。”
陆望点点头。
他想，这就够了。
不是非要选择哪个家。可以两个都要。
就像顾念，既有杭州的工作，又有爷爷的房子。
就像他自己，既有城市的生活，又有唐古拉山的牵挂。
人可以有两个家。
一个在来处，一个在归途。
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到站时，天已经黑了。
陆望的妈妈在出站口等着，看见他们出来，赶紧迎上去。
“累了吧？快回家吃饭。”
她看见王磊，愣了一下。
“这是……”
“王磊，”陆望说，“顾爷爷的孙子。”
妈妈看看王磊，又看看顾念，眼眶忽然红了。
“好孩子，”她拉着王磊的手，“回家，回家吃饭。”
王磊被这突如其来的热情弄得有点不知所措，只能跟着走。
他们坐上车，穿过熟悉的街道，最后停在那栋老楼下。
王磊下车，抬头看着那栋六层的老楼。楼道里亮着昏黄的灯，阳台上晾着衣服，有人在窗户后面走动。
“这是……”
“爷爷住过的楼。”顾念说，“你以后就住这里。”
王磊看着那扇窗。六楼，东边，那扇他寄过信的窗户。
窗户里黑着灯，但他知道，有人在等他。
一个从未见过面的人。
一个在照片上笑得很轻很淡的人。
一个用二十三年，替所有迷路的人守着方向的人。
“爷爷，”他轻声说，“我回来了。”
风从楼道里吹出来，很轻，很暖。
像一只手，轻轻拍了拍他的肩。
