王磊在城里找工作的第四周，终于有了着落。
是一个藏餐馆，老板是青海人，听说他是从那曲来的，二话不说就留下了。后厨帮工，包吃住，工资不高，但王磊很满意。
“老板说，”他告诉顾念和陆望，“以后可以学做菜，学好了当厨师。”
顾念看着他，眼眶有点红。
“哥，你辛苦了。”
王磊摇摇头。
“不辛苦。”他说，“比放牧轻松多了。”
陆望站在旁边，看着王磊穿上了那身白色的厨师服，袖子有点长，挽了两道，露出黝黑的手腕。他的脸上带着笑，那种很平静的、满足的笑。
“什么时候上班？”陆望问。
“明天。”王磊说，“老板让我早点来，他亲自教我。”
顾念走过去，帮他整理了一下领口。
“哥，”她说，“有事给我打电话。号码记牢了吗？”
“记牢了。”王磊点点头，“你教了我二十遍。”
顾念笑了，眼泪却掉下来。
王磊看着她，有些手足无措。
“妹妹，别哭。”
“我没哭。”顾念擦掉眼泪，“是风大。”
餐馆里哪来的风。
但王磊没有拆穿她。他只是伸出手，笨拙地拍了拍她的肩。
“我好好的。”他说，“你放心。”
那天晚上，三个人在顾远山的房间里吃了一顿饭。
菜是王磊做的。他从餐馆借了点食材，用老板教的方法，做了几道藏式家常菜——糌粑、酥油茶、牦牛肉干巴，还有一道他自创的土豆炖羊肉。
“尝尝。”他把菜端上桌，有些紧张地看着他们。
顾念夹了一块羊肉，放进嘴里。
王磊盯着她，大气都不敢出。
顾念嚼了嚼，眼睛亮了。
“好吃！”
王磊松了口气，笑了。
陆望也尝了尝。羊肉炖得很烂，土豆入味，调料用得刚好。比城里很多餐馆做的都好。
“你可以开店了。”他说。
王磊不好意思地挠挠头：“还差得远。老板说，要学三年。”
“三年很快。”顾念说，“到时候，我给你投资。”
“投资是什么？”
“就是出钱，帮你开店。”
王磊愣了一下，然后摇摇头。
“不用你的钱。”他说，“我自己攒。”
顾念看着他，忽然觉得鼻子有点酸。
这个从草原来的哥哥，什么都不懂，却什么都想自己扛。
“哥，”她说，“你不用什么都自己扛。有我在。”
王磊沉默了一会儿。
“我知道。”他说，“但我想自己试试。”
顾念点点头。
“好。”
那天晚上，他们喝了很多酥油茶，说了很多话。王磊讲草原上的事，讲他小时候跟阿妈一起放牧，讲他第一次独自转山，讲他遇到狼群的那次。顾念讲杭州的事，讲她的工作，讲她的未婚夫林远。陆望讲顾远山，讲那些笔记本，讲他第一次上天台的那天。
说到很晚，窗外的城市都安静了。
临走时，王磊忽然叫住陆望。
“小北，”他说，“那个望远镜，可以教我用吗？”
陆望愣了一下。
“你想学？”
王磊点点头。
“爷爷看了二十三年，”他说，“我想知道，他从望远镜里看见了什么。”
陆望沉默了一会儿。
“好，”他说，“明天，我教你。”
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第二天下午，他们上了天台。
冬天的风很冷，吹得人直打哆嗦。但王磊站在那架望远镜前面，一动不动，眼睛亮得惊人。
陆望教他调焦距，教他对准目标，教他怎么在晃动中找到稳定的画面。
王磊学得很快。他从小在草原上看星星，眼睛很尖，手也很稳。没一会儿，就能自己操作了。
他俯身凑近目镜。
视野里是陆望家的阳台。那盆绿萝还在老地方，藤蔓垂下来，在风里轻轻摇晃。窗帘半拉着，能看见里面有人走动——是陆望的妈妈，正在浇花。
王磊看了很久。
“爷爷每天看的就是这个？”他问。
“嗯。”陆望说，“看了二十三年。”
王磊直起身，看着那个方向。
“他看见什么了？”
“看见我长大。”陆望说，“看见我爸妈变老。看见那盆绿萝一年一年发新叶。看见我们家的窗帘换过五次颜色。”
王磊沉默了一会儿。
“就这些？”
“就这些。”
王磊又俯身凑近目镜。
这一次，他看了更久。
等他直起身时，眼睛有些红。
“我明白了。”他说。
“明白什么？”
“明白他为什么能看二十三年。”王磊看着远处，“因为这些东西，每天都在变，又每天都不变。绿萝会发新叶，窗帘会换颜色，人会慢慢长大、慢慢变老。但阳台还是那个阳台，窗户还是那扇窗户，方向还是那个方向。”
他顿了顿。
“爷爷守着的，不是那扇窗户，是那个方向。”
陆望看着他。
这个从草原来的年轻人，第一次摸望远镜，就说出了顾远山用二十三年才悟出的道理。
也许草原上的人，真的方向感更好。
不仅是地理上的方向。
是人生的方向。
“王磊，”陆望说，“这架望远镜，以后归你。”
王磊愣了一下。
“真的？”
“真的。”陆望说，“爷爷留给你的。”
王磊看着那架望远镜，很久没有说话。
然后他伸出手，轻轻摸了摸镜筒。
“爷爷，”他说，“我会好好守着。”
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那天傍晚，顾念要回杭州了。
林远开车来接她。他站在楼下，看见王磊，有些紧张，不知道该怎么称呼。
“哥。”顾念说，“叫哥就行。”
林远赶紧叫了一声：“哥。”
王磊点点头，上下打量他。
那目光很认真，像在检查一匹要买的马。
“对我妹妹好。”他说。
林远愣了一下，然后郑重地点头。
“我会的。”
王磊看着他，又加了一句：“不好，我找你。”
林远笑了。
“好。”
顾念抱了抱王磊。
“哥，我走了。有事打电话。”
“嗯。”
“过年我回来。”
“嗯。”
“你要照顾好自己。”
“嗯。”
顾念看着他，眼眶又红了。
“你多说一个字。”
王磊想了想。
“我等你回来。”
顾念笑了，眼泪却掉下来。
她转身上车。车开动时，她回头看了一眼。
王磊站在楼下，穿着那件旧夹克，挥着手。夕阳照在他身上，把他的影子拉得很长。
她也挥手。
直到看不见了。
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那天晚上，陆望送王磊回餐馆。
路上，王磊一直没说话。走到餐馆门口时，他忽然停下。
“小北，”他说，“妹妹还会回来吗？”
陆望愣了一下。
“当然会。过年就回来。”
王磊点点头，沉默了一会儿。
“我以前没有妹妹，”他说，“现在有了，有点怕。”
“怕什么？”
“怕她走了就不回来。”
陆望看着他。
“她会的。”他说，“她是顾念。顾远山的孙女。”
王磊想了想，点点头。
“对。”
他推门进去，回头冲陆望挥了挥手。
陆望站在门外，透过玻璃看见他走回后厨，穿上那件白色厨师服，开始准备明天的食材。
他的动作很慢，很认真，每一刀都切得仔细。
陆望看了一会儿，转身离开。
街上很安静，路灯昏黄。他慢慢走回家，走到楼下时，忽然抬头看了一眼。
对面楼顶的天台，那盏灯亮了。
是王磊上去过，忘了关？还是他故意留着的？
陆望不知道。
但他知道，那盏灯会一直亮着。
从顾远山，到王磊。
从二十三年，到下一个二十三年。
守望者，从来不会断代。
第二天早上，陆望收到一条消息。
是王磊发来的，一张照片。
照片上是那架望远镜，对着陆望家的阳台。阳台上的绿萝在晨光里泛着光，妈妈正在晾衣服。
照片下面有一行字：
“爷爷看见的，我也看见了。”
陆望看了很久。
然后他回复：
“欢迎加入守望者。”
对面很快回过来：
“谢谢。”
