梅雨连续下了十七天。

余渺把伞收进教室门口的伞架时，水珠顺着伞骨滑下来，在手背上淌出一道凉意。她盯着那道水痕看了几秒——它分岔了，像一条没有目的地的河流。

“余渺，周老师叫你。”

她抬起头，前桌的女生已经转回去了。教室里很吵，有人在讨论周末的春游，有人抱怨数学作业太多，没有人注意她。这很正常。

办公室在三楼东侧，走廊尽头。余渺走得很慢，鞋底在水磨石地面上发出轻微的摩擦声。她经过美术教室时停了一下——门虚掩着，里面空无一人，画架上都蒙着白布。她想起上周四，她在这里画完那幅海。

其实那不是海。那只是一条河，但她在河口画了一片看不见对岸的水域，画到一半颜料不够了，灰色调得太稀，漫开来，像雾，也像潮水涌上沙滩之前的沉默。

周老师在批改周记。

“进来。”她没有抬头，红笔在某个句子下面画了一道波浪线。余渺站在办公桌侧前方，看着她画完那条线。

“你的周记，”周老师放下笔，摘下眼镜，用拇指和中指按了按鼻梁，“上次家长会，你妈妈说你经常半夜还在写东西。”

余渺没有说话。窗外的雨忽然大起来，打在空调外机上，哒哒哒哒。

“我没有告状的意思。”周老师的语气软了一些，“我只是想问你，你写这些东西的时候，想的是什么？”

余渺垂下眼睛。她看见周老师桌角摆着一盆绿萝，叶片上落了一层灰，有一片叶子黄了一半，边缘卷起来。她很想伸手把那片叶子摘掉，但她没有。

“没想什么。”她说。

“没想什么能写出这些？”周老师把周记本转过来，摊开在桌面上。余渺看见自己上周五写的那首诗，四号宋体，打印在作文纸背面。她不喜欢手写，手写太慢，追不上脑子里那些句子涌出来的速度。

“我没有名字。”她写，“我没有名字，我是雨滴撞碎在窗玻璃上的第七秒，我是潮水退去后留在沙滩上最后一个泡沫。”

周老师没有看她，只是低头读着那两行字。

“班里有个匿名投稿箱，”她说，“这个月收到的三十七篇稿子里，有十二篇是你写的。我认得你的语气。”

余渺的手指蜷了一下。她习惯匿名，匿名像一层透明的薄膜，隔着它，世界不会真正触碰到她。她以为没有人会发现。

“我不是要批评你。”周老师把周记本合上，推到她手边，“我只是在想，你有这么多话想说，为什么从来不在课堂上说？”

余渺没有回答。她不知道怎么回答。她不是不想说，她只是——她只是发现那些话一旦说出口，就变轻了，像水蒸气一样消散在空气里，没有人接住它们。

“出去吧。”周老师叹了口气，重新戴上眼镜，“下周交一篇正常点的周记，字数不限。”

余渺点点头，转身走了两步。

“等一下。”

她停下来。

周老师没有看她，红笔在另一个学生的周记上画着圈。

“那片海，”她说，“画完了吗？”

余渺站在门边，雨声忽然变得很远。

“没有。”她说，“我不知道该怎么画完。”

她走出办公室的时候，雨小了一些，变成那种绵绵的、几乎看不见的细丝。走廊里很安静，午休时间还没结束，大部分教室都熄了灯。

她没回教室，拐进了走廊尽头的楼梯间。

这栋教学楼建成三十年，楼梯间还是最初的水泥地面，墙裙刷着暗绿色的漆，有几处剥落了，露出底下灰白的腻子。余渺在第三级台阶坐下，背靠着冰冷的墙壁，从书包侧袋摸出一本巴掌大的速写本。

她没带伞。

这是她坐在这里才发现的。那把伞还在教室门口的伞架里，收得好好的，水珠正在慢慢滑落。

她没有起身去拿的意思。

速写本翻开新的一页，她握着自动铅笔，在空白处画了一道弧线。潮线。退潮时留在沙滩上的那道痕迹，由细碎的贝壳碎片、海藻屑和微小的浮木组成。她在电视上看过一次海，七岁那年，一个关于候鸟迁徙的纪录片。镜头扫过退潮后的沙滩，那道弯弯曲曲的潮线，像大海写给陆地的一封信。

她没去过海边。

这座城市离最近的海岸线三百七十公里，她没有坐过火车，没有坐过飞机，最远的地方是小学五年级春游去的邻市植物园。但她知道海是什么味道。咸的，涩的，吞咽时会割痛喉咙。她在一首诗里写过，周老师在那句下面画了波浪线，旁边批了一个问号。

你怎么知道？

余渺不知道怎么回答。她就是知道。有些事不需要亲身经历，闭上眼睛就能触碰到。就像此刻，她坐在冰凉的水泥台阶上，却能感觉到退潮时海水从脚踝边流走的那种微痒的触感。

楼梯间的门被人推开了。

余渺没有抬头，铅笔继续在纸上游走。来人的脚步声很轻，在第二级台阶处停了一下。

“余渺？”

她认出那个声音。杜知予，隔壁班的文艺委员，上周五在美术教室画同一组静物，坐在她斜后方，三个小时没说过一句话。

“你怎么知道是我。”

“这个时间，这个位置，”杜知予走上两级台阶，在她旁边坐下，“高二年级只有你会躲在这里。”

余渺没问她为什么会知道。她也没问杜知予为什么也在这里。她们不熟，不熟的人之间不需要解释。

杜知予从书包里掏出一袋橘子，自顾自剥开一个，把橘皮一片片摆在台阶边缘。

“你画什么？”

“潮线。”

“什么是潮线？”

余渺把速写本转过去。杜知予看了一眼，没有评价，把剥好的橘子分成两半，递过来一半。

“我不吃。”

“没毒。”

余渺接过来。橘子很凉，大概是早上从冰箱里拿出来的，果肉上的白丝剥得很干净，一丝都没留下。她忽然想问杜知予是不是也有强迫症，但她没有问。

“我上周看见你画的那片海了。”杜知予把一瓣橘子放进嘴里，酸得眯起眼睛，“没画完那幅。”

余渺没有接话。

“你为什么不在画展投稿？”杜知予说，“周老师把征集通知贴出来一个月了，年级里所有人都知道。你画得比美术班那些人好。”

余渺把那半瓣橘子在指尖转了两圈，放进嘴里。很酸。

“不想。”她说。

杜知予没有再问。她吃完自己的半个橘子，把橘皮收起来，塞进塑料袋，打了一个结。动作利落，像做过一百遍。

余渺忽然开口。

“你见过海吗？”

“见过。”杜知予说，“去年暑假，我爸妈离婚前最后一次家庭旅行，去的秦皇岛。”

余渺没有说“对不起”。她只是低下头，把速写本翻到新的一页。

“海是什么样的？”

杜知予想了很久。

“很大。”她说，“大到你觉得自己的事都不算事。”

走廊那头传来脚步声，午休快结束了。杜知予站起来，拍了拍校服后面的灰。

“周老师找你是因为那首诗吧？”

余渺没有否认。

“她给我看过。”杜知予说，“就那两行。她说她读不懂，问我看不看得懂。”

“你看懂了吗？”

杜知予没有回答。她推开门，逆光站在门口。

“我上周在美术教室看到你画那片海，”她说，“你画了三个小时，画到最后一笔的时候，你停住了。笔尖悬在纸面上，悬了大概十秒钟。”

余渺握着铅笔的手指微微收紧。

“我当时在想，”杜知予说，“你不是不知道怎么画完。你是不想画完。”

门在她身后关上，脚步声渐渐远了。

余渺一个人坐在楼梯间里，雨不知道什么时候停了，窗外的天还是灰的，但云层裂开一道细细的缝，有光漏下来。

她低下头，看着速写本上那条未完成的潮线。

杜知予说得对。她不是不知道怎么画完。

她是怕画完了，就没有了。

那天晚上，余渺没有打开台灯。

她坐在书桌前，窗外的城市亮着星星点点的灯火，她的房间只有电脑屏幕的微光。屏幕上是未完成的那幅海——她上周四用手机拍的，光线不好，灰色调得过深，河口那片水域看起来像一张没有表情的脸。

她盯着它看了很久。

手机屏幕亮了。

余渺没有马上接。来电显示是一个陌生的本地座机号，她等了七秒，在第八声挂断之前按下了接听键。

“请问是余渺的家长吗？这里是市立图书馆地方文献部——”

“我是余渺。”

电话那头顿了一下。纸张翻动的声音，一个茶杯轻轻搁下的声响。

“余渺同学，”那个声音换成了稍微年轻一些的女声，带着一点沙哑，像刚刚睡醒，“我是地方文献部的档案员，姓陈。上周四你妈妈来我们这里做口述史采访，提到你对本地的老民谣感兴趣。”

余渺握着手机的手指微微收紧。

“我们最近在整理一批上世纪八十年代的民间文学采风手稿，”电话那头说，“其中有一本，是一位老先生在七里公社记录的渔歌号子。里面有一首，没有标题，只标注了采集地点和口述人姓名。”

她顿了顿。

“采集地点是七里河口。口述人姓余。”

余渺没有说话。她感觉到自己的心跳，从很远很远的地方传来，像退潮时海浪拍打在沙滩上的最后一下。

“您什么时候方便过来看？”

“明天。”她说。

市立图书馆老馆在三环外，一栋八十年代的水泥建筑，外墙的瓷砖褪成暧昧的粉白色。余渺转了两次公交，下车时雨又下起来了，她没有伞，把书包顶在头上跑过广场，水花溅进运动鞋里。

地方文献部在二楼东头，门开着，空调嗡嗡地转着冷气。陈老师比余渺想象中年轻，三十出头，扎着低马尾，眼镜链条垂下来，在日光灯下闪着细碎的光。

“你是余渺？”

余渺点头。她的头发还在滴水，陈老师看了一眼，从桌下拉出一个电暖器，啪嗒打开。

“先烤干，感冒了划不来。”

她转身从保险柜里取出一只无酸纸盒，盒盖上用铅笔写着编号：QM-82-07-14。她把纸盒放在桌上，退开两步。

“规定我要在旁边，但你不用管我。”

余渺戴上手套，揭开盒盖。

纸已经泛黄了，边缘有一些水渍，字迹是蓝色圆珠笔，有些地方已经晕开。第一页是那位老先生的手记，记录采集当天的天气、口述人的年龄和身体状况、渔歌的内容梗概。余渺翻到第三页。

她看见了那个姓氏。

余李氏，七十一岁，七里公社渔业队家属。

下面是那首歌的歌词，用简谱记着旋律，字迹工整得近乎虔诚。

余渺读了一遍。

第二遍。

第三遍。

她忽然明白，有些记忆不是被遗忘的，只是还没有被找到。

那天晚上她做了一个梦。

梦里她站在河口，天还没亮，水面浮着一层薄薄的雾。远处有船，橹声咿呀，像婴儿的第一声啼哭。

她没有见过那个姓余的女人，不知道她长什么样子，不知道她的声音是粗是细。但在梦里，她听见她在唱歌。

不是那首渔歌。是另一首，没有词，只有调子，从水面上漂过来，像潮水退去时留在沙滩上的最后一个泡沫。

余渺醒来时枕头是湿的。

窗外的雨停了，月亮从云层后面探出来，在窗帘上印出一小块模糊的光斑。她坐起身，没有开灯，摸到床头的速写本。

她画完了那片海。

不是河口，是海。灰色调开的水域终于有了边界——不是海岸线，是一道浅浅的潮线，由细碎的贝壳碎片、海藻屑和微小的浮木组成。潮线尽头，有一个极小的人影，面朝大海。

她没有给那个人画脸。

周一早晨，周老师在办公桌上发现了一封信。

没有署名，信封上只写了“投稿箱”三个字。她拆开，里面是一张对折的作文纸，背面打印着一首诗。

她读了一遍。

第二遍。

第三遍。

窗外的雨停了，梅雨季的第十七天，太阳从云缝里漏下来，在办公桌上投下一小片光。

那首诗没有标题。

她看见落款处，第一次写着一个名字。

不是“匿名”。

余渺。