许惊蛰的萨克斯风还抵在唇边，指尖死死卡住录音笔开关。他能感觉到秦怀焰靠在自己背后的重量，微弱的呼吸擦过脖颈，像一根快断的线吊着命。许苍掌心那团黑雾越转越急，嗡鸣声刺得耳膜发胀，虎口的烫伤疤开始跳动，左耳耳钉也烫得像是要烧穿颅骨。
就在这千钧一发之际，地面裂了。
不是从脚底下炸开的那种裂缝，而是舞台正中央的地板像被什么东西从下面顶起来一样，木板扭曲变形，发出令人牙酸的“咯吱”声。紧接着，“轰”的一声，整块地板掀飞出去，碎屑四溅，烟尘冲天而起。
一道人影从地缝里缓缓升起。
黑袍。
兜帽压得很低，看不清脸，只有一片浓得化不开的黑雾在衣领边缘翻滚。他没踩梯子，也没借力，就这么凭空浮上来，落地时连个响动都没有，仿佛踩在棉花上。
许惊蛰瞳孔一缩，下意识往后退了半步，却被身后墙壁挡住。他张嘴想吼，声音却卡在喉咙里——这玩意儿来得太突然，连录音笔都没震一下，就像它根本不是亡魂，也不是鬼。
可它比鬼更让人头皮发麻。
“你是谁？”他终于把这句话挤了出来，声音沙哑得不像自己的。
黑袍人没理他。
反而缓缓转头，看向许苍。
许苍原本凝神蓄力的动作僵住了，右手停在半空，黑雾停滞旋转。他右眼罩边缘渗出的血线还在往下淌，但他顾不上擦。他的脸色变了，不是愤怒，不是惊讶，而是一种……被窥破底牌的错愕。
“你怎么来了？”他开口，语气第一次没了那种居高临下的从容，反而透着一丝紧绷。
黑袍人依旧不答。
他抬起一只手，动作慢得像是在拨弄空气。那只手藏在宽大袖口里，只露出一截苍白的手腕，皮肤干枯如树皮，指甲却是漆黑的，长得出奇。
然后，他笑了。
笑声不是从嘴里发出来的，而是从四面八方涌进来的，像是几十个人同时在耳边低语，又像是无数人在地底齐声冷笑。音调重叠，高低错乱，听得人脑仁发炸。
“你们的一切挣扎，都是我写好的剧本。”他终于说话了，声音像是用砂纸磨过铁锈后刮出来的，“一个演父亲，一个演儿子，演得还挺像那么回事。”
许惊蛰听得浑身发冷。
这不是对话，这是宣判。
黑袍人说完，才缓缓将头转向他。兜帽下的阴影动了动，似乎是在“看”他。尽管什么都看不见，但许惊蛰就是觉得，对方已经把他从头到脚剥了个干净。
“你的棋子，”黑袍人淡淡道，语气轻蔑得像在点评一件劣质工艺品，“比你有用。”
许苍猛地往前踏了一步，右手黑雾重新凝聚，声音压低：“你别忘了我们的约定！”
“约定？”黑袍人嗤笑一声，“你连自己是谁都快忘了，还跟我谈约定？”
话音未落，许苍掌心的黑球突然剧烈震颤，像是被什么无形的力量掐住了脖子。他脸色一白，额角青筋暴起，试图稳住邪气，可那团黑雾竟开始自行崩解，化作缕缕黑烟消散在空气中。
他愣住了。
堂堂许家叛徒，掌控邪教多年，一手策划献祭之局的人，此刻站在原地，手指微微发抖。
许惊蛰看得真切，心里咯噔一下。他一直以为许苍是幕后黑手，是这场戏的导演。可现在看来，这家伙顶多是个主演，真正拿剧本的是眼前这个穿黑袍的怪物。
他下意识摸了摸口袋里的录音笔。
还是没动静。
这说明什么？说明这家伙不在“亡者频段”里。它不是死人，也不是冤魂。它是别的东西——活生生站在阳间，却比阴曹地府还邪门的东西。
“你到底想干什么？”许惊蛰咬牙开口，把萨克斯风往前一抬，管口对准黑袍人，“别装神弄鬼，有本事报个名号！”
黑袍人缓缓抬起手，指向他。
那一瞬间，许惊蛰感觉整个世界安静了。不是耳朵聋了，而是所有声音都被抽走了，连自己的心跳都听不见。他只看见那只漆黑指甲的手慢慢抬起，指向自己眉心。
然后，黑袍人说了句让他血液冻结的话：
“我不是来干什么的。”
“我是来看你什么时候能意识到——”
“你从来就没选过路。”
许惊蛰喉头一紧，差点呛住。
秦怀焰在他背后动了一下，似乎是想站起来，可刚撑起手臂又重重跌回去。她没说话，但许惊蛰能感觉到她的手紧紧抓住了自己的衣角，指节发白。
黑袍人不再看他，而是转身，背对着两人，面向许苍。
“你准备了这么多年，就为了今天？”他问，语气居然带了点笑意，“为了让儿子亲手打开门？让你老婆回来？”
许苍沉默。
“她早就不是你老婆了。”黑袍人轻声道，“她连人都不是了。你还当她是人？你真是……可悲。”
许苍嘴唇动了动，没出声。
黑袍人叹了口气，像是在看一个不懂事的孩子。“走吧。”他说，“戏还没唱完，你不能死在这里。”
“我不走。”许苍突然抬头，声音嘶哑，“我要杀了他。”
“杀他？”黑袍人回头瞥了他一眼，兜帽下的阴影似乎弯了一下，像是在笑，“你连碰都碰不到他。刚才那一击，你以为是你收手了？是你根本打不出最后一招。”
许苍脸色骤变。
“你体内的‘门主印’已经开始反噬了。”黑袍人淡淡道，“再强行催动邪气，你会先疯，再死。你想让你儿子看着你变成一头只会啃墙的畜生吗？”
许苍站在原地，拳头攥得咯咯作响，可终究没再动。
黑袍人不再理他。
他缓缓迈步，走向许惊蛰。
每一步落下，地面都不见凹陷，可许惊蛰却觉得脚底传来震动，像是有什么巨大的东西在地底跟着他一起移动。他下意识后退，脊背死死贴住墙，萨克斯风举在胸前，像一面盾牌。
黑袍人在他面前三步处停下。
没有攻击，没有咒语，甚至连气息都没变。可许惊蛰就是动不了。不是被定住，而是……不敢动。他怕只要自己稍有动作，对方就会伸手把他脑袋拧下来。
“你写的歌，”黑袍人忽然开口，“其实挺好听的。”
许惊蛰一愣。
“尤其是那首《灰街》，副歌部分用了降E调，和弦编排很特别。”黑袍人语气居然有点欣赏，“那是你七岁那年，在爷爷葬礼上听见的敲棺声改编的吧？”
许惊蛰脑子“嗡”地一声。
那首歌是他随便写的，为了应付直播公司的订单。没人知道那段旋律来自哪里，连他自己都以为是梦里听过的。
可这家伙……
“你不用猜。”黑袍人像是读出了他的想法，“我知道的，远比你想象得多。你小时候烧符纸烫伤的手，你妈妈离开前留下的那封信，你第一次听见亡者遗音是在地铁站第三号出口……”
他顿了顿，声音压低：
“还有，你一直以为爷爷是病死的。”
许惊蛰呼吸一滞。
“其实他是被人活活关进棺材里，闷死的。”
空气凝固了。
许惊蛰瞪大眼，手指死死抠住萨克斯风的金属管身，指节发白。他想吼，想骂，想一管子砸过去，可嗓子像是被什么东西堵住了。
黑袍人没再说话。
他缓缓抬起手，这次不是指向许惊蛰，而是轻轻一挥。
刹那间，整个剧院的温度骤降。
不是冷，而是“空”。像是所有热量、声音、气息都被抽走了，只剩下纯粹的虚无。许惊蛰感觉耳朵里一阵刺痛，像是鼓膜要炸开。他低头一看，发现秦怀焰已经闭上了眼，胸口微弱起伏，像是陷入了某种深度昏迷。
再抬头时，黑袍人已经转身，走向许苍。
“走。”他说。
许苍站在原地没动。
“我说，走。”黑袍人重复了一遍，语气不变，可许惊蛰却看到地面开始龟裂，裂缝以黑袍人为中心，蜘蛛网般蔓延开来，直逼许苍脚下。
许苍咬牙，最终低头，一步步走向他。
两人并肩而立，站在地缝边缘。
黑袍人最后回望了一眼许惊蛰。
“别急。”他说，“你很快就会明白，为什么非得是你。”
话音未落，两人身形一沉，竟直接没入地缝之中，像是被大地吞噬了一般。裂缝迅速合拢，地板恢复平整，仿佛什么都没发生过。
只有空气中残留的一丝腐臭味，和地上那几块焦黑的法器碎片，证明刚才的一切不是幻觉。
许惊蛰还站在原地。
萨克斯风垂在身侧，录音笔在口袋里静静躺着，一动不动。
他没动，也不敢动。
耳边反复回荡着那句话：
“你从来就没选过路。”
