天刚蒙蒙亮，巷口的包子铺还没开张，我已在工作室门口掏出钥匙。昨夜那场对峙像块石头落了地，压得人整宿睡不踏实，可今天还得照常开门、算账、开会。我拧开门锁，推门时带起一股凉风，吹得墙角的账本哗啦响了两声。
林晓雅来得最早，手里拎着个铝饭盒，说是她妈蒸的红薯，非要我尝一口。她把饭盒往桌上一放，眼睛就黏在了我手里的硬皮账本上：“姐，真要算啦？”
“拖着不算是等钱自己长腿跑回来？”我把账本往桌上一拍，拉开椅子坐下，“叫陈桂兰赶紧的，太阳晒屁股了。”
话音刚落，陈桂兰挎着布包进了门，头发梳得一丝不乱，脸上还扑了点粉——这在她身上可不多见。她一进门就搓着手：“今儿可是大日子，我特意换了干净衣服。”
“又不是相亲。”我扯了下嘴角，“是分钱的日子。”
三人围坐在桌前，我把上个月所有收支单据摊开：供销社代销分成三十七块六毛五，广告页接单收入八十五元整，市集摆摊纯利四十一块二，读者打赏基金十三块八（全是钢镚儿和粮票），还有周炳坤那边印刷结余返款九块三——这是他主动提的，说我们量稳，给些返利。
“光这些就有……”林晓雅掰着手指头算，“一百八十六块九毛三？”
“还没完。”我又抽出一张纸，“《晚风·时尚特辑》加印五百份，全部售空，利润另计二十二块。加上书店免费阅读区带动的杂志附赠广告溢价，额外增收十九块五。总计……”
我把数字写在黑板上：**二百二十八元四角三分**。
屋里一下子静了。
林晓雅猛地抬头：“这……比我爸一年工资还多？”
陈桂兰没说话，拿起算盘噼里啪啦打了一遍，又打一遍，再打一遍。第三次结果出来，她手停在半空，嗓音有点抖：“没错……真是这个数。”
我点了根蜡烛放在桌边，火光照着账本上的红蓝字迹。没人说话，连呼吸都轻了。过了好一会儿，林晓雅突然笑出声，捂着嘴不敢大声，肩膀直颤。陈桂兰也跟着笑了，一边笑一边抹眼角：“我这辈子就没见过这么多活钱……还是咱们自个儿挣的。”
“不是咱们，”我纠正她，“是我们三个，加上读者、商户、印刷厂，一条线串起来的。但主心骨得有人当。”
林晓雅收住笑，认真看我：“那你就是那个主心骨。”
我没接这话，只把账本翻到最后一页，那里贴着一张泛黄的纸——是我重生后第一期手抄小报的底稿，字迹歪斜，用的是车间捡来的废纸背面。现在它被压在玻璃板下，像件老古董。
“以前在车间，一天干十二小时，手裂得拿不住笔。”我指了指自己右手食指侧面，那里有道浅疤，“现在呢？我们一天都没坐满八小时，赚的钱够买三十斤猪肉。”
陈桂兰点头：“关键是，没人管我们几点上班，穿什么衣服，说什么话。”
“对。”我合上账本，“我们不是打工，是在做自己的事。”
她说完起身收拾茶杯，动作利索了不少。林晓雅也蹦起来：“我去市集送样刊！今早肯定有人问新一期啥时候出！”
两人走后，屋里只剩我和那盏蜡烛。我打开抽屉，把今天的总账复印件放进去，压在那张旧手抄报底下。然后从口袋里摸出一枚一角硬币，轻轻抛了一下，接住，放进抽屉最底层。
我不是在赚钱。
我是在赎回我自己。
窗外天色渐明，远处传来早点摊掀油锅的声音，还有小孩追跑的嬉闹。我站起身，关了灯，走到墙边看了看挂着的工作室挂牌。木牌漆面已经有些褪色，但“晚风文化工作室”六个字仍清晰可见，是我亲手写的。
我伸手拂了拂上面一层薄灰。
回到书桌前，我翻开新的笔记本，在首页写下三个字：
下一步。
停顿了几秒，我把笔帽咔嗒一声扣上，合上本子。
蜡烛快烧到底了，我伸出手，吹熄火焰。
